Feuertaufe

erwartete, und hielt sein Pferd an, einen kastanienbraunen Hengst. So standen sie in der Stille, die nur vom Rauschen des Regens unterbrochen wurde.
    »Ich habe dir verboten, uns nachzureiten«, sagte der Hexer schließlich.
    Der Nilfgaarder, den Rittersporn zuletzt in dem Sarg gesehen hatte, senkte den Blick auf die nasse Mähne seines Pferdes. Der Dichter hätte ihn kaum erkannt, er war jetzt gekleidet in einen Kettenpanzer, eine lange Lederjacke und einen Mantel, alles zweifellos einem der Männer ausgezogen, die beim Wagen des Havekars getötet worden waren. Er erinnerte sich jedoch an das junge Gesicht, das der spärlich sprießende Bart seit dem Abenteuer unter der Buche nicht hatte verändern können.
    »Ich hab's dir verboten«, wiederholte der Hexer.
    »Du hast's verboten«, gab der junge Mann schließlich zu. Er sprach ohne Nilfgaarder Akzent. »Aber ich muss.«
    Geralt sprang vom Pferd, gab dem Dichter die Zügel. Und zog das Schwert.
    »Steig ab«, sagte er ruhig. »Du hast dir schon ein Stück Eisen verschafft, wie ich sehe. Das ist gut. Ich würde dich nicht gern abstechen, wenn du unbewaffnet wärst. Jetzt ist es was anderes. Steig ab.«
    »Ich werde nicht mit dir kämpfen. Ich will nicht.«
    »Das dachte ich mir. Wie alle deine Landsleute ziehst du eine andere Art des Kampfes vor. So wie in der Teerbrennerei, an der du vorbeigekommen sein musst, als du uns folgtest. Steig ab, habe ich gesagt.«
    »Ich bin Cahir Mawr Dyffryn aep Ceallach.«
    »Ich hab dich nicht gebeten, dich vorzustellen. Ich hab befohlen, dass du absteigst.«
    »Ich werde nicht absteigen. Ich will mich nicht mit dir schlagen.«
    »Milva.« Der Hexer nickte der Bogenschützin zu. »Tu mir einen Gefallen und erschieß das Pferd unter ihm.«
    »Nein!« Der Nilfgaarder hob die Hand, ehe Milva einen Pfeil auf die Sehne gelegt hatte. »Nein, bitte. Ich steige ab.«
    »Besser. Und jetzt zieh das Schwert, Söhnchen.«
    Der junge Mann verschränkte die Arme vor der Brust. »Töte mich, wenn du willst. Wenn es dir lieber ist, sag dieser Elfe, dass sie mich mit dem Bogen erschießt. Ich werde mich nicht mit dir schlagen. Ich bin Cahir Mawr Dyffryn ... der Sohn von Ceallach. Ich will... Ich will mich euch anschließen.«
    »Ich muss mich verhört haben. Sag das noch mal.«
    »Ich will mich euch anschließen. Du bist auf der Suche nach dem Mädchen. Ich will dir helfen. Ich muss dir helfen.«
    »Der ist verrückt.« Geralt wandte sich zu Milva und Rittersporn um. »Er hat den Verstand verloren. Wir haben es mit einem Verrückten zu tun.«
    »Er tät zu uns passen«, murmelte Milva. »Wie die Faust aufs Auge.«
    »Überleg dir sein Angebot, Geralt«, spottete Rittersporn. »Immerhin ist das ein Nilfgaarder Adliger. Vielleicht kommen wir mit seiner Hilfe leichter nach...«
    »Halte deine Zunge im Zaum«, fiel ihm der Hexer scharf ins Wort. »Nun mach schon, zieh das Schwert, Nilfgaarder.«
    »Ich werde mich nicht schlagen. Und ich bin kein Nilfgaarder. Ich stamme aus Vicovaro, und ich heiße...«
    »Es kümmert mich nicht, wie du heißt. Zieh die Waffe.«
    »Nein.«
    »Hexer.« Milva beugte sich im Sattel zur Seite, spuckte auf den Boden. »Die Zeit vergeht, und der Regen fällt. Der Nilfgaarder will sich dir nicht zum Kampf stellen, und du, obwohl du eine grimmige Miene machst, wirst ihn ja doch nicht kaltblütig niederhauen. Sollen wir hier Wurzeln schlagen? Ich jage seinem Kastanienbraunen einen Pfeil in die Weichen, und wir reiten unserer Wege. Zu Fuß kann er nicht mit uns Schritt halten.«
    Cahir, der Sohn Ceallachs, war mit einem Satz bei dem kastanienbraunen Hengst, sprang in den Sattel und galoppierte zurück, wobei er das Tier mit Schreien zu schnellerem Lauf antrieb. Der Hexer schaute ihm einen Moment lang nach, dann bestieg er Plötze. Schweigend. Und ohne sich umzublicken.
    »Ich werde alt«, murmelte er nach einer Weile, als Plötze zu Milvas Rappen aufgeschlossen hatte. »Ich habe neuerdings Skrupel.«
    »Ja, das kommt bei alten Leuten vor.« Die Bogenschützin bedachte ihn mit einem mitleidigen Blick. »Dagegen hilft ein Absud von Ochsenzunge. Und vorerst leg dir ein Kissen auf den Sattel.«
    »Skrupel«, erklärte Rittersporn ernsthaft, »sind nicht dasselbe wie Hämorrhoiden, Milva. Du verwechselst die Begriffe.«
    »Wer soll denn euer kluges Gerede verstehen! In einem fort reden, das ist alles, was ihr könnt! Weiter, vorwärts!«
    »Milva«, fragte der Hexer nach einer Weile und barg das Gesicht vor dem Regen, der ihnen beim