Firkin 01 - Der Appendix des Zauberers

vielstimmigen Chor der Vögel, die mit munterem Gezwitscher (und erheblicher Verspätung) den neuen Tag ankündigten und ihre Gebietsgrenzen absteckten. Und während die eine oder andere Lerche trällernd ihre himmelhohe Überlegenheit verkündete, schnarrten sich im niedrigen Gebüsch die Zaunkönige ihr Teck-teck zu, war in der Ferne ein Kuckuck zu hören. Courgette liebte das Zwitschern der Vögel. Verträumt sah sie zu den Baumkronen hinauf und machte sich leise summend auf den Weg zum Brunnen.
     
    Es ging sehr schnell, und es geschah gleichzeitig überall auf der Welt: Aus jedem Buch, in dem ein ganz bestimmtes Märchen stand, wurden leise und im Handumdrehen Bestandteile einer ganz bestimmten Figur fortgeschafft. Hättest du dich, lieber Leser, in diesem Augenblick in einer ganz besonders stillen Bibliothek aufgehalten, und hättest du genau hingehört und in das richtige Buch gesehen, dann hättest du möglicherweise einen beinahe unendlich kleinen silbernen Streif in das Buch eingehen sehen, hättest nur eine Mikrosekunde später einen um eine Winzigkeit größeren silbernen Streif das Buch wieder verlassen und in dieselbe Richtung, aus der er gekommen war, wieder davonsausen sehen. Vielleicht hättest du in diesem Moment sogar ein kaum vernehmliches Wwwusch! gehört. Hätte das Buch aufgeschlagen vor dir gelegen, dann kann nicht ausgeschlossen werden, daß eine Seite ein klein wenig geflattert hätte – so als hätte der denkbar winzigste Windstoß sie angeweht.
    Alle diese Bruchstücke, die von der Oberfläche jener Buchseiten, auf der sie seit Jahren still gelegen hatten, fortgenommen worden waren, wurden von den verzauberten Silberkugeln mitgerissen und an den Ort ihrer Bestimmung geführt, wo sie sich in einem Punkt vereinigten.
    Dieser Punkt lag etwa zwei Meilen von einem riesigen, außerordentlich geräumigen Schloß entfernt auf einer Lichtung im tiefen Wald. Auf dieser Lichtung standen Firkin und Hogshead, der Pastetenbäcker und ein winziger Bücherwurm. Sie hatten an diesem Morgen eine ansehnliche Strecke zurückgelegt. Der hohe Nährwert der Pasteten und Firkins Entschlossenheit, seine Mission zu Ende zu führen, hatten diese Leistung möglich gemacht.
    Staunend sahen die vier, wie vor ihren Augen die winzige, silberne Galaxie entstand. Der Stechmückenchor stimmte sich wieder ein, summte den Grundton, dann die verminderte Terz und schließlich – als eine weitere Schar silberner Pünktchen von links heransauste – die Septime. Der Pastetenbäcker kratzte sich den Kopf, statische Elektrizität entlud sich in einem Lichtbogen, der von den Fühlern des Bücherwurms zur Erde reichte, die Atmosphäre war geladen, als bräche jeden Moment ein schwerer Gewittersturm los. Das Geräusch wurde lauter, schriller. Die Luft war ein silberner Wirbel. Sie hielten den Atem an. Firkin wünschte flehentlich, der Akkord möge sich endlich auflösen. Es kitzelte ihn in der Nase, er mußte dringend niesen. Das Geräusch wurde lauter. Und lauter. Und…
    Plötzlich herrschte Grabesstille auf der Lichtung. So als wäre das Geräusch in einen schalltoten Raum eingetaucht. Firkin nieste. Als er die Augen wieder aufschlug, stellte er fest, daß sie Gesellschaft bekommen hatten. Vor ihnen stand ein hochgewachsener Mann in glänzender mittelalterlicher Galarüstung. Mit leicht gespreizten Beinen stand er vor ihnen, seine schimmernde Wehr blitzte und funkelte im Schein der Nachmittagssonne. Das Helmvisier war geschlossen. Beinahe salopp wirkte die Art und Weise, wie er sich den mächtigen Bihänder auf den breiten Rücken geschnallt hatte. An der Hüfte hing das reichverzierte kürzere Nahkampfschwert, mit dem linken Arm hielt er den mit einem Wappen (bronzefarbene Krone, zwei Ordensbänder auf beigem Grund) geschmückten Schild.
    Firkin und Hogshead zappelten vor Aufregung: Es hatte wieder geklappt! Ch’tin sah blasiert um sich. Hätte er Fingernägel gehabt, er hätte sie sich an der Brust blankpoliert.
    Zaghaft trat Firkin vor die Figur hin, erhob die Stimme und grüßte in der – wie er hoffte – angemessenen Weise: »Heil, Majestät!« Er verbeugte sich tief und ausdauernd.
    Der gepanzerte Narziß stand reglos und wie in Eisen gegossen.
    Firkin sah sich ängstlich um. Hogshead und der Pastetenbäcker grinsten dümmlich, gestikulierten ermunternd und flüsterten: »Los! Mach schon!«
    »Ähem – heil Euch, Majestät! Äh, untertänigst flehen wir um die Gunst, Euch treuergeben Gefolgschaft leisten zu dürfen bei