Firkin 03 - Das Wurmloch ins Biblioversum

Titel: Firkin 03 - Das Wurmloch ins Biblioversum Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Andrew Harman

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geboten. Würdest du dich also jetzt bitte verabschieden? Die Feuerschlucker werden schon unruhig, und die Mädels von der Tanzgruppe waren auch noch nicht dran.«
    »Wünscht Ihr ihn auf einem Silberteller, Hoheit?« krächzte ein Angehöriger der Schwarzen Garde. Er taxierte den Kopf des Jongleurs mit einem Blick, der nichts Gutes verhieß.
    »Nein, nein. Auf einer Eisenspitze auf der Schloßmauer, das genügt.«
    »Aber die sind alle besetzt, Sire.«
    »Tatsächlich? Ach, du meine Güte! Es ist ein Jammer. Na gut, dann laßt ihn den Raubmardern. Die Bratensoße wird ihnen schmecken. Nun macht schon, hopphopp! Was ist jetzt mit den Mädels von der Tanzgruppe? Höchste Zeit für ihren Auftritt.«
    Die Schwarze Garde schleifte den Jongleur, der um sich trat, brüllte und eine Soßenspur hinter sich herzog, durch eine kleine Nebentür aus dem Saal.
    »He, Magd!« schrie der König. »Los, den Pfau tranchieren!«
    Und dann lehnte sich der Herrscher der vereinigten Königreiche von Isolon und Cranachan in seinem gemütlichen Speisethron zurück und richtete sich ein zum tänzerischen Augenschmaus und Digestif à Go-go-Girl, den seine fünfzehnköpfige Lieblingstruppe ihm darbieten wollte. Der Jongleur war lang schon vergessen.

    Weit hinten in den Krapathischen Bergen. Es war nicht zu überhören, daß ein wahnsinnig lebhafter und wahnsinnig wilder Keiler gegen einen Baumstamm anrannte. Zum großen Entsetzen der drei Kinder, die sich vor einigen Stunden auf eben diesen Baum geflüchtet hatten.
    »Hab dir doch gleich gesagt, daß wir nicht auf dem richtigen Weg sind. Aber du wolltest ja nicht hören!« fauchte das kleine Mädchen. Wütend funkelte es seinen Bruder an, mit spitzen, messerscharfen Blicken.
    »Das ist der richtige Weg. Schloß Isolon liegt gleich da drüben! Es ist eine Abkürzung!«
    »Tolle Abkürzung!« knurrte es bissig zurück. »Wir werden die ganze Nacht hier festhängen!«
    »Das ist nicht meine Schuld!«
    »Ist es doch! Du bist Hals über Kopf davon …«
    »Soll das etwa heißen, du hättest bleiben wollen? Hogshead! Kannst du ihr nicht klarmachen, daß wir da nicht bleiben konnten?« bettelte Firkin, dem das ewige Gequengel von Dawn bis oben stand. »Hogshead?«
    Gut zwei Meter unter ihm hielt sich ein dicklicher Junge mit Armen und Beinen an einem starken Ast fest und baumelte wie ein verführerischer Köder über dem tobenden Eber. Hogshead hatte die Augen fest zugezwickt, in seinem Kopf herrschten Entsetzen, Konfusion und Hysterie. Es war sinnlos, er sah keinen Ausweg mehr.
    Der rasende Keiler rannte gegen den Baumstamm. Weiß blitzten seine Hauer, als er versuchte, sie anschließend wieder aus dem Holz zu ziehen.
    Tief unten, verschüttet in Hogsheads gelähmtem Denkvermögen, zuckte der gebrochene Zeigefinger der Vernunft. Und als die Räder der Empfindung knirschend durchdrehten, da übernahm das Erinnerungsvermögen den Kampf gegen die blinde Panik.
    Einhundertfünfzig Pfund rasender Schinkenspeck wummerten ein weiteres Mal gegen den Baum – Hogshead fand seine Stimme wieder.
    »Ein Kei… Ein Keil… Ein Keiler!« Er schrie und klammerte sich noch fester an. Es waren dies die ersten Worte, die er nach vierzehn Jahren sprach. In diesem Augenblick wurden die Sandsäcke des Intellekts von den Schutzdeichen des Gedächtnisses gerissen, und die reißenden Ströme der Erinnerung traten über die Ufer. Bilder blitzten auf im rauschenden Schaum, die aktuellsten zuerst: die blitzartige Flucht vor den Hauern eines wilden Keilers; die Materialisation etwa einen Meter zwanzig über den rauchenden Ruinen des abgebrannten, von Pferdehufen zertrampelten, niedergestampften, zerstörten Dorfes Khucaph; dann das wirbelnde, schwirrende Chaos der Zeitfliegen, das sie vor vierzehn Jahren vom Schlachtfeld gezerrt und gerissen hatte, das Zeit und Welt verändert und neu geordnet hatte …
    »Sag’s ihr!« zeterte Firkin über ihm.
    »Courgette!« Wimmernd umarmte Hogshead den Baum, als sein Gedächtnis mit fuchsroten Erinnerungen explodierte.
    »Nicht ihr!« brüllte Firkin. »Meiner idiotischen Schwester!«
    Der Keiler rammte den Baum, und Hogshead wurde zu seinem Entsetzen klar, daß er für ein Leben auf Bäumen nicht geschaffen war. »Dawn?« heulte er. Der Griff seiner Finger lockerte sich.
    »Wer denn sonst?« fuhr ihn Firkin an. »Sag du ihr, daß wir nicht …«
    »Ich erinnere mich wieder!« kreischte Hogshead.
    »… in Khucaph bleiben konnten!« Und während Firkin seinen Satz zu Ende brachte,