Firkin 2: Die Frösche des Krieges

Augenblick von den aquatischen Händen des wirbelnden Wasser gepackt und in die Tiefe gerissen wurde. Wie die Reiser eines Hexenbesens, der zu einem verlängerten Wochenende in die Hölle unterwegs ist, tauchten ein- oder zweimal noch kurz ein paar Zweige aus dem Wasser, dann waren auch sie verschwunden. Swinehunt schluckte erschrocken. Genauso hätte es ihm ergehen können. Nur hätte er, bei dem Gewicht, das er mit sich herumschleppte, vermutlich gar nicht so lange durchgehalten wie der Ast. Ihn schauderte beim Gedanken daran, wie eine unsichtbare eiskalte Strömung seinen ertrinkenden Körper packte und ihn in dunkle Tiefen, in ein grünes Grab zog. Jeder Mensch, in dem auch nur ein Fünkchen Gläubigkeit glühte, hätte jetzt ein Dankgebet zum Himmel geschickt, weil ihm dieses Schicksal erspart geblieben war. Swinehunt fluchte und spuckte.
    Befeuert von starken Adrenalinstößen, bekräftigte sein rasender Verstand aufs neue seinen Haß auf die Welt im allgemeinen und großen und ganzen und produzierte Flüche mit einem Tempo, das es mit der Fließgeschwindigkeit des reißenden Stroms durchaus aufnehmen konnte. Ohne Ende verfluchte er sein ungerechtes Schicksal, rappelte sich wieder auf und humpelte weiter am Flußufer dahin. Er verabscheute es, machtlos zu sein. Er haßte es, herumkriechen und herumschleichen zu müssen (allein die Worte klangen schon so erniedrigend!). Wie einen inkonsequenten Gelegenheitsdieb widerte es ihn an, wenn er durch Hintertüren einsteigen mußte. Nur eine letzte Hintertür noch, nur ein letztes Mal noch über den Hof von hinten einschleichen, dann würde sich die Tür des Haupteingangs für ihn öffnen, man würde ihn freundlich willkommen heißen und ihn höflich einzutreten bitten. Schon bald wäre es soweit. Sehr bald schon!
    Es gab einen nie benutzten schmalen Geheimgang, der geradewegs ins Zentrum von Losa Llamas führte. Wenn er sich richtig erinnerte, dann lag der Eingang etwa auf halber Höhe der Uferböschung, hinter dem großen Wasserfall gleich nach der nächsten Flußbiegung.
    Tief in den Gedächtnisspeichern von Swinehunts brodelndem Hirn arbeitete ein Gerüchteteam mit Hochdruck und übermittelte ein Bild ins Denkzentrum.
    Damit riefen sie in Swinehunts Bewußtsein die flüchtige Erinnerung an eine alte Landkarte wach, auf der der gewundene Lauf des Kheyman eingezeichnet war, dann der Wasserfall, mit dem sich der Ghawiall in ihn ergoß, und eine gestrichelte Linie: der Gang, der von diesem Wasserfall direkt ins Zentrum von Losa Llamas führte. Swinehunt rückte die Augenklappe zurecht und lächelte verzerrt. Welch ein Gehirn! dachte er überheblich. Wirf ihm irgendeine schwierige Frage hin, und es liefert dir in Sekundenschnelle die Antwort. Swinehunt verzog das Gesicht zu einem grausigen, überaus eingebildeten und selbstgefälligen Grinsen.
    Welch ein Blödmann! dachte das Gerücht ›Geheimtür‹ in Swinehunts Gedächtniszentrum. Wirf ihm irgendeine Antwort hin, und er stürzt sich darauf wie ein ausgehungerter Straßenköter.
    Gefestigt im sicheren Wissen seiner verblüffenden Überlegenheit über alles, was um, über und unter ihm war, ging Swinehunt weiter, bahnte sich vorsichtig seinen Weg über das tückische Felsgestein und träumte von der Macht. Macht. Macht!
     
    Guldenburg! träumte Dawn. Das Quartett marschierte durch den Wald von Isolon, durch ein feuerrot glühendes Labyrinth herbstlich gefärbter Bäume. Guldenburg! Ich bin auf dem Weg nach Guldenburg! Bin auf großer Fahrt, auf einer Reise ins Abenteuer! Sie wirbelte durchs Laub und hüpfte glückselig um einen Baum herum.
    Guldenburg!
    Firkin hatte ihr alles über Guldenburg erzählt.
    »Sind wir schon da?« fragte sie zum hundertzehnten Mal und zerrte Firkin am Ärmel.
    »Nein. Noch nicht.«
    »Wie weit ist es noch?«
    »Rat mal«, stöhnte Firkin gereizt.
    »Äh … ›Ein paar Meilen noch. Wir haben jetzt ungefähr die Hälfte geschafft‹.« Dawn zitierte Firkin und wartete darauf, daß er erwidern werde, sie habe falsch geraten, die Stadt liege ›gleich hinter diesem Berg da‹ oder ›nur noch um diese Kurve da vorn‹.
    »Du wirst es schon merken, wenn wir nahe dran sind«, erklärte Hogshead und grinste blöde. »Du wirst es riechen!«
    Firkin funkelte ihn wütend an.
    Die Düfte! dachte Dawn träumerisch. Firkin hatte ihr alles erzählt. Jahraus, jahrein war dort die Luft vom Duft der Blüten erfüllt, von den Aromen der Dufttöpfe und Räuchervasen …
    »Wenn der Wind aus der richtigen