Firkin 2: Die Frösche des Krieges

unten festgehalten. Wäre er auf der anderen Seite gelandet, hätte ihn der Kheyman verschluckt und so lange in seinem felsigen Rachen hin- und hergeworfen, bis sein zerfetzter Körper den letzten Atemzug getan hätte. Swinehunt holte tief Luft und war äußerst froh, daß ihm diese aufmunternde Alternative erst jetzt eingefallen war und nicht schon vorhin, als er dreißig oder noch mehr Meter über etwas hinaufgekraxelt war, das der Rücken eines eingeölten Tyrannosaurus hätte sein können – genauso knorrig, genauso glitschig und genauso gefährlich. Extrem gefährlich.
    Er keuchte noch immer, als er hinter das Gestrüpp spähte, das die Felswand verdeckte. Plötzlich schoß ihm eine erschreckende Vorstellung durch den Kopf. Angenommen, es waren alles bloß Lügen? Angenommen, er müßte wieder absteigen, den ganzen Weg bergab wieder zurück? Besser gar nicht dran denken! Er drückte gegen das Gestrüpp, schob es zur Seite und entdeckte dahinter eine kleine Holztür. Ohne Zweifel der Eingang in den Korridor! Auch wenn er es nie zugegeben hätte – er war so erleichtert, daß er zu zittern anfing. Es war unglaublich: Hinter dieser Tür lag seine Zukunft und der Weg dorthin. Der Gang durch diese Tür gab ihm die Möglichkeit, sich wieder eine Machtbasis zu schaffen und wieder ein Leben zu führen, wie er es gewöhnt war. Er brauchte nur noch die Klinke zu drücken, die Tür zu öffnen und geradewegs nach Losa Llamas zu marschieren. Die Hand im schwarzen Stulpenhandschuh packte den kalten Metallring, drehte und drückte. Die Tür bewegte sich nicht. Zugesperrt. Swinehunt fluchte. Eine Tür abzusperren, die so unzugänglich war – lachhaft! Als ob sich jemand, der dumm genug war, sich diesen mörderischen Anmarsch anzutun, von einem Türschloß abhalten ließe! »Oh! Abgeschlossen! Macht nichts, ich muß ja nur wieder dreißig Meter senkrecht nach unten und noch einmal das Risiko auf mich nehmen, in den Fluß zu stürzen«, knurrte er bissig-sarkastisch vor sich hin, holte den Schlüsselbund mit der Dietrichsammlung, die ihm schon so viele gute Dienste geleistet hatte, aus der Tasche und ging daran, fachmännisch das Schloß zu öffnen. Swinehunt zitterte freudig erregt, als er im Schlüsselloch herumstocherte und den Hebel bewegte. Ein einfaches Steckschloß mit zwei Zapfen! Das brachte selige Erinnerungen an seine Zeit in Cranachan zurück: Keine Urkunde, keine geheime Information, die vor seinen neugierigen Blicken sicher gewesen wäre, vor den Blicken von ›Fisk mit den flinken Fingern‹ (er hatte es immer gern gehört, wenn seine engsten Freunde ihn so genannt hatten!). Seine Panzerknacker-Fertigkeiten waren – wie das Schloß, mit dem er sich zur Zeit beschäftigte – ziemlich eingerostet. Doch es dauerte nicht lange, dann bewegte sich quietschend auch der zweite Zapfen, und die Tür schwang auf. Schneller als ein Aal in Vaseline flitschte er durch die Öffnung und ringelte und schlängelte sich der Morgenröte einer glorreichen Zukunft als Diktator entgegen, in deren Licht auch ein hauchzarter, aber vielversprechender Schimmer glänzte: der Glanz der absoluten Tyrannei.
     
    Auf dem kleinen Marktplatz zu Füßen der verwahrlosten und verfallenen Ruine, der die Stadt ihren Namen verdankte, waren Dutzende von Buden und Ständen für das Fest aufgeschlagen worden. Und zwischen diesen Buden und Ständen schoben und stießen und drängelten sich unzählige Menschen.
    Überall in der Stadt, in diesem Gewirr aus düsteren Gäßchen und trostlosen Seitenstraßen, schoben und stießen und drängelten sich düstere Einheimische und trostlose Touristen, die in der zwielichtigen Unterwelt von Guldenburg zu Besuch waren.
    Im hintersten, finstersten Winkel des kalten Herzens von Guldenburg grinste ein Klumpen Luft. Ein Klumpen warmer, feuchter, klebrig-zäher und aufgeregt pulsierender Luft. In einem übel verqualmten Winkel des Silbernen Spucknapfs hing ein durchscheinendes Grinsen, breit wie das Grinsen der Edamerkatze – das Grinsen der Schtimmung. Sie blies die Backen auf, stieß ein langanhaltendes Blähgeräusch aus und fauchte den blatternarbigen Meuchelmörder verächtlich an, der sein dreißig Zentimeter langes Zerwirkmesser wetzte. Wehte ihm ein Rauchwölkchen unter die Nase, setzte sich das buntscheckige Festhütchen noch um eine Idee verwegener auf den Kopf, ließ eine kleine Bombe platzen, die rauchend einen Schwall Granatsplitter versprühte und wimmelnde Kondensstreifen ausspuckte, und verschwand.