Flammen über Scarborough Street: Ein Inspektor-Pitt-Roman

an der Hintertreppe?«
    »Das weiß ich nich, Sir, ich kann es aber rauskrieg’n. Woll’n Se alleine dahin geh’n, oder soll ich jemand hol’n, der Se begleitet?«
    »Ich gehe allein.«
    »Sehr wohl, Sir.«
    Pitt überquerte die gepflasterte Gasse und trat durch die zerschmetterte Tür ins Haus. Bedächtig stieg er die Treppe empor. Erst vor wenigen Stunden war er mit aufgeregt klopfendem Herzen hier gewesen. Noch hallte die Erinnerung an die Schüsse in seinen Ohren. Jetzt wirkte das Haus sonderbar verlassen, als habe sich seit Wochen keine lebende Seele darin aufgehalten. Das hatte weniger mit dem Staub zu tun, der überall lag, und auch nicht mit der abgestandenen Luft, sondern ging auf einen Eindruck
zurück, den er dort hatte, ohne ihn sich näher erklären zu können: Es kam ihm vor, als würden die Menschen, die dies Gebäude verlassen hatten, nie dorthin zurückkehren. Nirgendwo sah man persönliche Gegenstände, nichts, das jemandem wichtig oder von Bedeutung war: lediglich eine zerbrochene Flasche, eine Kakaodose ohne Deckel, einige Lumpen, die so verfärbt waren, dass man nichts zu erkennen vermochte.
    Im großen Obergeschossraum strömte das Licht durch die Fenster mit den zerbrochenen Scheiben herein. Der Staub und Schmutz, der sie bedeckte, ließ die Reste, die noch im Rahmen saßen, wie Bunt-oder Milchglas erscheinen. Dort, wo Magnus Landsboroughs Kopf gelegen hatte, war das Blut mittlerweile fast vollständig eingetrocknet, und eine Schleifspur zeigte, wo man ihn über den Boden gezogen hatte. Alles andere war genau wie in dem Augenblick, da Pitt den Raum zum ersten Mal betreten hatte. Offenbar waren die Beamten und der Polizeiarzt mit äußerster Behutsamkeit zu Werke gegangen.
    Er bückte sich und betrachtete lange und aufmerksam den Fußboden und den Umriss des Körpers, den Fußabdrücke, getrocknete Blutreste und andere Spuren erkennen ließen. Magnus hatte der Länge nach am Boden gelegen. Unter den vielen Dingen in Pitts Jackett-Tasche befand sich auch ein Maßband. Er nahm es heraus und legte es von dort, wo der Kopf gelegen hatte, bis dorthin, wo Magnus’ Fußspitzen gewesen waren. Wenn man in Betracht zog, dass er vermutlich nicht ganz gerade ausgestreckt gewesen war, musste er gut einen Meter achtzig groß gewesen sein. Genauer ließ sich das nicht feststellen.
    Es konnte nicht der geringste Zweifel bestehen, dass er mit dem Gesicht voran zu Boden gestürzt war, als ihn die Kugel in den Hinterkopf getroffen hatte. Wäre sie von der Straße gekommen, hätte er nie und nimmer so fallen können. Außerdem war sie in den Hinterkopf eingedrungen und auf Höhe des linken Wangenknochens ausgetreten. Die Straße war schmal und lag zwei Stockwerke tiefer als der Raum. Ein dort abgefeuertes Geschoss wäre in einem scharfen Aufwärtswinkel eingedrungen,
zum Beispiel am Halsansatz, und in Augenhöhe wieder ausgetreten. Ganz davon abgesehen, hätte Landsborough dabei mit dem Rücken zum Fenster stehen müssen.
    War es denkbar, dass Welling die Wahrheit sagte und der erste Polizeibeamte, der die Hintertreppe emporgestürmt war, Magnus Landsborough erschossen hatte? Aber warum? Aus Wut? Aus Angst, er könne bewaffnet sein und ihm daher gefährlich werden? Man hatte neben der Leiche keine Waffe gefunden.
    Pitt hörte Schritte. Kurz darauf stand ein uniformierter Wachtmeister in der Tür, der Pitt mit geschäftsmäßiger Miene entgegentrat. Er sah recht jung aus, vermutlich war er Ende zwanzig.
    »Linwood, Sir«, sagte er steif. »Sie wollten mit mir sprechen?«
    Pitt richtete sich auf. »Ja, Wachtmeister. Waren Sie als Erster in diesem Raum, als wir das Haus gestürmt haben?«
    »Ja, Sir.«
    »Beschreiben Sie genau, was Sie gesehen haben.«
    Linwood sah angestrengt auf den Fußboden. »Hier waren drei Männer drin, Sir. Einer, mit rötlichen Haaren, stand da hinten in der Ecke und hatte ein Gewehr im Arm. Er hat mich zwar direkt angesehen, aber die Waffe nicht auf mich gerichtet. Ich vermute, dass sie nicht mehr geladen war. Die hatten ziemlich viel aus dem Fenster geschossen.«
    Der Beschreibung nach konnte das Carmody sein. »Wer noch?«, fragte Pitt.
    »Einer mit dichten dunklen Haaren«, sagte Linwood und verzog das Gesicht vor Konzentration. »Er sah ziemlich entsetzt aus. Genau da vorne hat er gestanden.« Er wies auf eine Stelle einen knappen Meter von Pitt entfernt.
    »Neben der Leiche am Boden!«, sagte Pitt überrascht.
    Linwoods Augen öffneten sich weit. »Ja, Sir. Er hatte eine Waffe,