Fliegende Fetzen

den Spitznamen ›Schneetreiben‹ gegeben«, sagte
    Karotte. »Dunnelgurt Schuppert, der Mann mit dem verstärkten Kamm.
    Aber er sol nach Sto Lat umgezogen sein…«
    »Dort gibt es das grüne Färbungsmittel«, sagten sie beide gleichzeitig.
    »Kann er gut mit einem Bogen umgehen?« fragte Angua.
    »Sogar sehr gut. Er versteht sich auch darauf, Leute umzubringen, die
    er nie zuvor gesehen hat.«
    »Ein Assassine, wie?«
    »O nein. Er bringt Leute einfach nur wegen Geld um. Ohne Stil. Kann
    weder lesen noch schreiben.«
    Karotte kratzte sich vol er Anteilnahme am Kopf. »Er sieht sich nicht
    einmal komplizierte Bilder an. Letztes Jahr haben wir ihn erwischt, aber
    er schüttelte ganz plötzlich den Kopf und entkam, während wir versuch-
    ten, Nobby auszugraben. Na so was. Wo er sich jetzt wohl aufhält?«
    »Bitte mich nur nicht, ihm durch die Straßen zu folgen. Inzwischen
    sind Tausende über seine Fährte hinwegmarschiert.«
    »Oh, es gibt Leute, die Bescheid wissen. Bestimmte Personen sehen al-
    les, was in dieser Stadt passiert.«

    HERR SCHUPPERT?
    Schneetreiben Schuppert betastete vorsichtig seinen Hals beziehungs-
    weise den Hals seiner Seele. Die menschliche Seele neigt dazu, nach dem
    Tod eine Zeitlang die Gestalt des ursprünglichen Körpers zu bewahren.
    Angewohnheit kann eine wundervol e Sache sein.
    »Potzblitz, wer war das?« fragte er.
    KANNTEST DU IHN NICHT? erwiderte Tod.
    »Nein! Ich kenne nicht viele Leute, die mir den Kopf abschlagen!«
    Schneetreiben Schupperts Körper war beim Fal en gegen den Tisch ge-
    stoßen. Aus mehreren Flaschen mit medizinisch behandeltem Shampoo
    floß und tropfte es nun auf bestimmte andere Flüssigkeiten herab, die
    aus der Leiche quollen.
    »Das Zeug mit dem speziellen Öl hat mich fast vier Dollar gekostet«,
    sagte Schneetreiben. Doch aus irgendeinem Grund schien dieser Um-
    stand immer mehr an Bedeutung zu verlieren. Der Tod stieß anderen
    Leuten zu. In diesem Fal war die andere Person er selbst. Besser gesagt:
    der Mann, der dort auf dem Boden lag. Nicht derjenige, der jetzt auf ihn
    hinabstarrte. Zu seinen Lebzeiten war Schneetreiben nicht imstande ge-
    wesen, das Wort »metaphysisch« zu buchstabieren, aber er begann be-
    reits, das Leben auf eine andere Weise zu sehen. Von außerhalb, zum
    Beispiel.
    »Vier Dollar«, wiederholte er. »Und ich hatte nicht einmal Gelegenheit,
    es auszuprobieren!«
    ES HÄTTE NICHT GEWIRKT, sagte Tod und klopfte ihm auf eine
    verblassende Schulter. WENN ICH DIR VORSCHLAGEN DARF,
    DIE SACHE VON DER POSITIVEN SEITE ZU BETRACHTEN…
    IN ZUKUNFT KANNST DU AUF SHAMPOO VERZICHTEN.
    »Keine Schuppen mehr?« fragte Schneetreiben. Er war inzwischen
    transparent und löste sich immer mehr auf.
    NIE WIEDER, sagte Tod. VERTRAU MIR.

    Kommandeur Mumm lief durch dunkle Straßen und versuchte gleichzei-
    tig, seinen Brustharnisch festzuschnal en.
    »Also gut, Grinsi, was ist passiert?«
    »Es heißt, ein Klatschianer hätte jemanden umgebracht, Herr Kom-
    mandeur. In der Skandalgasse hat sich eine aufgebrachte Menge gebildet,
    und die Sache sieht ziemlich übel aus. Ich hatte Schreibtischdienst in der Wache und hielt es für besser, dich zu benachrichtigen.«
    »Gut!«
    »Und außerdem konnte ich Hauptmann Karotte nirgends finden, Herr
    Kommandeur.«
    Säurehaltige Tinte schrieb einen kleinen, subtilen Eintrag in das Proto-
    kol buch von Mumms Seele.
    »Bei den Göttern… Und wer kümmert sich um den Fall?«
    »Feldwebel Detritus, Herr Kommandeur.«
    Grinsi Kleinpo hatte plötzlich das Gefühl, völlig still zu stehen, denn
    Kommandeur Mumm sauste davon und schrumpfte zu einem kleinen
    Punkt in der Ferne.

    Mit der ruhigen Miene einer Person, die ihre Pflicht methodisch erfül t,
    griff Detritus nach einem Mann, um andere Männer damit zu schlagen.
    Als er einen freien Bereich geschaffen hatte, in dessen Mitte er stand und in dem einige Randalierer lagen, kletterte er auf den stöhnenden Haufen
    und wölbte die Hände trichterförmig vor dem Mund.
    »Ihr mir zuhören, Leute!«
    Wenn ein Troll aus vollem Halse schreit, fällt es ihm nicht weiter
    schwer, jeden Aufruhr zu übertönen. Als Detritus glaubte, die Aufmerk-
    samkeit der Menge errungen zu haben, zog er eine Schriftrolle unter sei-
    nem Brustharnisch hervor und hob sie hoch über den Kopf.
    »Dies der Aufruhrakte ist«, verkündete er. »Ihr wißt, was bedeutet das?
    Es bedeuten, wenn ich vorlese das Ding und ihr nicht… äh… geht weg,
    dann die Wache kann einsetzen tödliche