Fool on the Hill

der anderen Straßenseite). Der Kopf war einen knappen Meter hoch und maß von der Nasenspitze bis zum Nacken gute anderthalb Meter. Der Unterkiefer hing an Gelenken, die Zähne waren spitz und furchteinflößend; im Rachen verborgen befand sich ein angemessen diabolisches System von Tanks, Schläuchen und Düsen, an dem Verna gerade letzte Korrekturen vornahm. Der ganze Kopf war feuerfest; hofften sie zumindest.
    »Alles klar«, sagte Verna zu den anderen, wobei sie sich die Handflächen abwischte. »Geht alle an eure Positionen und paßt auf, daß ihr nicht zu nah an die Feuerlinie kommt.« Sie hakte ein nicht-direkt-diabolisch-aber-doch-ominös-aussehendes Gerät von ihrem Gürtel los; einst war es ein Walkie-talkie gewesen, doch man hatte gewisse Veränderungen daran vorgenommen und es - mit Ausnahme eines einzelnen (natürlich!) roten Knopfes -grün angestrichen. »Dies ist ein historischer Augenblick, meine Herren. Hat jemand ein gutes Zitat auf Lager?«
    »Krakatoa oder das Grab«, schlug Tchikovsky vor.
    »Sydney oder Burramurra!« schrie Harp.
    Mit einer Grimasse drückte von Grautsch auf den Knopf.
    Der Unterkiefer des Drachen klappte herunter.
    Feuer schoß in einem Zweieinhalbmeterstrahl aus dem Maul hervor, ließ die gegenüberliegende Wand Blasen schlagen und Harp, der sich trotz der Warnung natürlich den falschen Standort ausgesucht hatte, beinahe in Flammen aufgehen. Er revanchierte sich mit seinem Feuerlöscher und sprühte panisch CO 2 durch die Gegend. Verna ließ den Knopf los, der Feuerstrahl brach abrupt ab, und die Drachenschnauze schnappte wieder zu.
    »Meine Herren«, verkündete sie, während Harps Feuerlöscher unbeirrt weiterspuckte, »ich schätze, wir sind startbereit.«
     
    Der Dunkle Regen
     
    I
     
    Der 14. März, der Vorabend der Iden, das Ende der Geschichte ist zum Greifen nah. Mr. Sunshine saß auf der Bank seines Fensters in die Welt, schlürfte Retsina und sah zu, wie sich eine weitere Schwadron Regenwolken über Ithaca zusammenzog, dieweil der Abend nahte. So ein deprimierendes Wetter... aber wenn Mr. Sunshine absolut gegen Niederschläge gewesen wäre, hätte er sich gar nicht erst mit dem Hügel eingelassen.
    Die goldene Lyra, auf der er so lange nicht mehr gespielt hatte, lag auf seinen Knien; neben ihm stand ein fest verschlossener Topf. Vor dem morgigen großen Finale mußte er eine letzte Einmischung erledigen. Zuerst zerstreute er sich allerdings noch ein Weilchen mit der Lyra, der er, seiner Gewohnheit gemäß, abwechselnd freie Improvisationen und getreue Wiedergaben alter Themen entlockte. Die ganze Zeit über behielt er Ithaca im Auge und lachte über die verzweifelten Tollheiten von Stephen George - dem armen George, dessen apfelvergiftete Prinzessin im Kreiskrankenhaus von Tompkins County im Zauberschlaf lag.
    »Wir werden unsere Angelegenheit schon früh genug unter Dach und Fach bringen, George, keine Sorge«, sagte Mr. Sunshine, nachdem er die Lyra beiseite gelegt hatte. »Da sind nur noch ein paar Dinge zu erledigen. Denk einfach daran, daß Geduld als eine Tugend gilt.«
    Er trank noch einen Schluck Retsina und aß einen Bissen Schafskäse. Was er jetzt vorhatte, war in gewissem Sinn extremes Overkill, Einsatz schwerer Artillerie, wo ein paar Sätze aus seiner Schreibmaschine gereicht hätten. Doch im Lauf seiner jahrhundertelangen Tätigkeit als Geschichtenerzähler hatte Mr. Sunshine das Chaos noch mehr ins Herz geschlossen als Grimms Märchen, und wenn zufällig ein paar unschuldige Spatzen am Rand der eigentlichen Handlung tot vom Dach fielen - nun, so wurde der Spaß dadurch nur größer, oder?
    Sorgfältig darauf bedacht, nichts vom entweichenden Dampf einzuatmen, hob er den Deckel des Topfes hoch, in dem ein giftiges Gulasch sichtbar wurde: eine Suppe aus überschüssigen Alpträumen, gebraut aus dunklen Pfeilspitzen, die Mr. Sunshine dem Köcher eines der Anderen entnommen und mit noch widerlicheren, in verschiedenen Ecken der Bibliothek zusammengeklaubten Dingen gewürzt hatte. Als sie mit der Luft in Berührung kam, begann die Mixtur heftig zu brodeln, und Mr. Sunshine wedelte die dadurch entstehende Wolke, einen zornigen schwarzen Kumulus, in die Stratosphäre hinaus, wo sie sich einen Platz inmitten der Regenmacher suchte.
    Die Welt darunter drehte sich wie eine freischwebende Kugel und ging allmählich in Position.
     
    II
     
    Es gibt viele Arten von Regen: kalte Frühlingsregen, warme Sommerregen, Regen, die Überschwemmungen verursachen,