Foundation 09: Die Suche nach der Erde

Eile. Die Ratssitzung wird nicht anfangen,
bevor Bürgermeisterin Branno in ihrer üblichen, völlig
ausdruckslosen Art des Eine-Silbe-nach-der-anderen die Situation
erläutert hat, und ich lege wenig Wert darauf, noch einer
hochtrabenden Rede zuzuhören. Schau dir die Stadt an!«
    »Ich sehe sie. Gestern habe ich sie auch schon
gesehen.«
    »Ja, aber hast du sie vor fünfhundert Jahren gesehen,
als man sie gegründet hat?«
    »Vierhundertachtundneunzig Jahren«, berichtigte Compor
unwillkürlich. »In zwei Jahren wird die
Fünfhundertjahrfeier stattfinden«, fügte er hinzu,
»und Bürgermeisterin Branno wird noch im Amt sein und sich
damit befassen, Geschehnissen von – wie wir hoffen –
geringer Wahrscheinlichkeit vorzubeugen.«
    »Wie wir hoffen«, sagte Trevize auf trockene Weise.
»Aber was war hier denn nun damals vor fünfhundert Jahren,
als man sie gegründet hat? Eine Kleinstadt! Eine kleine Stadt,
bewohnt von einer Anzahl Menschen, die eine Enzyklopädie
vorbereiteten, die nie fertiggestellt worden ist.«
    »Selbstverständlich ist sie fertiggestellt
worden.«
    »Meinst du die Encyclopedia Galactica, die wir heute
haben? Was wir haben, ist nicht das, woran sie damals gearbeitet
haben. Was wir besitzen, ist in einem Computer und wird täglich
revidiert. Hast du dir jemals das unvollendete Original
angesehen?«
    »Du meinst das im Hardin-Museum?«
    »Im Salvor-Hardin-Museum des Ursprungs. Da du so versessen
auf exakte Daten bist, wollen wir bitte auch hier die
vollständige Bezeichnung verwenden. Hast du’s dir
angesehen?«
    »Nein. Sollte ich’s?«
    »Nein, es lohnt die Mühe nicht. Aber auf jeden
Fall… damals waren sie… eine Gruppe von
Enzyklopädisten, die den Kern eines Städtchens bildeten
– eine kleine Ortschaft auf einer Welt, die buchstäblich
ohne Metalle war, um eine weitab vom Rest der Galaxis gelegene Sonne
kreiste, am Rand, ganz am Rand. Und heute, fünfhundert Jahre
später, sind wir eine suburbane Welt. Alles ist ein großer
Park, wir haben soviel Metall, wie wir wollen. Wir befinden uns heute
im Mittelpunkt von allem.«
    »Nicht wirklich«, sagte Compor. »Wir umkreisen noch
immer eine Sonne, die vom Rest der Galaxis abgesondert ist, nach wie
vor ganz am Rand der Galaxis.«
    »Ach nein. Aber du sagst das, ohne darüber nachzudenken.
Das war nämlich der wesentliche Punkt dieser kleinen
Seldon-Krise. Wir sind mehr als eine einzelne Welt namens Terminus.
Wir sind die Seldon-Stiftung, die Foundation, die ihre Tentakel in
der gesamten Galaxis hat, die diese Galaxis von ihrer Position an
deren Rand aus beherrscht. Wir sind dazu in der Lage, weil wir nicht abgetrennt sind, außer in bezug auf unsere
Position, und das zählt nicht.«
    »Na schön. Mit dieser Beweisführung bin ich
einverstanden.« Compor zeigte reichlich Desinteresse und tat
einen weiteren Schritt abwärts. Das unsichtbare Band zwischen
ihnen dehnte sich noch mehr.
    Trevize streckte eine Hand aus, als wolle er seinen Begleiter an
dem Band wieder die Stufen heraufziehen. »Begreifst du denn
nicht die Bedeutung, Compor? Hinter uns liegen enorme
Veränderungen, aber wir stellen uns nicht darauf ein. In unseren
Herzen wünschen wir uns die kleine Foundation zurück, das
kleine Ein-Welt-Unternehmen, das wir in den alten Zeiten hatten, den
Tagen stahlharter Helden und edelmütiger Heiliger, die für
immer dahin sind.«
    »Komm jetzt!«
    »Ich spreche im Ernst. Wirf einen Blick auf die Seldon Hall!
Am Anfang, zur Zeit der ersten Krise, zu Lebzeiten Salvor Hardins,
befand sich hier nur ein kleines Auditorium, in dem ein
holographisches Bild Seldons erschien. Das war alles. Jetzt steht
hier ein kolossales Mausoleum, aber hat es etwa eine Kraftfeldrampe?
Eine Gleitstraße? Einen Gravo-Lift? Nein, nur diese Treppe, und
wir steigen sie hinauf und hinab, genauso wie Hardin es tun
mußte. Bei seltsamen, unvorhersehbaren Anlässen klammern
wir uns furchtsam an die Vergangenheit.«
    Leidenschaftlich breitete er die Arme aus. »Ist hier irgendwo
eine bauliche Komponente sichtbar, die aus Metall besteht? –
Nein. So was wäre uns nicht recht, weil es zu Salvor Hardins
Zeiten ja kein einheimisches Metall in nennenswertem Umfang gab, und
kaum importiertes Metall. Beim Bau dieses Riesenkastens haben wir
sogar Altplastik verwendet, vom Alter schon rosa, damit Besucher von
anderen Welten stehenbleiben und krähen: ›Gütige
Galaxis, was für wundervolles altes Plastik!‹ Ich sage dir,
Compor, das ist Schwindel!«
    »Ist es das, woran du nicht