Frankie Machine - Winslow, D: Frankie Machine

dünnen Duschvorhang.
    Mit der linken Hand zieht er den Vorhang weg.
    Und findet einen Zettel, mit Klebestreifen an die Wand geklebt, zusammen mit dem winzigen GPS-Melder.
    Jimmy greift sich den Zettel und liest: Ihr denkt wohl, das ist ein Kinderspiel?
    Jimmy wirft sich flach zu Boden.
    Auf dem Bauch kriecht er zurück ins Zimmer, Richtung Tür.
    Carlo ist schon zu Boden gegangen, er sitzt mit dem Rücken an der Wand und hält eine Schulterwunde zu, zwischen seinen Fingern sickert Blut, die andere Hand mit der Pistole hängt schlaff nach unten.
    Paulie liegt auf dem Balkon, wimmernd umklammert er sein Schienbein und blickt anklagend zu Jimmy auf. Was hast du uns nur eingebrockt? scheint sein Blick zu fragen. Wie holst du uns hier raus?
    Verdammt gute Frage, denkt Jimmy, der sich, so dicht es geht, an den Türpfosten presst und versucht, durchs Balkongitter zu spähen. Er sieht nicht, woher die Schüsse kommen. Er starrt ins Dunkel, ob sich was regt, ob was aufglänzt, irgendwas , aber es ist nichts zu sehen. Er weiß nur, dass der nächste Schuss in seinen Schädel einschlagen könnte. Andererseits: Wäre Frankie M. aufs Töten aus, wären Carlo und Paulie schon tot.
    Haben Jackie und Tony auch was abgekriegt? Jimmy sucht das Auto auf dem Parkplatz und kann die beiden gerade soerkennen, mit eingezogenen Köpfen auf dem Vordersitz, die Hände auf den Pistolen, die Blicke erwartungsvoll auf ihn gerichtet. Jimmy macht eine knappe Handbewegung: bleibt sitzen, bleibt in Stellung.
    »Ich brauche einen Arzt«, jammert Paulie.
    »Klappe!«, zischt Jimmy.
    »Ich verblute!«, jault Paulie.
    Tust du nicht, denkt Jimmy und blickt auf das Bein. Die Kugel hat keine Arterie getroffen – sie sollte Paulie außer Gefecht setzen, nicht töten.
    Frankie, die Maschine.

44
    Frank liegt auf dem Dach des Getreidesilos gegenüber, hinter dem großen Agricorp-Schriftzug, sein Gewehrlauf ruht in der unteren Rundung des G.
    Er richtet das Infrarot-Zielfernrohr direkt auf die Stirn des Kerls, der sich hinter den Türpfosten klemmt und sich so klein wie möglich macht.
    Aber nicht klein genug, denkt Frank.
    Er kennt ihn nicht, genauso wenig wie den mit dem Beinschuss. Kein Wunder, dafür sind die Kerle viel zu jung, denkt Frank. Oder es liegt an meinem Alter, dass mir die alle so jung vorkommen?
    Mit dem Typ, der sich da in meinem Visier hinter den Pfosten duckt, ist nicht zu spaßen. Er hat einen Fehler gemacht, aber er ist kein Trottel. Ein Trottel wäre aus dem Badezimmer rausgerannt. Der Typ war so schlau, in Deckung zu gehen und rauszukriechen. Auch wie er sich jetzt verhält – mit Umsicht, ohne Panik, ohne sich von seiner angeschossenen Crew aus der Ruhe bringen zu lassen –, sagt ihm, der Typ hat was.
    Frank erkennt es an den Augen.
    Der Typ denkt nach .
    Typen, die denken, sind gefährlich.
    Also weg mit dem Typ, denkt Frank.
    Du kannst dir nicht leisten, diesen Typ im Schlepptau zu haben.
    Er zielt und drückt ab.

45
    Die Kugel schlägt ins Holz ein, einen knappen Zentimeter über Jimmys Kopf. Ein Zittern geht durch seinen ganzen Körper, doch er reißt sich mit Gewalt zusammen und bleibt.
    Ein dümmerer Typ würde denken, dass Frankie Machine danebengeschossen hat.
    Frankie Machine schießt nicht daneben.
    Frankie hat ein Friedensangebot gemacht: Ich hätte dich umlegen können, wenn ich gewollt hätte, aber ich wollte nicht.
    Jimmy the Kid wartet fünf Minuten, dann sammelt er ein, was von seiner Wrecking Crew geblieben ist. Carlo hat seinen Schock verwunden und kann laufen, sie hieven Paul zu zweit die Treppe runter und bringen ihn ins Auto. Fahren ein Stück hinaus auf den Highway, weil selbst die Cops in diesem verschlafenen Nest gemerkt haben, dass im EZ Rest was los ist.
    Dann macht Jimmy einen Anruf, der ihm unangenehm ist.
    Reißt Mouse senior aus dem wohlverdienten Schlaf.
    »Ich hab zwei Verletzte«, sagt Jimmy.
    »Und?«
    »Nichts«, sagt Jimmy. »Er hat uns gelinkt.«
    »Klingt, als hätte er noch mehr mit euch gemacht«, sagt Mouse senior, und Jimmy hört die Schadenfreude heraus.
    »Hören Sie«, sagt er. »Was soll ich mit meinen zwei Leuten machen?«
    »Werdet ihr verfolgt?«
    »Ja, verdammt!«
    »Okay«, sagt Mouse senior und schlägt einen väterlichen Ton an, als wäre er der beknackte Jim Backus in Denn sie wissen nicht, was sie tun , ein Ton, der Jimmy die Wände hochjagt. »Es sind etwa achtundzwanzig Minuten bis zur mexikanischen Grenze. Fahrt über die Grenze nach Mexicali. Moment mal.«
    Drei Minuten