Fremder in einer fremden Welt

bauen.
    Dann erinnerte er sich an einen Vorfall während seines Medizinstudiums, bei dem ein Kadaver und der Dekan eine Rolle gespielt hatten - Jubal hatte Gummihandschuhe getragen und hatte sich sehr amüsiert.
    Mikes einzigartige Weise, erwachsen zu werden, war in Ordnung; Mike war einzigartig. Aber dieser letzte Knüller - »Reverend Dr. Valentin M. Smith, Baccalaureus der philosophischen Fakultät, Doktor der Theologie, Doktor der Philosophie, Gründer und Pastor der Kirche aller Welten A.G.« - bei Gott! Schlimm genug, daß der Junge sich entschlossen hatte, ein Pfaffe zu werden, statt die Seelen anderer Leute, wie es ein Gentleman tun sollte, in Ruhe zu lassen. Aber diese Diplommühlen-Grade - Jubal fand sie zum Kotzen.
    Das schlimmste war, daß Mike behauptete, eine Bemerkung Jubals, was eine Kirche sei und was sie zuwege bringen könne, habe ihn erst auf die Idee gebracht. Jubal gab zu, so etwas könne er gesagt haben, doch er erinnerte sich nicht daran. Allerdings tröstete ihn das nur wenig. Mikes Wissen war inzwischen so groß, daß er wahrscheinlich dieselben Schlußfolgerungen auch von alleine gezogen hätte.
    Mike hatte aus der Operation ein Geheimnis gemacht - ein paar Monate der Anwesenheit in einem sehr kleinen, sehr armen (in jeder Beziehung) Sekten-College ein mit dem Baccalaureus abgeschlossenes Examen, eine >Berufung< als Geistlicher, gefolgt von der Ordination in dieser anerkannten, doch blöden Sekte, eine Dissertation über vergleichende Religionswissenschaft, die ein Wunder an Gelehrsamkeit war, während sie jeder Schlußfolgerung auswich, die Verleihung des >verdienten< Doktorgrades, die mit einer (anonymen) Stiftung für diese hungerleiderische Schule zusammenfiel, der zweite Doktorgrad (ehrenhalber) für >Beiträge zum interplanetaren Wissen< von einer Universität, die hätte klüger sein sollen, als Mike durchblicken ließ, dies sei der Preis für sein Erscheinen bei einer Konferenz über Sonnensystem-Studien. Der Mann vom Mars hatte in der Vergangenheit sämtliche Einladungen vom California Institute of Technology bis zum Kaiser-Wilhelm-Institut abgelehnt; auch Harvard konnte man keinen Vorwurf daraus machen, den Köder geschluckt zu haben.
    Nun, jetzt waren sie so rot wie ihr Banner, dachte Jubal zynisch. Mike legte ein paar Wochen als Hilfskaplan an seinem Kirchenmaus-College ein - und dann brach er in einem Schisma mit der Sekte und gründete seine eigene Kirche. Es war vollkommen koscher und juristisch luftdicht, ihm ging ein so ehrwürdiger Präzedenzfall wie Martin Luther voraus, und es war so übelkeitserregend wie der Müll von der letzten Woche.
    Jubal wurde von Miriam aus seinem bitteren Tagtraum gerissen. »Boß! Gesellschaft!«
    Jubal blickte hoch und sah einen Luftwagen landen. Er dachte darüber nach, was für ein Segen der S.S.-Streifenwagen doch gewesen war, bevor er abgezogen wurde.
    »Larry, hol mir meine Flinte! Ich habe geschworen, den nächsten Dummkopf, der auf den Rosenbüschen landet, zu erschießen.«
    »Er landet auf dem Gras, Boß.«
    »Sag ihm, er soll es noch einmal versuchen. Dabei erwischen wir ihn dann.«
    »Sieht aus wie Ben Caxton.«
    »Er ist es auch! Verschonen wir ihn für dieses Mal. Hei, Ben! Was willst du trinken?«
    »Nichts. Es ist noch zu früh für mich, du berufsmäßig schlechter Einfluß. Ich muß mir dir reden, Jubal.«
    »Das tust du bereits. Dorcas, hol Ben ein Glas warme Milch; er ist krank.«
    »Mit nicht soviel Soda«, verbesserte Ben, »und die Milch aus der Flasche mit den drei Sternen. Unter vier Augen, Jubal.«
    »Gut, gehen wir nach oben in mein Arbeitszimmer - allerdings, wenn du es fertigbringst, etwas vor den Kindern hier geheimzuhalten, verrate mir deine Methode.« Nachdem Ben die Mitglieder der Fa mili e angemessen (und in drei Fällen unhygienisch) begrüßt hatte, stiegen sie die Treppe hinauf.
    »Was ist das, zum Kuckuck?« fragte Ben. »Habe ich mich verlaufen?«
    »Oh, du kennst den neuen Flügel noch nicht. Zwei Schlafzimmer und ein weiteres Bad unten - und hier oben meine Galerie.«
    »Genug Statuen, um einen Friedhof zu füllen!«
    »Bitte, Ben. >Statuen< sind tote Politiker. Das hier sind >Skulpturen<. Bitte sprich von ihnen in ehrfürchtigem Ton, sonst werde ich gewalttätig. Hier sind Repliken von einigen der großartigsten Bildhauerkunstwerke, die dieser ungezogene Erdball produziert hat.« »Also, das scheußliche Ding da habe ich schon gesehen, aber wann hast du den Rest von diesem Schrott erworben?«
    Jubal