Fuck machine: Storys

Kid Stardust im Schlachthof
    Ich war wieder am Ende mit meinem Glück und zu nervös diesmal vom maßlosen Weintrinken; wilde Augen und schwach; zu niedergedrückt, um meinen üblichen Einspring- und Ausruhjob als Lager oder Packjunge kriegen zu können, und so ging ich runter zum Verladewerk des Schlachthofs. Ich kam ins Büro, und der Mann sagte: »Hab ich dich nicht schon mal gesehn?«
»Nein«, log ich.
Ich war vor 2 oder 3 Jahren schon mal dagewesen, hatte den ganzen Papierkram hinter mich gebracht, die ärztliche Untersuchung und so weiter, und sie hatten mich Treppen hinuntergeführt, 4 Stockwerke abwärts, und es war kälter und kälter geworden, und die Fußböden waren bedeckt gewesen mit einem schimmernden Blutfilm, grüne Fußböden, grüne Wände. Er hatte mir meine Arbeit erklärt, die darin bestand, auf einen Knopf zu drücken, und dann dröhnte durch dieses Loch in der Wand ein Geräusch, als würden Fußballer zusammenkrachen oder wie von Elefanten, die zum Geschlechtsverkehr übergehen, und dann kam es, etwas Totes, eine Masse Totes, blutig, und er zeigte mir, du nimmst das da und wirfst es auf den Laster und dann drückst du auf den Knopf, und das nächste kommt raus. Dann ging er weg. Als er das tat, zog ich den Kittel aus, nahm den Blechdeckel vom Kopf, zog die Stiefel aus (die man mir 3 Nummern zu klein gegeben hatte) und ging die Treppe wieder hoch und raus aus dem Laden. Jetzt war ich wieder da, wieder am Boden.
» Du siehst ein bißchen alt aus für die Arbeit.«
»Ich will wieder in Form kommen. Was ich brauche, ist schwere Arbeit, gute schwere Arbeit«, log ich.
»Meinst du, du schaffst das?«
»Ich bin ein zäher Hund. Hab früher im Ring gestanden. Gegen die Besten gekämpft.«
»Oh ja?«
»Ja.«
»Hm, kann ich an deinem Gesicht sehn. Mußt ganz schön was eingesteckt.haben.«
»Mein Gesicht ist Nebensache, schnelle Hände hab ich gehabt. Hab ich immer noch. Mußte’n paarmal auf die Bretter, weil das besser aussah für manche.«
»Bin eigentlich auf’m Laufenden beim Boxen. Aber an deinen Namen kann ich mich nicht erinnern.«
»Gekämpft hab ich unter einem anderen Namen, Kid Stardust.«
»Kid Stardust? Kann mich an keinen Kid Stardust erinnern.«
»Ich hab in Südamerika gekämpft, in Afrika, Europa, auf den Inseln. Ich hab in Kleinstädten gekämpft. Deswegen die ganzen Lücken in meinem Arbeitsbuch, ich schreib da nicht gern Boxer hin, weil die Leute denken, ich mach Blödsinn oder lüge. Ich laß da einfach die Stellen frei, und damit hat sich’s.«
»Na schön, dann tanz mal morgen früh halb 10 hier an für die ärztliche Untersuchung, und dann werden wir dir’ne Arbeit geben. Du willst schwere Arbeit, sagst du?«
»Na ja, wenn Sie was anderes haben…«
»Nein, momentan grade nicht. Sag mal, du siehst schon fast aus wie 50. Ich frage mich, ob ich da keinen Fehler mache mit dir. Mit so Leuten wie euch wollen wir unsere Zeit nämlich nicht verplempern.«
»Ich bin keine Leute - ich bin Kid Stardust.«
»Na schön, Junge«, lachte er, »du sollst sie haben, deine ARBEIT!«
Mir gefiel nicht, wie er das sagte. 2 Tage später wanderte ich durchs Werkstor zu der Holzbude, wo ich einem alten Mann den Wisch mit meinem Namen drauf gab: Henry Charles Bukowski, jun., und er schickte mich weiter zur Laderampe - bei einem Thurman sollte ich mich melden. Ich ging also da hin. Da saß eine Reihe Männer auf einer Holzbank, und sie sahen mich an wie einen Homosexuellen oder Beinamputierten…
Ich schaute sie an mit einem Blick, der leichte Geringschätzung ausdrücken sollte, und sagte in meinem besten Hinterhofton, breit und gedehnt:
»Wo’s’n Thurman. Ich soll mich melden bei dem Kerl.«
Einer machte eine Bewegung mit dem Daumen.
»Thurman?«
»Ja?«
»Ich arbeite für dich.«
»Ja?«
»Ja.«
Er sah mich an.
»Wo sind deine Stiefel?«
»Stiefel? Hab keine«, sagte ich. Er griff unter die Bank und gab mir ein Paar. Ein altes, hart gewordenes, steifes Paar Stiefel. Ich zog sie an. Dasselbe alte Lied, 3 Nummern zu klein. Meine Zehen wurden zusammengequetscht und gestaucht. Dann gab er mir einen blutigen Kittel und einen Blechhelm. Ich stand da, während er sich eire Zigarette anmachte oder, wie der Engländer vielleicht sagen würde: während er seine Zigarette anzündete. Mit ruhigem und männlichem Armschwung warf er das Streichholz weg.
»Komm her.«
Es waren alles Neger, und als ich näherkam, sahen sie mich an, als wären sie Black Muslims. Ich bin 1,83 groß, aber sie waren alle