FutureMatic

Netzsucherkram; das war sein Job. »Er ist bloß eine physische Präsenz.«
    »Woher wissen Sie, dass er eine physische Präsenz ist, wenn er keine Spuren hinterlässt?«
    »Weil Leute sterben«, sagte Laney.
    Und in diesem Moment nahmen links und rechts von ihm Leute Platz, ein durchdringender Wodkagestank stieg ihm in die Nase...
    »Ich melde mich wieder«, sagte Rydell, drückte aufs Tastenfeld und nahm die Brille ab.
    Creedmore, grinsend zu seiner Linken. »Tag auch«, sagte er.
    »Das da ist Marjane.«
    »Maryalice.« Auf dem Hocker rechts von Rydell eine groß-
    busige alte Blondine, die von der Taille aufwärts größtenteils in irgendwas Schwarzes und Glänzendes geschnürt war; der nicht verschnürte Teil bildete ein Dekolletee, in dem Creedmore mühelos einen seiner Flachmänner hätte deponieren können. Rydell fing etwas in der Tiefe ihrer müden Augen auf, eine Mischung aus Angst, Resignation und so etwas wie blinder, automatischer Hoffnung: Für sie war es kein guter Morgen, kein gutes Jahr und wahrscheinlich auch kein gutes Leben, aber etwas in ihr wollte, dass er sie mochte. Was immer es war, es hinderte Rydell daran, mit seinem Beutel aufzustehen und hinauszugehen, obwohl er wusste, dass er genau das tun sollte.
    »Willst du nicht Hallo sagen?« Creedmores Atem war giftig.
    »He, Maryalice«, sagte Rydell. »Ich heiße Rydell. Freut mich, Sie kennen zu lernen.«
    Maryalice lächelte, und so hob sich für etwa eine Sekunde die im ganzen letzten Jahrzehnt angesammelte Müdigkeit von 82
    ihren Augen. »Buell sagt, Sie kommen aus Los Angeles, Mr. Rydell.«
    »Ach ja?« Rydell sah Creedmore an.
    »Sind Sie da im Mediengeschäft, Mr. Rydell?«, fragte sie.
    »Nein«, sagte Rydell und fixierte Creedmore mit dem härtesten Blick, den er aufbieten konnte, »Einzelhandel.«
    »Ich bin im Musikbusiness«, sagte Maryalice. »Mein Ex und ich hatten einen der erfolgreichsten Country-Läden in Tokio. Aber ich hatte das Bedürfnis, zu meinen Wurzeln zurückzukehren. Ins Land Gottes, Mr. Rydell.«
    »Du quatschst zu viel«, sagte Creedmore über Rydell hinweg, als die Kellnerin Rydells Frühstück brachte.
    »Buell«, sagte Rydell in einem Ton, der einigermaßen gut ge-launt klang, »Halt die Schnauze, verdammt noch mal.« Er fing an, die harten Ränder von seinen Eiern abzuschneiden.
    »Stopf sie mir doch mit Bier«, sagte Buell.
    »Oh, Buell«, sagte Maryalice. Sie hievte eine große Plastik-tasche mit Reißverschluss vom Boden, eine Art Werbegeschenk, und kramte darin herum. Förderte eine große, beschlagene Dose zu Tage, die sie Creedmore unterm Tresen über Rydells Schoß hinweg durchreichte. Creedmore riss den Verschluss auf und hielt sie ans Ohr, als bewunderte er das Zischen der Kohlensäure.
    »Klingt wie ‘n brutzelndes Frühstück«, sagte er und trank.
    Rydell saß da und zerkaute seine ledrigen Eier.
    »Sie gehen also zu dieser Site«, sagte Laney, »nennen denen meinen Namen, >Colin Leerzeichen Laney<, großes C, großes L, die ersten vier Ziffern dieser Telefonnummer, und >Berry<. Das ist Ihr Spitzname, stimmt’s?«
    »Eigentlich mein Name«, sagte Rydell. »Der Familienname meiner Mutter.« Er saß in einer geräumigen, aber nicht allzu sauberen Kabine in der Toilette der ehemaligen Bank. Dahin war er gegangen, um von Creedmore und Co. wegzukommen und Laney wieder anrufen zu können. »Okay, mach ich. Und was machen die 83
    dann?« Rydell schaute zu seinem Beutel hoch, der an dem massiven Chromhaken an der Kabinentür hing. Er hatte ihn nicht draussen im Lokal lassen wollen.
    »Die geben Ihnen eine andere Nummer. Mit der gehen Sie an irgendeinen Bankautomaten, zeigen ihm Ihre Bild-ID, geben die Nummer ein. Dann kriegen Sie einen Kreditchip. Müsste reichen, Sie ein paar Tage über Wasser zu halten, aber wenn nicht, rufen Sie mich an.«
    Irgendwas an dieser Örtlichkeit vermittelte Rydell das Gefühl, in einem jener altmodischen Unterwasserfilme zu sein, wo sie dann die Maschinen abstellen und ganz still auf die Wasserbom-ben warten, die, wie sie wissen, unterwegs sind. Wahrscheinlich war es so still hier drin, wahrscheinlich weil die Bank so massiv gebaut war; das einzige Geräusch kam von der laufenden Toilet-tenspülung und verstärkte die Illusion für ihn noch.
    »Okay«, sagte Rydell, »angenommen, das alles klappt. Wen suchen Sie, und was haben Sie da von Leuten erzählt, die sterben?«
    »Europäer, männlich, Mitte bis Ende fünfzig, kommt wahrscheinlich aus dem militärischen Bereich, aber