Galaxis Science Fiction Bd. 11

von selbst ein. »Paß auf!«
    Es verschwand und erschien wieder.
    »Es war auf der Spitze vom Mount Everest«, sagte Larry und schnaufte ein bißchen.
    Der Stecker an der elektrischen Schnur des Radios hob sich und schwebte auf die Steckdose zu und fiel dann wieder zu Boden.
    »Nein«, sagte Larry mit angespannter Stimme. »Ich werde dir etwas wirklich Schwieriges zeigen. Paß auf das Radio auf, Dick. Ich werde es ohne Strom laufen lassen. Die Elektronen selber…«
    Er blickte angestrengt auf den kleinen Apparat. Ich sah, wie das Skalenlämpchen aufflackerte; aus dem Lautsprecher kamen die ersten kratzenden Geräusche. Ich stand auf – genau hinter Larry.
    Ich benutzte das Telefon auf dem Tisch neben ihm. Ich erwischte ihn genau hinter dem Ohr und er sackte zusammen. Ganz methodisch schlug ich noch zweimal zu, und als ich ganz sicher war, daß er die nächste Stunde nicht aufwachen würde, wälzte ich ihn herum und legte den Hörer wieder auf die Gabel zurück.
    Ich durchsuchte sein Zimmer. In seinem Schreibtisch fand ich, was ich suchte: Seine ganzen Notizen. Alles, was ich wissen mußte. Das Geheimnis, die Dinge zu tun, die er tat.
    Ich hob den Hörer ab und rief die Polizei. Als ich die Sirene vor dem Hause hörte, zog ich meinen Dienstrevolver und schoß ihn durch die Kehle. Er war tot, bevor sie hereinkamen.
    DENN, wie Sie wissen müssen, ich kannte Laurence Connaught. Wir waren Freunde. Ich hätte ihm mein Leben anvertraut. Aber hier ging es um mehr als nur ein Leben.
    Dreiundzwanzig Wörter berichteten, wie man die Dinge tun konnte, die er, Laurence Connaught, tat. Jeder, der lesen konnte, konnte sie tun. Verbrecher, Verräter, Geisteskranke – die Formel würde bei jedem funktionieren.
    Laurence Connaught war ein Ehrenmann und ein Idealist. Aber was würde aus einem Mann werden, wenn er sich plötzlich als Gott fühlen könnte? Angenommen, man würde Ihnen dreiundzwanzig Wörter mitteilen, die Ihnen ermöglichen würden, in jeden Banktresor einzudringen, in jedes geschlossene Zimmer zu spähen, durch jede Wand zu gehen? Angenommen, Pistolen könnten sie nicht verletzen?
    Man sagt, daß Macht korrumpiert; daß absolute Macht absolut korrumpiert. Und es kann keine absolutere Macht geben als jene dreiundzwanzig Wörter, die einen Menschen aus jedem Gefängnis befreien, ihm alles, was er nur haben will, geben können. Larry war mein Freund. Und doch habe ich ihn kaltblütig getötet, im vollen Bewußtsein meiner Tat, weil man ihm das Geheimnis nicht anvertrauen konnte, das ihn zum Herrscher der Welt machen könnte.
    Doch mir kann man es.
     

DER WEIBERFEIND (THE MISOGYNIST)  
    JAMES E. GUNN
 
    (Illustriert von KARL ROGERS)
     
    Nur eine amüsante Geschichte… wer weiß !
    HARRY ist ein Witzbold. Jemand hat einmal einen Witzbold folgendermaßen definiert: Ein Witzbold ist ein Mensch, der mit seinen Geschichten alle zum Lachen bringt und selber dabei todernst bleibt. Harry ist so einer.
    »Wißt ihr«, sagte Steve eines Tages mal im Büro, »ich wette, Harry bringt es fertig, geradeswegs in die Hölle hineinzuspazieren und sogar dem Teufel das Zwerchfell zu massieren, ohne im geringsten die Miene zu verziehen.«
    Ja, genau von dieser Sorte einer ist Harry. Einfach unbezahlbar. Sie brauchen ihn nur anzusehen, und schon müssen Sie schmunzeln, weil Ihnen unwillkürlich der letzte Schwank einfällt, den er erzählt hat. Und nicht auf den Kopf gefallen. Ausdauernd und bei der Sache, wenn ihn etwas interessiert. Jeder sagt, daß er es noch mal weit bringen wird.
    Na, und die Art von Geschichten, die Harry liebt – er mag sie lang. Sie fangen alle ein bißchen langsam und umständlich an – Sie wissen schon, was ich meine. Dann hier ein kleiner Gluckser und dort ein kleiner Schmunzler, bis Ihnen schließlich vor Lachen die Seite weh tut. Die Art von Geschichte, die Sie zu Hause Ihrer Frau erzählen wollen und sich selber dabei halb totlachen, bis Sie bemerken, daß Ihr trautes Ehegespons einfach so dasitzt – halb geduldig und halb gequält – und, statt zuzuhören, vielleicht an das morgige Abendessen denkt oder an den Ausverkauf in der Stadt. Und das Lachen vergeht Ihnen, und Sie seufzen und sagen: »Na, ja, es muß daran liegen, wie er es erzählt«, oder: »Keiner kann so gut Geschichten erzählen wie Harry.«



 
    Aber dann schließlich – Frauen finden Harry nicht besonders spaßig.
    An jenem Abend vor ein paar Tagen zum Beispiel. Harry und ich saßen im Wohnzimmer, während unsere Frauen – Lucille