Garou

an.
    »Was ist?«, fragte Maude.
    »Ich will einen Namen!«, blökte das Winterlamm. »Jetzt. Hier. Sofort. Ohne einen Namen gehe ich nicht weiter!«
    Fernes Knirschen und Knacken. Jetzt waren sich die Schafe sicher: hinter ihnen bewegte sich etwas durch den Wald. Schnell und laut. Etwas Großes.
    »Da ist was!«, blökte Ramses aufgeregt. »Du musst weitergehen! Wir wollen alle über die Brücke! Wir wollen nicht auf der Wolfseite bleiben!«
    »Ich weiß«, sagte das Winterlamm wieder. Und blieb stehen. »Ich will einen Namen!«, wiederholte es.
    Die Schafe sahen sich ratlos an.
    »Wir... ähm... wir haben keinen Namen«, sagte Cordelia ratlos.
    »Doch!«, blökte das Winterlamm. Seine Augen schimmerten feucht. »Alle habt ihr Namen! Alle! Nur ich nicht!«
    »Du kannst meinen Namen haben!«, blökte Ramses panisch von hinten. »Ramses ist ein schöner Name!«
    »Nein! Ich will einen eigenen Namen!« Das Winterlamm stampfte zornig mit dem Fuß auf. Die Brücke wackelte.
    Die Schafe lauschten. Kein Zweifel: das Knacken kam näher.
    Othello trabte langsam auf das Winterlamm zu.
    »Geh von der Brücke«, sagte er leise. »Oder ich renn dich um!«
    Die Schafe hielten den Atem an. Ein anderes Schaf auf dem schmalen, eisigen Steg umzurennen - das war kühn. Othello wich ein paar Schritte zurück und senkte die Hörner.
    Das Winterlamm stand.
    Wieder knackte irgendwo ein Ast.
    Othello galoppierte los.
    Das Winterlamm stand.
    Othello stoppte so kurz vor der Böschung, dass feiner weißer Schnee über das Winterlamm stäubte. Er wollte das Winterlamm nicht umrennen. Es war das Schwächste unter ihnen, und gleichzeitig war es auf eine seltsame Art ganz. Ein geborener Leitwidder. Othello mochte das Winterlamm.
    Das Winterlamm blinzelte durch den Schneestaub. Hinter ihm wartete seine Herde, und vor ihm wartete seine Herde. Und nicht allzu weit entfernt brach etwas durch das Dickicht.
    Schweigend und namenlos trottete das Winterlamm über den Steg. Es würde seinen Namen finden. Irgendwann. Irgendwo.
     
    Der Rest der Herde schaffte es ohne besondere Schwierigkeiten über die Brücke - und weiter ging es, weg vom Bach, vorbei an Bäumen und immer neuen Bäumen.
    Mopple schnaufte. Er konnte sich kaum noch erinnern, wann er das letzte Mal etwas gefressen hatte. Bäume flirrten vorbei.
    Wenigstens war seine eingebildete Ziege jetzt verschwunden, dafür phantasierte Maple von Süßkraut, und Mopple hörte ein fernes, verlorenes Blöken in seinen rundlichen Hörnern. Er schüttelte den Kopf, aber das Blöken blieb.
    »Hörst du das?«, fragte er Sir Ritchfield, der neben ihm trabte.
    »Was?«, blökte Sir Ritchfield. Mopple seufzte.
    »Ich höre was!«, blökte Lane von hinten.
    Bald hörten es alle Schafe - alle bis auf Ritchfield: dort draußen, mitten im Wald, blökte ein Schaf. Ein sehr einsames Schaf.
    Die Schafe blökten zurück. »Cloud! Hierher! Hier sind wir!«
    Cloud blökte lauter. Aber sie kam nicht.
    »Sie steckt fest!«, sagte Miss Maple und galoppierte los, in die Richtung, aus der das Blöken kam.
    Othello und der Rest der Herde folgten.
    Und wirklich: mitten auf einer Lichtung stand Cloud. Unverletzt, wollig und ganz, soweit die Schafe sehen konnten. Aber sie bewegte sich nicht vom Fleck. Die Schafe umringten und berochen Cloud. Sie roch ganz in Ordnung - für ein Schaf, das sich eine Nacht lang sehr gefürchtet hatte. Nach Wald und Schnee - und vor allem nach Cloud.
    Cloud zitterte.
    »Komm mit!«, sagte Heide. »Wir gehen dahin, wo es sich gut anfühlt! Und Rebecca wird nachkommen!«
    »Sie kann nicht mit«, sagte Miss Maple. »Ihr Bein steckt fest.«
    Jetzt sahen die anderen es auch: eine Drahtschlinge hatte sich um Clouds Hinterbein gelegt, so eng, dass etwas Blut von Clouds Fessel in den Schnee sickerte.
    Cloud!
    »Sie kann hier nicht weg!«, wiederholte Maple. »Aber wir müssen hier weg!«, blökte Maude. »Der Ga...« »Nicht ohne Cloud«, sagte Miss Maple scharf. Cloud blickte von einem Schaf zum anderen und zitterte noch mehr.
    »Keine Herde darf ein Schaf verlassen«, blökte Ritchfield, der alte Leitwidder plötzlich. »Außer...« »Nichts außer!«, sagte Othello.
    Damit war die Sache entschieden. Die Schafe ballten sich um Cloud herum zusammen und warteten. Maple summte tief und beruhigend in Clouds Ohr, nach Art der Mutterschafe. Irgendwann hörte Cloud auf zu zittern.
    »Und?«, fragte Maple. »Was ist passiert?«
    »Ich... ich bin dem Tierarzt entkommen«, sagte Cloud, ein bisschen durcheinander und