G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

Blutkonservenbeuteln und durchsichtigen Plastikschläuchen, das die Flut zurückgelassen hatte, einzusammeln. »Ah, das Meer«, sagte Kite und schnippte Asche in den Sand. »Wo, sagtest du noch, wohnt dieser John Hoover?«
    Joan hatte eine Informationsbroschüre mitgenommen und studierte jetzt den darin abgedruckten Stadtplan. »Anscheinend etwas außerhalb. Besorgen wir uns ein Taxi.«
    Sie hielten eine Elektro-Droschke an. Der Fahrer sah die Adresse auf seinem eigenen Stadtplan nach und nannte einen unverschämten Fahrpreis, mit dem Joan sich aber widerspruchslos einverstanden erklärte; die Meeresbrise fing allmählich an, anheimelnd zu riechen, und momentan hatte sie keine Lust, an Manhattans Abwässer erinnert zu werden.
    Die Fahrt zu Hoovers Haus dauerte zehn Minuten. Am Anfang einer Einfamilienhaussiedlung im Westen der Stadt stand auf einer schiefen Plakatwand die gesprayte Botschaft zu lesen: Die Sanftmütigen werden die Erde besitzen. Sonst will sie auch keiner haben . Auf den Straßen jenseits dieser Inschrift herrschte eine Atmosphäre wie drei Monate nach einem Super-
    GAU: nur ein paar parkende Autos und nicht ein einziger Fußgänger. Ja, überhaupt nichts Lebendiges; Kite bekam einen Schreck, als sie begriff, daß der Rasen vor den Häusern überall tot war, nicht einfach nur vertrocknet, sondern regelrecht tot, und alle Bäume nackt und grau, und nirgendwo zusammengeharkte oder vom Wind aufgewehte Haufen von Herbstblättern zu sehen waren.
    »Bist du sicher, daß wir hier richtig sind?« fragte sie.
    »Sind wir«, erwiderte Joan. »Ich hab auf die Straßenschilder geachtet.«
    »Hmm.«
    John Hoovers Haus war... anders. »Kann man nicht verfehlen«, meinte der Taxifahrer, als Joan ihm sein Geld gab. Er fragte nicht, ob er warten sollte; kaum waren die zwei Frauen ausgestiegen, brauste er mit kreischenden Reifen davon und schlug den kürzesten Weg in die Stadt ein.
    »Hänsel und Gretel«, sagte Joan.
    »Ein Lebkuchenhaus«, pflichtete Kite ihr bei. Sie trat ans Gartentor und umfaßte einen Pfosten des weißen Lattenzauns, der Hoovers Anwesen umgab. Sie hatte erwartet, die rauhe Oberfläche getünchten Holzes zu spüren, aber Zaun wie Tor bestanden in Wirklichkeit aus gegossenem Kunststoff. »Hörst du irgendwelche Vögel singen, Joan? Oder Möwen?«
    »Nein. Schon seit dem Strand nicht mehr. Meinst du, er hat das alles selbst so hergerichtet?«
    »Das würde immerhin erklären, warum die Nachbarn weggezogen sind.«
    John Hoovers Rasen war grün, aber von einem Grün und einer Beschaffenheit, wie sie in der Natur nicht zu finden waren. Ein buntschillernder Kiesweg führte vom Gartentor zum Haus, das tatsächlich so aussah, als sei es aus glasiertem Lebkuchen konstruiert. Die mokkabraune Fassade war mit fliederfarbenen Fensterrahmen und -läden und einem pistaziengrünen Türrahmen und Vortreppchen dekoriert und von einem rosa Zuckergußdach bekrönt. Die Tür selbst war eine mattglänzende Riesentafel Schokolade, der Schornstein eine kandierte Kirsche; und unmittelbar jenseits des Zauns ruhte auf einer rot-weiß gestreiften Zuckerstange ein Vanillepudding-Briefkasten, auf dem in -wie aus einer Tube gequetschten - Kursivbuchstaben der Name JohnE. Hoover prangte. Das einzige, was noch fehlte, waren ein paar Lebkuchenkinder für den Vorgarten, aber wer weiß, vielleicht hatte man sie schon aufgegessen.
    »Na gut«, sagte Kite und drückte das Tor auf, »dann wollen wir mal klingeln.« Joan folgte ihr hinein; sie bückte sich, um das Gras näher zu untersuchen, und stellte fest, daß es Kunstrasen war, was einiges erklärte. »He, Kite ...« fing sie an, verstummte dann aber, weil an der Ecke des Hauses ein Sehr Großer Hund aufgetaucht war.
    Der Hund war Mechanisch, nicht Elektro. In seinem gußeisernen Rumpf donnerte ein V-6-Benzinmotor, und unter der Stahlbürste, die ihm als Schwanz diente, quoll eine Abgaswolke hervor. Die Warnblinkaugen glühten bernsteinfarben auf, während der Hund auf sie zustapfte, aber was Joan wirklich zu denken gab, war die chromblitzende Bärenfalle, die an die Stelle montiert war, wo bei einem normalen Wachhund die Zähne hingehört hätten. »He, Kite«, wiederholte sie, und Kite sagte, mitten in der Klingelbewegung erstarrt: »Ich seh's.«
    Der Hund machte eine Vollbremsung, ließ sich auf die Hinterbacken nieder und blieb im Leerlauf brummelnd sitzen. Hinter dem Haus ertönte eine Männerstimme: »Hallo, Miss Fine! Kommen Sie hier rüber, und bringen Sie Ihre