G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

sie ein strahlendes Lächeln auf, nickte und sagte noch einmal: »Sie sind der Boss.«
Joan und Meisterbrau (I)
    Prohaska war derjenige, der als letzter zu schreien aufhörte. Joan sah im ersterbenden Flackern des Heckscheinwerfers seinen Zirkon noch einmal kurz funkeln, als Meisterbrau ihn hinunterzog. Aus Prohaskas Schrotflinte löste sich ein Schuß, der auf den blauen Kacheln der Tunneldecke ein paar Schrammen hinterließ; als der Nachhall des Schusses verklungen war, hörte man nur noch, wie das Schmutzwasser gegen die Bordwände des angeschlagenen Patrouillenbootes schwappte, und ein dumpfes Tosen, dem Joan in ihrer Benommenheit anfangs keine Beachtung schenkte.
    Der weiße Hai war wie ein zahnbewehrter Marschflugkörper über den Bug geschossen und hatte die vollständige Besatzung über Bord gefegt. Nur Joan war es gelungen, am Stück wieder in die Barkasse zu klettern. Hartower hätte es beinahe auch geschafft, wurde aber im letzten Moment noch gepackt und mit solcher Wucht gegen die Unterseite des Bootes gerammt, daß er ein Leck in den Treibstofftank schlug und die gesamte Elektrik kurzschloß; Joan wollte lieber gar nicht wissen, wie sich der Aufprall bei ihm selbst ausgewirkt hatte. Er tauchte jedenfalls nicht wieder auf.
    Während sie sich mit Wasser füllte, bekam die Barkasse allmählich Schlagseite nach Backbord. Joan rollte sich im Heck zu einem bibbernden Knäuel zusammen; sie hielt ihre Schrotflinte im Anschlag, hatte aber vergessen, sie zu entsichern, was nicht allzuviel ausmachte, da die Suchscheinwerfer ausgefallen waren. Die phosphoreszierenden Flechten, die in der Kanalisation wucherten, schimmerten zwar noch schwach, aber zum Zielen hätte ihr Licht nicht ausgereicht. Konnten Haie im Dunkeln sehen?
    »Lenny?« rief sie (nicht zu laut), obwohl sie wußte, daß es keinen Sinn hatte. »Lenny Prohaska? Hartower?«
    Es kam keine Antwort, aber die Barkasse schaukelte im Abwasser, als etwas an ihrem Boden entlangstreifte. Vielleicht war es ein Baumstamm. Joan befahl ihrem Herzen, nicht mehr so schnell zu schlagen, sie war vierzig, gottverdammt, im stoischen Alter, sie hatte sich in ihrer Jugend mit Union Carbide und Afri-kaans Chemical angelegt, und da würde sie Herrgott noch mal schon auch mit einem Fischmutanten fertig werden. Ein paarmal wiederholt, schaffte es dieser Gedanke tatsächlich, das Zittern ihrer freien Hand insoweit zu mäßigen, daß sie eine Granate vom Gürtel losreißen konnte.
    Das Ausklinken der Handgranate von ihrer Halterung aktivierte einen inneren Mechanismus, der nach demselben Prinzip wie die Nase des Automatischen Dieners funktionierte. Eine Luftprobe wurde entnommen, für untauglich befunden und ein in der Zündkapsel des Sprengkörpers versteckter miniaturisierter Hologrammprojektor eingeschaltet.
    Joan blinzelte, als sich der durchscheinende Kopf John F. Kennedys in der Dunkelheit vor ihr materialisierte. »Es tut mir leid, Mitbürgerin oder Mitbürger«, sagte Kennedy in freundlichem, aber bestimmtem Ton, »aber die Sie umgebende Luft enthält ein Gemisch von Gasen, das eine unkontrollierte Kettenreaktion auslösen könnte. Die Sicherheitsbestimmungen des Bundes und Ihres derzeitigen Aufenthaltsortes untersagen bis auf weiteres die Anwendung von Handgranaten. Ihre Regierung entschuldigt sich für etwaige Unannehmlichkeiten, die Sie in diesem Zusammenhang in Kauf nehmen müssen.«
    Joan wollte gerade zu einer Erwiderung ansetzen, als ihr plötzlich bewußt wurde, woher das dumpfe Getöse kam, das sie die ganze Zeit gehört hatte. »Wasserfall«, sagte sie etwas dümmlich, als der Tunnelboden unter ihr wegsackte. Vom Deck der Barkasse geschleudert, stürzte Joan fünf Meter tief in strudelnde schwarze Abwässer; ihre Schrotflinte und die Handgranate verschwanden im Getöse, aber irgendwie behielt sie ihre Sauerstoffmaske an und tauchte unversehrt in der Mitte eines rechteckigen Beckens von der Größe eines Footballfeldes wieder auf: der Times-Square-Kreuzung.
    Sie strampelte auf der Stelle und versuchte, sich zu orientieren. Ihre behandschuhte Hand stieß gegen einen festen Gegenstand, sie schloß die Finger um etwas, was sich wie menschliches Haar anfühlte, und zog.
    »Hartower...?«
    »Zippity-doo-day!« begrüßte sie der abgetrennte Kopf des Automatischen Dieners. »Ist das nicht ein wunderschöner Morgen!«
    Joan schleuderte ihn so weit weg, wie sie nur konnte, und hörte ihn am anderen Ende des Beckens aufklatschen. Was sie danach hörte, jagte ihr das nackte