GB84: Roman (German Edition)

Irgendwo war noch ein Foto von mir, wie ich am Palmsonntag neben dem Towton-Gedenkstein in die Kamera blinzle. Es lag Schnee – Mein Vater war schon tot. Vor zehn Jahren gestorben. Darüber war ich froh. Er sollte mich nicht hier sehen. Hier – Orgreave. South Yorkshire. England. Heute – Montag, 18. Juni 1984. Sonne im Gesicht. Blut im Haar. Kotze auf dem Hemd. Vollgepisste Hose – ich war froh, dass er tot war. Ich schloss die Augen.
Vergessene Stimmen. Eine vergessene Sprache. Ein Code. Echos
– Wie Trauermusik. Das Trommeln. Sie hämmerten so auf ihre Schilde, wie sie auf uns eingehämmert hatten. Als ob wir Luft wären, gar nicht hier – Hier. Jetzt – Ich schlug die Augen auf, versuchte zu stehen, den Kopf zu drehen – Drei Polizisten trugen einen anderen zurück. Ein junger Bursche. Helm ab. Nase eingeschlagen. Hatte wohl einen Ziegelstein aufgehalten. Sie kamen an mir vorbei. Sie sahen mich – Der Erste drehte sich um und schwang den Knüppel – ich duckte mich. Hände über dem Kopf – Aber er war verschwunden. Ich stand wieder auf. Schnell. Wusste nicht, wo ich war. Ich ging einfach davon. Über das Feld, wo die ganze Polizei war. So schnell ich konnte. Dann hörte ich es wieder – Hufe, Stiefel – ich nahm die Beine in die Hand. Rannte um mein Leben. Den Mund voller Salz. Mein Puls raste – Tausende rannten mit mir. Sprangen über Mauern und Zäune. Wie beim Grand National – Dann kam ein weißes Pferd angestürmt. Der Mistkerl schwang seinen Knüppel. Die Hälfte der Jungs über den Bahndamm. Runter aufs Gleis – Ich hatte Glück. Die Pferde verschwanden wieder hügelabwärts. Ließen uns in Ruhe – Ich schaffte es auf die obere Seite der Highfield Lane. Da oben, das war wie eine Halbzeitpause – Die meisten Jungs schienen von hier bis ins Dorf gegangen zu sein. Ein paar hatten sich in die Sonne gelegt. Für ein paar Minuten. Andere hatten andere Ideen. Holten sich Steine von den Mauern. Es gab Gerüchte, dass Arthur Prügel bezogen hätte, dass er als Erstes zu den Polizeilinien gegangen wäre und ihnen gesagt hätte, was

SECHZEHNTE WOCHE
    Montag, 18. Juni – Sonntag, 24. Juni 1984
    Terry hatte die ganze Nacht mit offener Bürotür verbracht. Er hatte zugesehen, wie sie von der Gala in Wakefield zurückgewankt kamen. Ein paar von ihnen mussten getragen werden. Die steckte man in Büros, in die der Präsident nicht schauen würde. Der war noch in Wakefield –
    Feuerte die Truppen an
.
    Terry hatte die ganze Nacht über seine Bürotür offen gelassen, hatte gelauscht, wie sie Pläne schmiedeten. Er hörte, wie sie über den Toten in Ferrybridge sprachen, über die Belagerung in Maltby, über die Vergeltungsmaßnahmen der Polizei. Sie warteten auf den Präsidenten –
    Ihren General
.
    »Genosse …«
    Terry schaute auf. Der Präsident stand in der Tür. Er trug seine Baseballkappe. Len und Joan standen hinter ihm. Sie trugen Landkarten, Pläne –
    Schlachtpläne
.
    »Genosse«, wiederholte der Präsident, »wir brauchen neue Umschläge.«
    Terry nickte. Er zog die unterste Schublade auf, holte ein Anforderungsformular heraus, füllte es aus, unterschrieb, stand auf, ging zur Tür und gab es dem Präsidenten.
    »Danke, Genosse«, sagte dieser und reichte Joan das Formular.
    Terry sah zu, wie der Präsident den Gang entlanging –
    Zu seinem Zelt, zu seinen Träumen
.
    Terry schloss die Bürotür. Er hatte eigene Pläne und Träume –
    Bald würde die Sonne aufgehen: Montag, 18. Juni 1984.
    »Haben Sie so etwas schon mal gesehen, Neil?«
    Neil Fontaine schüttelt den Kopf. So etwas hat er noch nie, nie gesehen:
    Der Dritte Englische Bürgerkrieg
.
    Neil schließt die Augen. So etwas will er nie, nie wieder sehen.
    »Danke, Brixton«, ruft der Jude. »Danke, Toxteth.«
    Sag der Welt, dass du gewinnst –
    Der Morgen danach:
    Der Bergmann versuchte, sich zu schützen. Er trug nur Jeans und Turnschuhe. Das Hemd hatte er sich um die Hüfte gebunden. Er stand mit dem Rücken zum Auto und hatte die Hände gehoben
–
    Der Polizist hatte einen Helm und einen Schild und einen Gummiknüppel
.
    Der Polizist schlug damit zu. Er traf ihn
–
    Wieder und wieder und wieder
–
    Im Fernsehen war zu sehen, wie der Polizist zuschlug.
    Der Präsident schaute fern und fasste sich an den Nacken –
    »Die Mistkerle kamen angestürmt, dieser eine Kerl hat mich mit dem Schild im Nacken getroffen, und ich war k.o.«
    Er hatte die Nacht im Rotherham District Hospital verbracht.
    Die Polizisten hatten