Gefrorene Seelen

er ein Zahnpasta-Lächeln aufblitzen. »Hallo, Rollie, wie sieht’s aus?«
    »Wie geht es Ihnen, Mr. Corbett?«
    »Wie es mir geht?« Corbett sah zur Decke hinauf, als ob er ernsthaft überlegte. »Gut. Die Geschäfte florieren, so viel kann ich sagen.«
    »Ein Pils?«
    »Mir zu kalt. Geben Sie mir einen Irish Coffee. Einen koffeinfreien. Irgendwann in diesem Jahrhundert möchte ich auch mal schlafen.«
    »Ein koffeinfreier Irish Coffee. Kommt sofort.«
    »Wunderbar.«
    Delorme versuchte herauszubekommen, was ihr an Corbetts Gehabe so bekannt vorkam: das breite Lächeln, das scheinbare Nachdenken über eine triviale Frage. Dann wusste sie es. Kyle Corbett, der einstige Drogendealer und jetzige Kreditkartenfälscher, hatte sich die freundlich-herablassende Art der Reichen und Schönen zugelegt. Delorme hatte einmal Eric Clapton auf dem Flughafen von Toronto gesehen, wie er, von Fans umringt, Autogramme gab. Er plauderte mit ihnen auf die gleiche entspannte und doch distanzierte Art, die Corbett sich abgeguckt hatte.
    Er kehrte der Kamera den Rücken und hatte die Arme auf den Tresen gestützt, als ob die Bar ihm gehörte. »So gefährlich sieht er gar nicht aus«, bemerkte Delorme.
    »Sagen Sie das Nicky Bell«, versetzte Musgrave. »Er ruhe in Frieden.« Dann reckte er anerkennend den Daumen in die Höhe. »Gestochen scharfes Bild, Ton einwandfrei. Gute Arbeit, Jungs.«
    Das Funkgerät knackte wieder. »Taxi biegt in die Oak Street.«
    Musgrave sprach in sein Mikrophon. »Sagen Sie mir, ob das der Mann ist, auf den wir warten.«
    »Er steigt aus.« Dann eine Pause. »Sein Gesicht ist nicht zu erkennen. Er trägt eine Kapuze. Aber er geht in Ihre Richtung.«
    Plötzlich war lautes Gläserklirren zu hören, und die beiden Männer an der Videokonsole lehnten sich resigniert zurück.
    »Verdammt«, fluchte Musgrave. »Das Bild ist weg.«
    »Man hat irgendwas vor die Kamera gestellt. Wahrscheinlich Stapel von Gläsern.« Hände fuhren hastig über Knöpfe und Regler. »Es ist ein großes Tablett mit Gläsern für die Geschirrspülmaschine.«
    »Oh nein. Probiert es mit dem Joystick. Kann man das Objektiv nicht um die Gläser herummanövrieren?«
    »Wir versuchen es ja.«
    »Still«, sagte Delorme. »Hören wir wenigstens, wie es weitergeht.«
    Corbett begrüßte den Hereinkommenden in seiner leutseligen Art lautstark und emphatisch. Damit machte er vor dem Restaurantpersonal deutlich, dass diese Begegnung zwischen Polizei und Halbwelt sich allein dem Zufall verdankte. »Trinken Sie etwas mit mir? Ich bin immer froh, Menschen zu treffen, die wie ich nicht schlafen können, auch wenn sie in der falschen Mannschaft spielen.«
    Die Antwort war unverständlich. Die andere Person befand sich außer Reichweite des Mikrophons. Vielleicht hängte sie ihren Mantel auf.
    »Zieht ihr Polizisten euch immer wie Nanuk, der Eskimo, an, wenn ihr mal nicht im Dienst seid?«
    »Larry«, sagte Musgrave eisig, »stellen Sie diese verdammte Kamera richtig ein, wir verpassen sonst das Wichtigste.«
    Lieber Gott, betete Delorme. Bringen wir es rasch hinter uns.
    »Was trinken Sie denn?« Es war Dysons Stimme. »Einen Shirley Temple oder so etwas?«
    Musgrave fuhr herum und sah Delorme an. »Wer ist das? Istdas nicht Adonis Dyson? Ich dachte, Sie hätten Cardinal diese Giftpille untergejubelt?«
    Delorme zuckte mit den Achseln. Eine Mischung aus Erleichterung und Schmerz durchströmte sie, wie nach einer subkutanen Injektion. »Ich habe Cardinal ein Datum zugesteckt. Dyson hatte ein anderes.«
    »Haben Sie etwas für mich?«, sagte Dyson auf dem dunklen Bildschirm.
    Man hörte Papier rascheln. »Legen Sie es klug an. Ich persönlich rate zu gemischten Fonds.«
    »Draußen wartet ein Taxi auf mich. Ich möchte gleich zur Sache kommen.«
    »Warum so furchtsam? Wussten Sie nicht, dass ich neuerdings immun bin? Erstaunlich, was eine gerichtliche Anordnung so alles bewirken kann. Ich muss sagen, das Gesetz ist schon was, wenn es richtig funktioniert.«
    »Es ist spät, und draußen wartet ein Taxi auf mich.«
    »Setzen Sie sich. Das machen wir nicht im Schweinsgalopp. Ich habe Ihnen gesagt, dass ich einen vollständigen Bericht will. Für Fliegendreck bezahle ich Sie nicht.«
    »Die Mounties wollen am vierundzwanzigsten wieder zuschlagen. Das ist kein Fliegendreck. Am vierundzwanzigsten. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen.«
    »Das ist die Giftpille«, sagte Delorme leise. »Am vierundzwanzigsten. Diese Information habe ich nur Dyson gegeben.«
    »Und