Gelyncht - Gus Dury ; 2

unheimliche Scheiße«, meinte Hod.
    »Mann, das ist jetzt nicht der richtige Augenblick, mich hängenzulassen.«
    »Dich hängenlassen? Ich?«
    »Du hast gerade gesagt, du hättest Schiss.«
    »Damit wollte ich doch nur sagen, was hier für eine Stimmung herrscht.«
    »Ah ja …«
    Durch den Wald und auf der anderen Seite wieder raus erreichten wir eine Lichtung, einen weiteren Feldweg. Auf freiem Gelände konnte ich sehen, dass der Weg ziemlich durchgepflügt worden war. Tiefe Pfützen und schwarzer Schlamm zeigten uns, dass hier kürzlich ziemlicher Verkehr geherrscht haben musste.
    »Anscheinend kommen wir näher.«
    »Laut dem hier«, meinte Hod, mit der Karte wedelnd, »müssten wir so ziemlich da sein.«
    »Moment … was ist das?«
    Ein schwerer Kerl mit schwarzer Lederjacke, rasiertem Schädel und unrasiertem Gesicht kam auf uns zu. Er hatte einen Schnurrbart, der jeden geschwungenen Harley-Lenker in den Schatten stellte. Als er näher kam, sah ich, dass er große Ähnlichkeit mit dem verstorbenen Ollie Reed besaß und ihm in puncto Größe und furchteinflößender Autorität locker das Wasser reichen konnte.
    Eine Hand wurde gehoben. Hod bremste, kurbelte die Seitenscheibe hinunter. »Alles klar, Kumpel.«
    Nicht ein Wimpernzucken; eiskalte Augen. »Was wollt ihr?«
    »Wir sind, äh … Freunde vom Chef.«
    »Aye, erspar mir den Scheiß … Du hast Hosies Karte?«
    »Hosie … oh, genau, der kleine Kapuzentyp.« Hod hielt die Karte hoch.
    Fettsack schob eine Hand durch das offene Fenster. Vier Sovereign-Ringe konkurrierten um Aufmerksamkeit mit mehreren scheußlichen Spinnennetz-Tattoos. Eine Tätowierung auf dem Handgelenk forderte auf: HIER ABSCHNEIDEN. Er schnappte sich die Karte, steckte sie in seine Tasche und zeigte dann nach links. »Fahr die Karre da hinten rüber, an der Baumgruppe da vorbei. Du kannst vor der Scheune parken. Die Pit ist drinnen.«
    Hod legte einen Gang ein, winkte dem Burschen dankend zu und fuhr zur Scheune. »Hast du sein Gesicht gesehen?«, fragte er.
    »Die Narbe … sah tödlich aus.«
    »Hab noch nie so einen Marsriegel gesehen.«
    Ich wusste, was er meinte. Das war kein sauberer Schnitt, das war eine richtige Scharte. »Was meinst du, ein Kampf mit einer Flasche?«
    »Vielleicht war’s ein Hundeangriff … oder vielleicht wollte irgendwer auch nur, dass er ziemlich angefressen aussieht.«
    Ich wollte darüber nicht nachdenken. Ich berührte den Lauf der Mossberg, um mich zu beruhigen.
    Während Hod den Wagen parkte, stieg ich aus und genehmigte mir einen weiteren kräftigen Schluck Wodka. Die Flasche war fast leer. Ich hielt sie in der Hand und starrte sie an, bis Hod an meiner Seite auftauchte und sagte: »Was geht?«
    »Nichts.« Ich hob die Flasche wieder, machte sie leer.
    »Hat dich schon in manche Scheiße geritten, dieses Zeug, oder?«
    Das war ein Schlag unter die Gürtellinie, aber konnte ich ihm einen Vorwurf machen? Er saß perfekt.
    Ich warf die Flasche weg, sah zu, wie sie gegen einen Baum knallte. »Komm, bringen wir’s hinter uns.«
    Ich stellte meinen Kragen auf, als wir auf das Scheunentor zumarschierten. Wütende Pitbulls waren an Autoachsen gekettet, die in den Boden gerammt worden waren. Jeder einzelne dieser Hunde versuchte nach Kräften, sich zu befreien und seinen unmittelbaren Nachbarn anzugreifen. Ein Ire stand da und zeigte auf einen davon, hob jede einzelne seiner Narben hervor und unterhielt einen schmalschultrigen Jugendlichen in Trainingsanzug mit Geschichten über die Kämpfe, die er gewonnen hatte.
    Drinnen herrschte mordsmäßiger Betrieb. Es war wie auf einer Rinderauktion. Männer standen in drei, vier Reihen um den Mittelpunkt der Scheune. Das Licht war schummrig, abgesehen von der Mitte, wo mehrere Sturmlampen vom Gebälk hingen.
    Wir schoben uns näher an die Action. Plötzlich schien die Menge sich zu zerstreuen.
    »Sind wir zu spät?«, fragte ich Hod.
    Ein jugendlicher Nichtsnutz, der seine Baseballmütze verkehrt herum trug, antwortete für ihn. »Scheißkampf war das. Echt keine Peilung, wo die so eine kleine Fotze gefunden haben.«
    Hod lächelte. »Ungleiche Gegner?«
    »Ungleiche Gegner? Ein verschissenes Blutbad war das – sieh’s dir doch selbst an.«
    Ich drängte mich in die erste Reihe vor, weil ich wissen wollte, wovon er redete. Ein Ring oder besser eine Arena mit vielleicht fünf Meter Seitenlänge, war errichtet worden. Darin schüttelte ein zwanzig Kilo schwerer knurrender Pitbull den praktisch leblosen Körper