Geschichte machen: Roman (German Edition)

Titel: Geschichte machen: Roman (German Edition) Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen Fry

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doch nichts vor!«
    »Ah! Brillant formuliert. – Ist davon noch was da?«
    »Auf dem Herd. Ich will bloß sagen, also, ich will auf folgendes hinaus … die Naturwissenschaft ist nicht allwissend.«
    »Nein. Ganz deiner Meinung. Aber das heißt noch lange nicht, daß sie gar nichts weiß, oder? – Möchtest du auch noch?«
    »Nein danke.«
    »Pup, bloß weil wir nicht wissenschaftlich erklären können, warum Mozart ein genialer Komponist war, müssen wir doch nicht gleich aufhören, uns Gedanken über den Aufbau von Leberzellen zu machen, oder? Sollen wir das?«
    »Mit dir kann man einfach nicht reden. Und das weißt du auch ganz genau, stimmt’s?«
    »Nein, das wußte ich nicht. Tut mir leid. Ich mach das nicht mit Absicht.«
    Da haben Sie die ganze Jane in nuce. Da haben Sie alle Naturwissenschaftler in nuce. Winden sich aus allem heraus. Die nerven.
    Sie las irgendeinen lateinamerikanischen Roman, als ich meine Nachttischlampe ausknipste. »Nacht«, murmelte sie.
    Ich starrte an die Decke. »Erinnerst du dich an diesen Hamilton?« fragte ich. »Den in Dunblane. Geht mit vier Pistolen in die Turnhalle einer Vorschule rein, und nach dreiMinuten sind fünfzehn Fünfjährige und eine Lehrerin tot. Ein Mensch richtet eine Schußwaffe auf ein Kind und sieht zu, wie die Kugel in den Schädel eindringt. Stell dir die Schreie vor, das Blut, das völlige Unverständnis in den Kinderaugen. Trotzdem macht er das wieder und wieder. Zielt und drückt ab.«
    Sie ließ das Buch sinken. »Worauf willst du hinaus?«
    »Weiß ich nicht. Ich weiß es ehrlich nicht. Aber müßten wir nicht versuchen,
das
zu verstehen?«
    »Hoffentlich soll das jetzt nicht der geschmacklose Beweis dafür sein, daß du mehr Herz hast als ich oder daß dein Fach wichtiger ist als meins.«
    »Nein, das mein ich nicht. Echt nicht. Absolut nicht.«
    »Pup, du weinst ja.«
    »Ach, laß doch.«

    Als ich am nächsten Morgen die Queens Road entlangradelte, ging ich die ganze Sache noch einmal durch. Erniedrigung. Das war alles. Fraser-Stuart hatte mich stärker verletzt, als ich zugeben wollte. Das Ganze war ein großes, zorniges Rotwerden. Ich hatte mich wie ein verwöhntes Kind aufgeführt, weil ich Angst vor dem Ende meiner Studentenzeit und dem Beginn des Erwachsenenlebens hatte. Dagegen war auch nichts einzuwenden. Das war ein ganz normaler kleiner Koller. Ich stand eben vor der Tür und traute mich nicht über die Schwelle. Ich mußte der langen und glücklichen Zeit Lebewohl sagen, wo ich als lieber und schlauer Dreikäsehoch Aufsätze geschrieben und Lob eingeheimst und noch mehr Aufsätze geschrieben und noch mehr Lob eingeheimst hatte. Mit sieben war ich schlauer als die meisten Zehnjährigen, mit vierzehn schlauer als ein Siebzehnjähriger und mit siebzehn schlauer als ein Zwanzigjähriger. Jetzt, mit vierundzwanzig, war ich keinen Deut schlauer als all die anderen Vierundzwanzigjährigen auf dem Campus, außerdem war es kein Wettlauf mehr, und die Preise für Wunderkinder waren auchpassé. Die anderen hatten aufgeholt, und ich wußte, richtig schmerzhaft durchzuckte mich die Erkenntnis, daß ich inzwischen Gefahr lief, neben all den großen Leuchten ein kleines Licht zu bleiben. Aber gegen einen selbstgerechten, puritanischen kleinen Wutanfall konnte doch niemand etwas einwenden, bevor es an die endlose Sisyphosarbeit von Einordnung und Eifer, Inbrunst und Integrität, Sorgfalt und Solidarität ging, oder? Konnte ich nicht wenigstens noch einmal strampeln und brüllen, bevor ich zusah, wie sich die blendende Brillanz der Jugend bewölkte?
    Wie gesagt, manchmal rauscht mir purer Schrott durch die Birne.
    Tief über den Lenker gebeugt, raste ich die Madingley Road entlang. Vor mir ragten die Cavendish-Laboratorien auf, keine Kathedrale des Antichrists, sondern ein unscheinbares Gebäude, eine Ansammlung von Baracken am Stadtrand. Die Menschen, die dort arbeiteten, hatten dieselben guten und schlechten Herzen wie überall auf der Welt. Sie waren nicht der Ansicht, den Generalschlüssel zum Wesen des Menschen in der Hand zu halten. Sie jagten lediglich ihre Elementarteilchen, Gene, Kräfte und Wellen, genauso wie Historiker nach Quellen jagten und Vogelsammler den Himmel nach roten Milanen absuchten. Jane hielt mich wahrscheinlich für durchgedreht. Am Rand eines Nervenzusammenbruchs. Nein, sie versteht mich, sie ist ein echter Schatz. Sie weiß genau, was ich im Moment durchmache, und hat Verständnis dafür. Für Mamis kleinen Schelm.
    Die