Geschöpfe der Nacht

und führte ihn vom Priester fort, in den Irrgarten, ging so schnell, wie ich es nur wagte. Die schmalen Gänge wanden sich und zweigten immer wieder ab, bis sich bei mir der Eindruck einstellte, wir befänden uns gar nicht auf einem Dachboden, sondern in einem Netz aus Katakomben. An manchen Stellen war die Dunkelheit wirklich fast undurchdringlich; aber ich bin ein Kind der Dunkelheit, und sie macht mir nie einen Strich durch die Rechnung. Ich brachte uns also schnell zu der offenen Falltür zurück.
    Obwohl Orson die Leiter ja hinaufgestiegen sein mußte, warf er jetzt einen bangen Blick auf die Stufen und wagte sich nicht auf sie. Selbst für einen vierbeinigen Akrobaten war es unermeßlich schwieriger, eine steile Leiter hinabzusteigen als hinauf.
    Da zahlreiche Kisten auf dem Dachboden ziemlich groß waren und auch sperrige Möbel auf ihm eingelagert waren, mußte es irgendwo eine zweite, größere Falltür als die erste geben, und sie mußte über einen Flaschenzug verfügen, mit dem man schwere Gegenstände vom ersten Stock auf den Dachboden hochziehen und wieder hinablassen konnte. Ich war einerseits nicht scharf darauf, danach zu suchen, wußte aber andererseits nicht, ob ich die steile Leiter überhaupt mit einem vierzig Kilo schweren Hund auf den Armen hinabsteigen können würde.
    Vom anderen Ende des großen Raums rief der Priester nach mir – »Christopher!« –, und in seiner Stimme vernahm ich deutlich Reue. »Christopher, ich bin vom Weg abgekommen.«
    Er meinte damit sicher nicht, daß er sich in dem Irrgarten hier verlaufen hatte. So einfach, so hoffnungsvoll war diese Aussage nicht zu verstehen.
    »Christopher, ich bin vom Weg abgekommen. Verzeih mir. Ich bin verloren .«
    Von einer anderen Stelle in der Finsternis erklang die Stimme, die an die eines Kindes oder Affen erinnerte, aber irgendwie nicht von dieser Welt war, die Stimme des Anderen: sie bemühte sich um Sprache, versuchte verzweifelt, sich verständlich zu machen. Sie war voller Sehnsucht und Einsamkeit, so kalt wie Packeis in der Arktis, aber auch eine, und das war um so schlimmer, tollkühne Hoffnung schwang in ihr mit, die bestimmt niemals erfüllt werden würde.
    Das klagende Gejammer war so unerträglich, daß es Orson zur Leiter trieb und ihm vielleicht auch das nötige Gleichgewicht verlieh. Als er über die Hälfte der Treppe zurückgelegt hatte, sprang er das restliche Stück bis zum Boden des ersten Stocks.
    Das Tagebuch des Priesters war fast aus meinem Hosenbund geglitten und bis zum Hosenboden hinabgerutscht. Als ich die Leiter hinabstieg, rieb das Buch schmerzhaft an den untersten Wirbeln des Rückgrats. Unten angelangt, zog ich es deshalb aus dem Gürtel hervor und nahm es in die linke Hand, während ich mit der rechten noch immer fest die Glock umklammerte.
    Gemeinsam rannten Orson und ich durch das Pfarrhaus, vorbei am Schrein der Jungfrau Maria, wo die fast abgebrannte Kerze vom Luftzug unserer Bewegungen gelöscht wurde. Wir flohen durch den Korridor im Erdgeschoß, durch die Küche mit ihren drei grünen Digitaluhren und dann durch die Hintertür hinaus, über die Veranda und in die Nacht und den Nebel, als würden wir, kurz bevor es zusammenbrach und in den tiefen Bergsee stürzte, dem Hause Usher entrinnen wollen.
    Wir liefen an der Rückseite der Kirche vorbei. Ihre gewaltige Masse war ein Tsunami aus Stein, und während wir uns in ihrem Nachtschatten befanden, schien sie umkippen und einstürzen zu wollen, um uns zu zerquetschen.
    Ich sah zweimal zurück. Der Priester war nicht hinter uns her. Auch sonst niemand.
    Ich hatte zwar halbwegs damit gerechnet, daß mein Fahrrad verschwunden oder beschädigt worden war, aber es lehnte noch am Grabstein, wie ich es zurückgelassen hatte. Affen konnten wohl nicht radfahren.
    Ich verweilte nicht, um mich von Noah Joseph James zu verabschieden. In einer Welt, die so vermurkst wie die unsere war, kamen mir sechsundneunzig Lebensjahre nicht mehr so wünschenswert vor wie noch ein paar Stunden zuvor.
    Nachdem ich die Pistole eingesteckt und das Tagebuch unter meinem Hemd verwahrt hatte, schob ich das Rad über einen Weg zwischen den Grabreihen und schwang mich dann darauf. Ich holperte über den Bordstein auf die Straße, beugte mich über die Lenkstange, trat heftig in die Pedale und drillte mich wie ein Handbohrer durch den Nebel, ließ in dem wallenden Dunst hinter mir praktisch einen Tunnel zurück.
    Orson hatte kein Interesse mehr an den Eichhörnchenfährten. Er war