Geschöpfe der Nacht

Titel: Geschöpfe der Nacht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Dean R. Koontz

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rief neue Daten auf.
    Die meisten der restlichen halben Million von diesen insgesamt sechs Millionen Surfern haben es auf Wellen von vier bis fünf Metern abgesehen, und wohl nicht einmal zehntausend können auf sechs Meter hohen Wellen reiten. Doch obwohl es von diesen unglaublich geschickten und mutigen Typen nur wenige gibt, fordern sehr viele von ihnen Bobbys Vorhersagen an. Sie leben und sterben für das Reiten; eine Session mit kolossalen Ungetümen zu verpassen, besonders in ihrer Nachbarschaft, käme für sie einer Shakespeareschen Tragödie gleich.
    Bobby war noch immer mit der Tastatur beschäftigt. »Sonntag«, sagte er.
    »Diesen Sonntag?«
    »Übermorgen. Das solltest du dir nicht entgehen lassen. Ist besser als tot zu sein, meine jedenfalls ich.«
    »Eine hohe Brandung?«
    »Eine göttliche.«
    Vielleicht drei- oder vierhundert Surfer auf der ganzen Erde haben die Erfahrung, das Talent und genug Manneskraft, um Wellen von über sechs Meter Höhe zu reiten, und eine Handvoll von ihnen bezahlen Bobby gut, um eine wahrhaft gewaltige Brandung aufzuspüren, obwohl die trügerisch ist und sie früher oder später umbringen wird. Ein paar dieser Verrückten sind wohlhabende Männer, die an jeden Ort der Welt fliegen, um es mit Sturmwellen aufzunehmen, zehn oder fünfzehn Meter hohen Riesen, auf die sie sich oft von einem Helfer mit einem Wasserbob schleppen lassen, weil es schwierig und häufig unmöglich ist, solche Monolithen auf die normale Art und Weise zu erklimmen. Weltweit findet man höchstens an dreißig Tagen pro Jahr gut ausgeprägte Wellen von mindestens zehn Metern Höhe, auf denen das Reiten sich lohnt, und oft brechen sie an den exotischsten Orten ans Ufer. Mit Hilfe von Landkarten, Satellitenfotos und Wetterdaten aus unzähligen Quellen kann Bobby sie auf zwei oder drei Tage vorhersagen, und seine Angaben sind so zuverlässig, daß selbst die anspruchsvollsten seiner Kunden sich noch nie beschwert haben.
    »Da.« Bobby zeigte auf ein Wellenprofil auf dem Computer, und als er fortfuhr, betrachtete auch Orson den Bildschirm genauer. »Moonlight Bay, hohe Brandung. Es wird ein klassischer Sonntagnachmittag und geht über den Abend bis zur Morgendämmerung weiter. Voll pumpender Brecher.«
    Ich betrachtete den Monitor mit zusammengekniffenen Augen. »Sehe ich da vier Meter hohe Ungetüme?«
    »Drei bis vier Meter, zeitweise vielleicht auch viereinhalb. Sie erreichen bald Hawaii… und dann uns.«
    »Das ist das Leben .«
    »Worauf du dich verlassen kannst. Ein großer, nur langsam vorwärtsziehender Sturm nördlich von Tahiti treibt sie vor sich her. Und wir werden ablandigen Wind haben. Diese Monstren werden dir also mehr trockene, irrwitzig hohle Röhren geben, als du es dir je erträumt hast.«
    »Cool.«
    Er drehte sich mit seinem Stuhl und sah zu mir hoch. »Was ziehst du also vor – den Sonntagabendsurf auf Wellen aus Tahiti oder die Tsunami-Pipeline des Todes von Fort Wyvern?«
    »Beides.«
    »Kamikaze«, sagte er verächtlich.
    »Ente«, erwiderte ich lächelnd – was das gleiche wie Boje bezeichnet, nämlich jemanden, der nur am Strand sitzt und nicht den Mut hat, eine Welle zu nehmen.
    Orson drehte den Kopf von einem von uns zum anderen, hin und her, als beobachtete er ein Tennisspiel.
    »Ekel«, sagte Bobby.
    »Attrappe«, sagte ich, was das gleiche wie Ente ist.
    »Arschloch«, sagte er, was im Surferslang und der normalen Sprache identisch besetzt ist.
    »Bei dieser Sache hilfst du mir also nicht.«
    Er erhob sich vom Stuhl. »Du kannst nicht zu den Bullen gehen«, sagte er. »Du kannst nicht zum FBI gehen. Die werden alle von der anderen Seite bezahlt. Wie willst du irgend etwas über ein höchst geheimes Projekt in Fort Wyvern herausfinden?«
    »Ein wenig habe ich schon erfahren.«
    »Ja, und als nächstes erfährst du, daß man dich umbringen wird. Hör zu, Chris, du bist nicht Sherlock Holmes oder James Bond. Du bist bestenfalls ›Die drei Fragezeichen‹.«
    »Die haben eine unwahrscheinlich hohe Aufklärungsrate«, erinnerte ich ihn. »Die haben einhundert Prozent der Mistkerle festgenagelt, hinter denen sie her waren. Ich wäre geehrt, wenn man mich für genauso gut halten würde wie diese erstklassigen Herren Verbrechensbekämpfer.«
    »Kamikaze.«
    »Ente.«
    »Ekel.«
    »Attrappe.«
    Bobby lachte leise, schüttelte den Kopf und kratzte seine Bartstoppeln. »Du kotzt mich an.«
    »Gleichfalls.«
    Das Telefon klingelte, und Bobby hob ab. »He, klasse, ich fahr voll auf das