Gevatter Tod

abgesehen vom leisen Brutzeln in der Pfanne und dem Knistern der Kohlen im heißen Herzen des Herds. Mort sah, daß die Backofentür folgende Aufschrift trug: Der Kleine Moloch (gezähmt).
    Als ihm der Koch auch weiterhin keine Beachtung schenkte, zog Mort einen Stuhl heran und nahm am weißen, abgeschrubbten Tisch Platz.
    »Pilze?« fragte der alte Mann, ohne sich umzudrehen.
    »Mhm? Was?«
    »Möchtest du Pilze?«
    »Oh«, machte Mort. »Entschuldige. Nein, vielen Dank.«
    »Wie du meinst, junger Herr.«
    Er wandte sich um und hielt auf den Tisch zu.
    Wenn er beobachtete, wie sich Albert bewegte, hielt Mort immer den Atem an – selbst später, als er sich daran gewöhnt hatte. Tods Diener war unglaublich dürr, und seine Nase bildete einen dicken Zinken im Gesicht. Er gehörte zu jenen Leuten, die immer den Eindruck erwecken, als trügen sie Handschuhe mit abgeschnittenen Fingern (auch dann, wenn sie keine benutzten), und beim Gehen offenbarte er überaus komplizierte Bewegungsmuster. Albert beugte sich vor und holte gleichzeitig mit dem linken Arm aus. Zuerst schwang er ihn ganz langsam, doch dann folgte ein plötzlicher, die Gelenke strapazierender Ruck, der die Gefahr heraufzubeschwören schien, daß sich der Unterarm vom Ellbogen löste. Das damit einhergehende Zittern und Vibrieren erfaßte schließlich auch den Rest des Körpers und insbesondere die Beine, verlieh Albert damit das Erscheinungsbild eines Stelzenläufers, der einen Geschwindigkeitsrekord zu brechen versuchte. Die Pfanne sauste in weiten kompliziert anmutenden Bögen durch die Luft und verharrte dicht über Morts Teller.
    Der alte Mann neigte den Kopf und starrte über den Rand halbmondförmiger Brillengläser.
    »Ich könnte dir auch Haferbrei anbieten«, sagte er und zwinkerte bedeutungsvoll, als wolle er den Jungen an einer globalen Haferbrei-Verschwörung teilnehmen lassen.
    »Entschuldige bitte«, sagte Mort. »Kannst du mir erklären, wo ich hier bin?«
    »Ach, das weißt du nicht? Dies ist Tods Heim, Junge. Er brachte dich gestern nacht mit.«
    »Ich glaube, äh, ich erinnere mich. Es ist nur…«
    »Ja?«
    »Nun, Eier und Schinken«, fügte Mort unsicher hinzu. »Das Frühstück erscheint mir irgendwie – unangemessen.«
    »Irgendwo muß noch eine Blutwurst herumliegen«, sagte Albert.
    »Nein, ich meine…« Mort zögerte. »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, daß er sich hier an den Tisch setzt und Speckstreifen mit Toast ißt.«
    Albert lächelte. »Meistens verzichtet er darauf. Es geschieht nur sehr selten, daß er uns beim Essen Gesellschaft leistet. Um ganz genau zu sein: Was die Versorgung mit Speis' und Trank angeht, stellt unser Herr keine großen Ansprüche. Ich koche nur für mich und natürlich die…« Er zögerte kurz. »Die junge Dame.«
    Mort nickte. »Deine Tochter«, sagte er.
    »Meine? Ha! Da irrst du dich. Tod ist ihr Vater.«
    Mort starrte auf die Spiegeleier hinunter. Sie schwammen in einem kleinen Teich aus Fett und erwiderten seinen Blick. Wenn Albert von den Vorzügen einer gesunden Ernährung gehört hatte, so hielt er offenbar nicht viel davon.
    »Sprechen wir über die gleiche Person?« fragte er schließlich. »Groß. Bevorzugt schwarze Kleidung. Ein wenig… dürr…«
    »Er hat Ysabell adoptiert«, erläuterte Albert freundlich. »Es ist eine ziemlich lange Geschichte…«
    Eine Glocke läutete.
    »… die ich dir irgendwann später erzählen werde. Er hat dich gerade in sein Büro bestellt. An deiner Stelle würde ich mich sputen – Tod wartet nicht gern. Eigentlich durchaus verständlich. Die Treppe hoch und dann die erste Tür auf der linken Seite. Du findest sie bestimmt…«
    »Ich nehme an, die Rahmen sind mit Totenschädel- und Knochenmotiven geschmückt?« vermutete Mort und schob seinen Stuhl zurück.
    »Das trifft auf alle Türen zu«, seufzte Albert. »Zumindest die meisten. Ist nur eine Laune von ihm. Er will damit niemanden erschrecken.«
    Mort überließ sein Frühstück einem ganz besonderen Gerinnungsprozeß, eilte die Stufen hinauf und blieb vor der ersten Tür stehen. Langsam hob er die Hand, um anzuklopfen.
    HEREIN.
    Der Knauf drehte sich von allein, und die Pforte schwang nach innen.
    Tod saß hinter einem Schreibtisch, den Blick auf ein dickes, in Leder gebundenes Buch gerichtet, das fast größer war als der Tisch. Er hob den Kopf, als Mort eintrat, benutzte einen beinernen Finger als Lesezeichen und grinste. Ihm blieb auch gar nichts anderes übrig.
    AH, sagte er und zögerte.