GK0120 - Die Geisterhöhle

Waffenarm. Die Schußhand wurde Tarras nach oben geschleudert. Ein knallharter Schlag traf seine Magengrube.
    Tarras knickte zusammen. Doch noch war er nicht fertig.
    Er kämpfte mit Händen und Füßen. Doch die Übermacht war zu stark. Dann traf ein harter Schlag seinen ungeschützten Kopf. Stöhnend brach Tom Tarras zusammen.
    Ich hätte doch den Helm mitnehmen sollen, dachte er. Das letzte, was er hörte, war Stilettos triumphierendes Gelächter. Dann wurde es um Tom Tarras Nacht.
    Die Polizisten ließen ihn los. »Gebt auf ihn acht«, befahl Sergeant O’Hara und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Wer weiß, was er von Oberinspektor Sinclair wollte. Kann ihn ja wirklich gekannt haben.«
    O’Hara, der Ire, war genauso geschockt wie seine Kollegen. Er hatte gesehen, daß die Kugeln dem Monster-Rocker nichts ausgemacht hatten, und ein nie gekanntes Grauen streifte ihn und seine Kollegen wie ein kalter Hauch.
    ***
    Trocken peitschte der Schuß!
    Skipper hielt mitten in der Bewegung inne. Sein zum Schlag erhobener Arm fiel zurück. Beide Hände preßte er auf den Totenschädel. Und dann drang ein markerschütterndes Heulen aus seinem Mund. Wie die Melodie des Jüngsten Gerichts pflanzte es sich zwischen den Schrotthalden fort und verklang in der Ferne.
    Skipper selbst brach zusammen. Er schüttelte sich wie unter Stromstössen. Der schwere Totenschädel zerbröckelte zwischen seinen Händen und wurde zu Staub.
    Was von Skipper übrigblieb, war ein kopfloser Torso.
    John Sinclair stand mit angeschlagener Pistole auf dem Platz vor der Hütte.
    Er hatte keinen Warnruf mehr ausstoßen können, hatte schießen müssen, um Sheilas Leben zu retten.
    Noch stand Soccer dicht bei Sheila Conolly. Zu dicht, denn das sollte John Sinclair in der nächsten Sekunde erfahren.
    Ehe er den Arm mit der Waffe herumschwenken konnte, hatte Soccer die junge Frau gepackt und an sich gerissen. Der linke Arm lag in einem gnadenlosen Würgegriff um Sheilas Hals, mit dem rechten fingerte Soccer nach seinem Messer.
    Gedankenschnell setzte er die Spitze gegen Sheilas Kehle.
    Die Frau versteifte.
    Soccer lachte häßlich. »Jetzt sind die Karten schon ganz anders verteilt«, sagte er. »Ich weiß nicht, wie du es geschafft hast, meine Freunde zu erledigen, aber mich legst du so nicht um. Vorher stirbt diese Puppe hier. Und pfeif deine Leute zurück!« brüllte Soccer.
    Tatsächlich waren jetzt überall die Polizisten aufgetaucht. Sie hielten die Waffen auf Soccer angelegt und konnten doch nicht schießen.
    John machte ein paar Handzeichen. »Geht zurück«, sagte er dabei.
    »Nein!« schrie Soccer. »Sie sollen ganz verschwinden. Ich will keinen Bullen mehr hier in der Nähe sehen: Und wenn ich auch nur einen rieche, wird es die Puppe hier bereuen.«
    Soccer erging sich in Einzelheiten, was er tun würde, wenn John seinen Anordnungen nicht nachkam.
    Der Oberinspektor atmete gepreßt. »Ihr habt gehört, was er will«, rief er den Polizisten zu. »Das Leben der Frau ist wichtiger.«
    Soccer lachte. »Genauso hatte ich euch eingeschätzt«, sagte er verächtlich.
    Sheila stand noch immer unbeweglich. Sie atmete nur ganz flach. Jede Bewegung vermied sie tunlichst. Der Rocker hätte es unter Umständen falsch auslegen können.
    Sheila peilte mit verdrehten Augen von oben her auf die blanke Messerklinge. Sonnenstrahlen brachen sich darauf und zauberten ein paar glitzernde Lichtreflexe auf einen der Schrotthügel.
    Die Umgebung schien in panischem Entsetzen erstarrt zu sein.
    Auch John Sinclair verhielt sich ruhig. Er wußte, daß der Monster-Rocker übernervös war. Eine hastige Bewegung seinerseits, und die Horrorgestalt konnte zustechen.
    »Und jetzt laß deine Knarre fallen!« befahl Soccer.
    John, der noch immer seine Pistole in der Hand hielt, öffnete die Finger. Die Waffe fiel zu Boden. »Stoss sie weg!«
    John kickte mit der Fußspitze gegen die Spezialwaffe.
    Der Monster-Rocker lachte. »So stehen die Chancen schon besser«, kicherte er. »Hör jetzt genau zu, was ich dir sage. Dieser Conolly soll kommen. Aber nicht mehr hierher, sondern nach Scalford. Ich erwarte ihn dort am Dämonengrab. Die Puppe hier nehme ich mit. Sie wird mir garantieren, daß die Bullen keinen Mist machen.« Soccer lachte. »Und jetzt geh ein Stück zurück, Oberbulle!«
    Damit war John Sinclair gemeint.
    Der Oberinspektor gehorchte. Er hatte in ohnmächtiger Wut die Hände zu Fäusten geballt.
    Der Monster-Rocker nahm das Messer von Sheilas Kehle, ging mit der