Götterdämmerung

und paralysiert vom Kopf bis zu den Zehennägeln stand er in seinem nassen Grab, starrte die heranzischenden Dreizackspitzen aus riesigen Augen an und öffnete den Mund zu einem entsetzten Aufschrei.
    Ein armseliges Krächzen versoff im infernalischen Lärm.
    Die Dreizackspitzen kamen näher.
    Ganz nah.
    Cameron schloss die Augen.
    Streitwagen haben die Angewohnheit, auf Rädern zu rollen. Und zwar auf Rädern, die aus praktischen Erwägungen – und nicht etwa nur aus Gründen der Ästhetik oder um Kameraleuten die Arbeit zu verleiden – mehrere Speichen haben. Wie die patenten Erfinder des Speichenrades bereits nach kurzem Experimentieren herausfanden, passieren äußerst lustige, unterhaltende Dinge, wenn man während der Fahrt etwas halbwegs Stabiles, zum Beispiel einen dicken Ast, zwischen die Speichen steckt. Lustige, unterhaltende Dinge zumindest für diejenigen, die den Streitwagen aus sicherer Entfernung beobachten, wenn auch nicht unbedingt für denjenigen, der beschränkt genug war, die Zügel zu ergreifen. Wie uns die Geschichte und die tolle
Ben-Hur
-Verfilmung mit Charlton Heston lehren, verfeinerten die alten Römer diese bahnbrechend lustige Technik entscheidend und verhalfen den Wagenrennen im Circus Maximus so zu einer Popularität, gegen die nicht mal die römischen Löwen in ihren Heimspielen gegen die auswärts traditionell abwehrschwachen Christen anstinken konnten – was im Übrigen natürlich ein Thema für sich ist und an dieser Stelle eher störend und bremsend wirkt.
    Genauso wie die Eisenstange, die Baldur mit einem gekonnten Wurf ins linke Rad von Poseidons Streitwagen beförderte.
    Götter können ihresgleichen nicht umbringen, aber mit ein bisschen Übung und einem glücklichen Händchen können sie einander immerhin gehörig die Fresse polieren.
    Poseidon fand keine Zeit mehr, seine mächtige Stirn in verdutzte Falten zu legen. Sein Dreizack bohrte ein Loch in die Luft, dann verlor der Meergott schlagartig die Orientierung und segelte über die goldenen Mähnen seiner Rösser in die klatschnassen Regionen außerhalb seines gleißenden Tunnels.
    Eine sehr dunkle, sehr kompakte, laut brüllende Gewitterwolke schoss mit rasender Geschwindigkeit über den Ärmelkanal und das unruhige Mitteleuropa, bevor sie nach mehrminütiger Flugzeit gegen die Westhänge des Ural klatschte.
    Cameron öffnete die Augen.
    Das Paradies sah aus wie die Landstraße nach Salisbury.
    Cameron sah nach oben und blinzelte in die Sonne, die durch hohe Wolken schüchtern zurückblinzelte. Was sich an Wasser auf seinem durchweichten Hut gesammelt hatte, lief ihm eiskalt den Rücken herunter. Er nahm den Hut ab, griff in seine rechte Manteltasche und beförderte einen kleinen, grün schillernden Fisch ans Tageslicht. Cameron warf ihn in hohem Bogen zurück in den Avon und bescherte der Familie des Fisches unwissentlich ein äußerst spannendes Abendgespräch über Papis Arbeitstag, bevor er seinen Mantel abstreifte, auswrang und auf den Beifahrersitz des Plymouth warf. Er öffnete den Kofferraum, nahm seinen Koffer heraus, fand nach kurzem Suchen einen Anzug, der nicht wesentlich feuchter war als die Wüste Gobi, zog sich auf der menschenleeren Straße um und knotete einen trockenen Schlips um seinen Kragen. Er stützte sich auf die geöffnete Fahrertür, zog eine fast trockene Packung Craven A aus der Brusttasche seines Jacketts und brachte eine Zigarette zum Brennen. Zwei lupenreine, weiße Ringe lösten sich aus seinem Mund, der übrige Rauch folgte durch die Nasenlöcher.
    Sein Blick war so hart, dass man Bilderhaken damit hätte einschlagen können, und schon der Klang seiner durch die reglose Brückenluft schneidenden Stimme hätte ausgereicht, jeden kleinkriminellen Angelino in einen sabbernden, geständigen Lappen zu verwandeln.
    «Wohin?», sagte Cameron.
    «Immer der Nase nach», antwortete Baldurs sanfte Stimme von überall her.
    Cameron nickte, setzte sich in den Plymouth, knallte die Tür zu und drehte den Zündschlüssel herum. Der klitschnasse Motor sprang ohne jedes Murren an und schnurrte wie ein rolliger Kater. Der Mann hinter dem Lenkrad schnippte seine halbgerauchte Zigarette aus dem Seitenfenster und legte den ersten Gang ein. Er wäre wesentlich überraschter gewesen, wenn man ihm vom Tod des Weihnachtsmanns erzählt hätte.
     
    Hugin litt Höllenqualen. Es waren noch keine zwei Minuten vergangen, seit Thor sich auf den Weg gemacht hatte, aber der Rabe fühlte sich bereits wie drei Wochen