Goldgrube

gepinselt und gerahmt, daneben ein Farbfoto von Bennet selbst im Alter von dreizehn Jahren mit todschicken schwarzen Anzughosen, einem pinkfarbenen Hemd und einer schwarzen Westernkrawatte. Seine Pinnwand hing immer noch an der Schranktür. An den Kork waren verschiedene Zeitungsschlagzeilen über die Morde an Martin Luther King und Bobby Kennedy geheftet. Dazu gesellten sich Fotos der Apollo-8- Raumkapsel von dem Tag, als sie in Cape Kennedy gestartet wurde. Ein gerahmtes Filmplakat von Ein seltsames Paar hing immer noch über seinem ungemachten Bett. Es war nicht schwer herauszufinden, welches Jahr der Scheitelpunkt seines Lebens war. Andenken aus der Zeit nach 1968 waren nicht vorhanden.
    Ich schaltete das Deckenlicht ein, ging auf die andere Seite des Zimmers und stellte die Handtasche neben meinen Füßen auf den Boden. Sein weitflächiger Schreibtisch verlief an der Stirnwand des Raumes mit ihren zwei Fenstern von einer Seite zur anderen. An der Wand über dem Schreibtisch waren Bücherborde angebracht. Die meisten Bücher sahen vergilbt aus, und ihre Titel erinnerten an Schulbücher, die sich im Lauf der Jahre angesammelt hatten. Ich ließ meinen Blick über ihre Rücken schweifen. Ring of Bright Water von Maxwell; No Room in the Ark von Moorehead; Stalking the Edible Life von Gibbons; Ehe Sea Around Us von Carson. Kaum oder gar keine Belletristik. Irgendwie nicht überraschend. Bennet kam mir weder intellektuell noch phantasievoll vor. Mitten auf seinem Schreibtisch prangten ein Computer und ein überdimensionaler Drucker. Die Geräte waren ausgeschaltet, und der glasige graue Bildschirm des Monitors reflektierte matt das Licht, das vom Flur hereinfiel. Es herrschte völlige Unordnung. Rechnungen, einzelne Zettel, Quittungen und Stapel ungeöffneter Post lagen überall herum. Zu meiner Linken entdeckte ich die Schreibmaschine, bedeckt von einem Schoner aus schwarzem Plastik, der voller Staub war. Obendrauf balancierte ein Stoß Bücher.
    Ich ging zur Tür und steckte den Kopf in den Flur hinaus. Rasch sah ich mich in alle Richtungen um, bemerkte niemanden und schloß mich dann in Bennets Zimmer ein. Falls ich erwischt würde, gab es nun keine Möglichkeit mehr, meine Anwesenheit zu erklären. Ich ging an den Schreibtisch zurück, hob den Stoß Bücher von der Schreibmaschine und nahm die Hülle ab. Es war eine alte Remington mit hohem Gehäuse und manueller Zeilenschaltung. Bader mußte das verdammte Ding vierzig Jahre lang in seinem Besitz gehabt haben. Ich griff in meine Tasche und nahm ein leeres Blatt Papier aus dem Aktendeckel. Ich spannte es in die Maschine und tippte dieselben Formulierungen und Sätze wie zuvor. The quick browm fox jumps over the lazy dog. Die Maschine machte ein furchtbares Getöse, doch das ließ sich nun nicht ändern. Da die Tür zum Flur geschlossen war, wähnte ich mich weitgehend in Sicherheit. Sehr geehrte Miss Milhone. Max Outhwaite. Auf den ersten Blick wußte ich, daß ich einen Treffer gelandet hatte. Sowohl das a als auch das i waren schief. Das war die Maschine, die ich gesucht hatte. Ich nahm das Blatt heraus, faltete es zusammen und steckte es in meine Hosentasche. In meinem Augenwinkel geriet mir plötzlich der Name Outhwaite ins Blickfeld. Hatte ich schon Halluzinationen? Ich besah mir noch einmal die Reihe Schulbücher und kniff die Augen zusammen, als ich die beiden fand, die meine Aufmerksamkeit erregt hatten. Ring of Bright Water von Gavin Maxwell war das erste in dieser Reihe. In der Mitte, etwa sechs Bücher weiter, stand Atlantic: History of an Ocean. Der Autor hieß Feonard Outhwaite. Ich stand wie angewurzelt da und starrte die Bücher an. Gavin Maxwell und Feonard Outhwaite. Maxwell Outhwaite.
    Ich stülpte die Hülle wieder über die Schreibmaschine und legte den Stoß Bücher an seinen früheren Platz zurück. Auf einmal hörte ich ein leises Grollen, wie Donner. Ich regte mich nicht. Leere Kleiderbügel begannen zu klirren und klapperten im Kleiderschrank gegeneinander wie ein Windglockenspiel. Sämtliche Fugen im Haus begannen leise zu quietschen, und das Fensterglas gab dort, wo der Kitt von den Scheiben geschwunden war, ein durchdringendes Schnarren von sich. Nägel und Holzschrauben zirpten. Ich legte eine Hand auf das Bücherregal, um mich zu stützen. Unter mir rutschte das ganze Haus hin und her, vielleicht nicht mehr als zwei Zentimeter, aber mit einer Heftigkeit, die an einen plötzlichen starken Windstoß erinnerte oder an einen Zug, der auf