Gott ist tot

vereiteln würde. Wenn Crispy fand, sie sollten hier übernachten, dann übernachteten sie eben hier. Es schien ihm das Klügste, alles zu vermeiden, was seine prekäre Sonderstellung bei Crispy gefährden und den Eintritt jenes undefinierbaren Schrecknisses beschleunigen konnte.
    In seinem Eifer, Crispy bei Laune zu halten, versuchte er trotz seiner Wunde sogar, Stöckchen und Reisig für ein Feuer zu sammeln.
    »Jetzt schalt mal einen Gang runter, Arnie«, sagte Crispy zu ihm. »Trink lieber noch ein bisschen Wasser. Du bist so schwach wie ein neugeborenes Kätzchen. Ein Feuer kriege ich zur größten Not noch allein hin.«
    Natürlich kriegte Crispy es hin, wofür Arnold dankbar war, denn bis das Feuer schließlich brannte, hatte ein Wind die Hitze des Tages zu den Bergen hinübergeblasen, und es war kälter, als Arnold sich wenige Stunden zuvor hatte vorstellen können. Die Kälte erinnerte ihn an die Winter zu Hause in Maine, aber auch diese Erinnerung war fern, ungreifbar, so als würde er etwas, das er doch viele Male am eigenen Leib erlebt hatte, nur aus Büchern kennen. Die Tiere, die sich (mit Ausnahme der Schildkröte) nach ihrer Befreiung aus dem Panzer in alle Richtungen zerstreut hatten, kamen nun wieder herbeigestromert, angelockt von Wärme und Licht.
    Crispy saß im Schneidersitz auf dem nackten Boden und hielt auf der Klinge seines Kampfmessers Fleischstreifen ins Feuer. Die Hunde lagen dicht bei ihm, wie gebannt von dem
Zischen, mit dem das Fleisch auf der Messerspitze gedreht und gewendet wurde. Als Crispy ihm ein Stück hinstreckte, fragte Arnold nicht, was es war; er war zu hungrig, um sich von Crispy, diesem erklärten Tierfreund, Misanthropen und Psychopathen, seinen Verdacht bestätigen zu lassen.
    »Und wohin soll’s gehen?«, erkundigte sich Crispy mit vollem Mund.
    »Heim«, sagte Arnold. »Nach Norden. Hoch im Norden. Höher, als du je freiwillig gehen würdest.«
    »Keine Ahnung«, sagte Crispy. »Ich bin da nicht festgelegt, geographisch gesehen. Ich hab kein Zuhause zum Zurückkommen. Ich will’s eigentlich nur über die Grenze schaffen, damit ich aufhören kann zu spinnen.«
    Arnold, perplex, sagte nichts.
    »Oder denkst du«, fuhr Crispy fort und schlug die Zähne in das nächste Stück Fleisch, »ich weiß nicht, dass ich verrückt bin? Das ist Schwachsinn, was die Leute immer sagen. Wenn du spinnst, dann weißt du es auch. Und du kommst keine Sekunde los davon. Du bist verrückt, morgens, mittags und abends. Verrückt, verrückt, verrückt. Bis in deine Träume sogar. Aber nicht mehr lang.«
    »Wie?«, sagte Arnold.
    »Hey«, sagte Crispy, »nicht auf die Tour, Arnie. Okay? Tu nicht so, als würdest du aus allen Wolken fallen bei der Vorstellung, dass ich nicht richtig ticke.«
    »Das ist es nicht, Crispy, ich …«
    »Und von deinem hohen Ross kannst du auch gleich wieder runterkommen, Mr. Superguy. Du hast schließlich selber Sachen gemacht, die dich auf direktem Weg in die Klapsmühle befördern würden, schon vergessen?«
    Mit dem kleinen Unterschied, dachte Arnold, dass er seine Pflichten mit der grimmigen Entschlossenheit des Gefolgsmanns
ausgeführt hatte, ohne irgendein Gefühl der Befriedigung, während Crispy regelmäßig einer abgegangen war, wenn er Streichhölzer in den Augen eines Befragten ausdrückte oder ihm ein Feuerchen unter den Fußsohlen anzündete. Und er hatte es nicht mal zu verbergen versucht.
    »Ich weiß, was du denkst«, sagte Crispy. »Du denkst, dass da ein Unterschied ist - dass du einfach nur ein guter Soldat warst und ich es auch freiwillig gemacht hätte - klar. Verdammt, ich hätte sogar noch was dafür hingelegt!« Er warf den Hunden ein paar Flechsen hin und spießte einen neuen Streifen Fleisch auf. »Tja, auf der einen Seite hast du recht. Aber sag mir eins: Wie hast du nach deinem ersten Verhör geschlafen?«
    »Gar nicht«, sagte Arnold. »Zwei Tage lang.«
    »Genau. Und wie schläfst du jetzt? Wie ein Stein, hab ich recht?« Über die Flammen hinweg lächelte Crispy ihm zu. »Würde deine Mama den Jungen noch wiedererkennen, der damals in den Krieg gezogen ist, Arnie?«
    Arnold wusste kaum, was ihn wütender machte: dass Crispy nicht ganz unrecht hatte oder dass er Arnolds Mutter ins Spiel brachte. »Würde deine Mama den verrohten Schwanzlutscher wiedererkennen, den sie in die Welt gesetzt hat?«, fragte er.
    »Meine Rede!«, lachte Crispy. »Exakt meine Rede. Bricht einen Streit mit einem Irren vom Zaun!« Er prüfte nach, ob das