Gottes geheime Schöpfung: Thriller (German Edition)

hängende Ohren bekommen.«
    »Als Nebeneffekt.«
    »Als würde das alles miteinander zusammenhängen. Ein Domestikations-Syndrom«, erklärte er. »Was kann ich noch lesen?«
    »Was immer du willst.«
    Sie ließ ihn die ganze Nacht lesen.
    Er weckte sie kurz vor Morgengrauen.
    »Wir sollten gehen«, sagte er. »Die Angestellten werden bald kommen.«
    Als sie die Bibliothek verließen, fragte er sie: »Glaubst du an dieses Zeug?«
    »An was?«
    »An all dieses Zeug aus den Verbotenen Büchern.«
    »Natürlich nicht. Jedenfalls an das meiste nicht«, antwortete sie. »Das meiste ist einfach nur lächerlich. Einfach altes verrücktes Geschreibsel, das schon vor langer Zeit widerlegt wurde. Aber ich finde, wir sollten wenigstens das Recht haben, es zu lesen.«
    »Du denkst nicht, dass es den Verstand vergiftet?«
    »Nur wenn du es zulässt.«
    »Sie verbieten dieses Zeug aus einem bestimmten Grund«, meinte Paul. »Auch ein geringes Wissen kann gefährlich sein.«
    Sie schüttelte den Kopf. »Wissen an sich ist gut. Was wir damit anfangen, darauf kommt es an.«

22
    Die Fahrt zum Museum dauerte einen ganzen Tag. Paul fuhr gleich am frühen Morgen los, um noch vor der Rushhour aus der Stadt heraus zu sein. Nach ein paar Stunden Fahrt frühstückte er unterwegs ein Sausage McMuffin. Schwarzer Kaffee. Die Hügel von Pennsylvania wirkten wie ein wunderschönes grünes Ölgemälde, das einen üppigen Sommer zeigt. Es war eine ganze Reihe von breiten, flachen Tälern, fast zu pittoresk, um wahr zu sein. Er durchquerte sie mit etwa sechzig Meilen pro Stunde. Kurz nach Mittag überquerte er die Staatsgrenze, verloren in einem Tagtraum, wie betäubt von der langen Fahrt und schon wieder hungrig.
    Er fragte sich, was sie wohl sagen würde, wenn sie ihn sah.
    Es war eine lange Zeit. In sechs Jahren konnte sich viel verändert haben. Genau genommen sogar alles.
    Er versuchte, sich an ihre letzten Worte zu erinnern, und stellte fest, dass er sie sich nicht mehr ins Gedächtnis zurückrufen konnte – jedenfalls nicht genau.
    Es war nichts allzu Schreckliches gewesen, aber sie hatte es gesagt; so viel wusste er noch. Irgendetwas in der Richtung, dass sie ihn nicht mehr wiedersehen wollte.
    Er hatte zuerst daran gedacht, sie anzurufen, aber er wollte kein Telefonat riskieren. Der Teil seines Gehirns, der sich leise flüsternd gegen Paranoia aussprach, war in letzter Zeit immer leiser geworden. Und die jüngsten Ereignisse hatten dazu geführt, dass er vollkommen verstummt war. Der paranoide Teil seines Gehirns sagte ihm, er müsse bedenken, dass die Telefone vielleicht abgehört wurden, und der nicht paranoide Teil reagierte darauf mit der Bemerkung: »Ja, genau das sage ich doch.«
    In Wahrheit war Westing ihm mehr als nur ein bisschen unheimlich. Er war sich nicht ganz sicher, wozu man dort fähig war.
    Näherte man sich Chicago von Osten her, kroch man förmlich an die Stadt heran, durchquerte eine Reihe von ausgedehnten Vorstädten, bis man schließlich auf dem Highway um eine langgezogene Kurve bog und die Wolkenkratzer in der Ferne sah. Paul warf noch einmal einen Blick auf seine Karte. Er erreichte die Stadt, fand die richtigen Ausfahrten und gelangte über die normalen Straßen zu dem Museum. Irgendwann begann es zu regnen. Er stellte den Wagen auf dem am nächsten gelegenen Parkplatz ab, den er finden konnte, und bezahlte dafür eine unglaubliche Gebühr. Dann nahm er den gepolsterten Umschlag vom Beifahrersitz und stieg aus.
    Es war ein Museum der alten Garde, aus der Zeit, wo man noch wusste, wie man Monumente bauen musste. Riesige parthenonartige Säulen, barocke Steinmetzarbeiten und kunstvolle Details, und all das in einem Ausmaß, das Ehrfurcht einflößen sollte. Wie die griechischen Ruinen, bevor sie zu Ruinen geworden waren, und ohne diese neumodische, postmoderne Einfachheit, welche die Architektur von öffentlichen Gebäuden heutzutage zu beherrschen schien. Hauptsächlich war es Stein. Und was kein Stein war, sah wie Stein aus. Eine Struktur, Form gewordene Antwort, erbaut Anfang des letzten Jahrhunderts. Ein Chicago, das sagte: Hier steht ein Gebäude, das nicht brennt.
    Paul platschte durch Pfützen und stieg die breiten Marmorstufen zum Eingangsbereich hinauf. Er ging hindurch. Durch eine winzige gläserne Tür, die an einem Gebäude, dessen Lobby einem Schlachtschiff hätte Unterschlupf gewähren können, irgendwie deplatziert wirkte. Seine Schritte hallten durch den riesigen Raum. Schätzungsweise hundert