Gotteszahl

Doppelkinn. Er war schwer, das sah sie auch am Bild der ganzen Figur, aber er war nicht sonderlich übergewichtig. Seine Größe wurde mit etwa 170 Zentimeter angegeben.
    Ein kleiner dicklicher Kerl, der lächelte.
    Silje nahm an, dass das Porträt so ausgefallen war, weil der Mann die ganze Zeit gelächelt hatte. Sie überflog die Notiz und fand dort die Bestätigung für diese Theorie.
    Tadelloses Gebiss.
    Die Kleidung war dunkel. Dunkler Mantel über dunklem Hemd. Auch der Schlips war dunkel, der Knoten wirkte locker. Die Zeichnung war schwarz-weiß, und die vielen Grautöne ließen sie pessimistisch wirken. Als sie sich das Ganzkörperbild näher ansah, wurde ihr klar, dass es Tausende von Männern geben musste, die ungefähr so aussahen. Martin hatte zwar gesagt, der Mann habe englisch oder amerikanisch gesprochen, aber eine fremde Sprache zu benutzen war ein beliebter Trick.
    Er hatte eine Andeutung von Lachgrübchen.
    Knut Bork kam herein, ohne anzuklopfen, und sie zuckte zusammen.
    »Verzeihung«, sagte er verdutzt. »Ich wusste nicht, dass du hier bist. Hast du an einem Samstagnachmittag nichts Besseres zu tun?«
    »Die Tür wäre ja wohl verschlossen gewesen, wenn ich nicht hier säße.«
    »Ich …«
    Knut Bork war groß und hell, fast bleich, mit rotblonden Haaren und eisblauen Augen. Wenn er rot wurde, dann sah er aus wie eine Verkehrsampel.
    »Ist nicht so schlimm«, sagte Silje lächelnd und streckte die Hand aus. »Was wolltest du mir hinlegen?«
    »Das hier«, sagte er kleinlaut und reichte ihr einen dünnen Ordner. »Der gehört zum Fall Marianne Kleive.«
    Sie nahm den Ordner und legte ihn neben die Phantomzeichnungen, ohne ihn sich genauer anzusehen. »Genau, was wir jetzt brauchen«, sagte sie. »Ein spektakulärer Mord in einem der besten Hotels der Stadt. Hast du die Boulevardpresse gesehen?«
    Er hob die Augenbrauen und stieß einen gedehnten Seufzer aus.
    »Etwas Neues?«, fragte sie und nickte zum Ordner hinüber.
    »Nur zwei neue Zeugenvernehmungen. An dem Abend scheint halb Oslo in diesem Scheißhotel gewesen zu sein. Und du weißt ja, wie das ist, alle glauben, irgendetwas Interessantes erzählen zu können. Die Leute, die reden wollen, lassen die Telefonleitungen heiß werden.«
    Silje hob ihre Kaffeetasse. »Kein Zeuge ist manchmal besser als tausend Zeugen«, sagte sie. »Das Schlimmste ist, dass wir alle ernst nehmen müssen. Irgendwer kann ja durchaus etwas Wichtiges gesehen haben. Prost!«
    Der Kaffee war bitter und lauwarm.
    »Solltest du nicht bald Feierabend machen?«
    »Danke gleichfalls«, sagte er. »Hast du die Zeichnungen? Lass sehen.«
    Er kam um den Schreibtisch herum und beugte sich über die Bilder. »Keine besonderen Kennzeichen«, murmelte er.
    »Nein. Er ist unterdurchschittlich groß, aber aus dem Begriff Durchschnitt ergibt sich ja, dass er nicht der Einzige ist …«
    »Glaubst du also, das hier ist eine Sackgasse?«
    »Vielleicht«, seufzte sie, »aber es ist die einzige Spur, die wir haben.«
    »Was ist das?«, fragte er und zeigte auf das gezeichnete Revers. »Ein Anstecker?«
    »So was Ähnliches, ja. Kommt er dir bekannt vor?«
    »Ein Kleeblatt, was?«
    »Ja.«
    »Alle Zeichnungen sind schwarz-weiß, nur das Kleeblatt ist rot.«
    »Martin war sich ganz sicher, zumindest behauptet er es. Normalerweise wollen wir keine Farben auf diesen Zeichnungen, weil das verwirren kann. Aber diese Brosche, oder was immer das ist, war also ganz sicher rot.«
    »Und diese … Kringel, was sollen die darstellen?«
    Beide musterten das Bild. Auf jedem Blatt des Klees saß eine Figur, die an die Buchstaben eines fremden Alphabets erinnern konnte.
    »Martin meint, dass es in jedem Blatt einen Buchstaben gab«, sagte Silje. »Aber er weiß nicht mehr, welche das waren.«
    Knut Bork griff zu einer Pastillenschachtel, die auf dem Tisch lag. »Kann ich eine haben?«, fragte er und schob den Finger in die Schachtel, ehe Silje hatte antworten können.
    »Ja, sicher« murmelte sie. »Nimm fünf. Dieses Zeichen hat etwas Bekanntes, findest du nicht?«
    »Doch«, sagte Knut Bork und prustete plötzlich los. »Das kann man wohl sagen. Meine Großmutter hat so ein Ding auf jeder Jacke, die sie besitzt.«
    Sein Lachen brach ab. Silje schaute zu ihm auf. Er war wieder knallrot angelaufen und schnappte nach Luft.
    »Knut«, sagte sie vorsichtig. »Ist alles in Ordnung? Hast du …«
    Sie sprang so schnell auf, dass der Schreibtischsessel hinter ihr gegen die Wand knallte. Knut Bork war um