Grimes, Martha - Inspektor Jury 20 - Inspektor Jury kommt auf den Hund NEU

einem bestimmten Tag dürfen sie bei Boring's schon rein, aber dann starrt man sie dort so lange unverschämt an, bis es ihnen zu viel wird.«
    Wiggins stippte wieder einen Kamillenteebeutel in seinen Henkelbecher. »Finden Sie es nicht ein wenig reaktionär, keine Frauen aufzunehmen?«
    »Nein, es ist schließlich ein Herrenklub. Sollen die Frauen doch ihren eigenen Klub gründen.«
    »Tun sie ja, es gibt das Women's Institute.«
    Jury schüttelte den Kopf. »Das ist doch was ganz Anderes. Es ist kein konkreter Ort, wo man herumpusselt und sich mit einem Glas Portwein und einer Zeitung am Kaminfeuer in einen Ledersessel plumpsen lässt.« Boring's war so angenehm, dass Jury mit dem Gedanken spielte, Mitglied zu werden, wenn man ihn hier vor die Tür setzte.
7
    Melrose Plant stand in einem spätnachmittäglichen Sonnenstrahl, in dem schlaftrunken eine weiße Motte schwebte. Er hatte den kleinen Mann an der Rezeption nicht erkannt, wollte aber nicht nach Büddings fragen, aus Furcht, es hätte sich vielleicht irgendetwas Schlimmes zugetragen. Doch dann sagte er sich, dass die Portiers bei Boring's ja anscheinend nie das Zeitliche segneten.
    Der Klubraum war noch genauso, wie er ihn in Erinnerung hatte. Und wieso sollte es auch anders sein? Er war schließlich erst letztes Jahr hier gewesen. Er setzte sich in denselben Klubsessel, den er damals okkupiert hatte, und starrte in das, wie es ihm vorkam, selbe Kaminfeuer. Nichts änderte sich, die Zeit blieb stehen. So weit, so gut. Ende der Geschichte.
    »Nein«, sagte Polly Praed, während sie im Speisezimmer bei Boring's vornehm an ihren Weingläsern nippten und Suppe löffelten. »Man stirbt. Das ist das Ende vom Lied.«
    Melrose schüttelte den Kopf. »Falsch. >Veränderung< ist eine Erfahrung im Leben. Tod nicht.«
    »Sie immer mit Ihrer Wortklauberei.« Sie aß ihre Pilzsuppe.
    Polly war jedenfalls der lebende Beweis dafür, dass sich nichts veränderte. Dieselben amethystfarbenen Augen, dieselben widerspenstigen dunklen Korkenzieherlocken, dasselbe scheußliche senfgelbe Kostüm. Diese Farbe, hatte er ihr einmal gesagt, habe auf ihren rosa Porzellanteint einen geradezu verheerenden Effekt. Sie zeigte sich jedoch seit jeher unbeeindruckt von Melroses Meinung zu ihrer Garderobe und zu allem anderen im Übrigen auch.
    Freilich, wenn Richard Jury es ihr gesagt hätte, sähe man sie nie wieder in senffarbenen Kleidern.
    »Was schreiben Sie denn gerade?« Gleich darauf verwünschte er sich, das Thema zur Sprache gebracht zu haben, denn er hatte ihre beiden letzten Bücher nicht gelesen. Die produzierte sie am laufenden Band - fast genauso schnell wie Joanna Lewes, Long Piddietons Schriftstellergewächs. Polly schrieb Kriminalromane -gute alte traditionelle Herrenhaus-Krimis vom Typus Tatverdächtige sitzen im Schneesturm um den Esstisch herum. Melrose konnte das Zeug nicht leiden.
    »Die Montagsleichen. Das ist mein Neuestes.«
    Sie sollte sich wirklich etwas einfallen lassen mit ihren Titeln. »Geht es da um eine Serie von Montagsmorden? Oder gibt es auch Dienstagsleichen? Oder gar welche am Mittwoch?«
    Polly runzelte verständnislos die Stirn, während der junge Higgins ihre Suppenteller abräumte.
    In enttäuschtem Ton sagte sie dann: »Dann konnten Sie also erraten, dass es um Wochentage gehen soll?«
    Bloß ein Schwachsinniger könnte das nicht.
    »Nachdem Montag ein Wochentag ist, ja. Es geht doch um Leichen, die Sie mit einem Wochentag assoziieren: dem Montag. Da dachte ich, es würde ein ganzer Haufen auftauchen - Leichen, meine ich -, und zwar an aufeinander folgenden Tagen. Entweder das oder an aufeinander folgenden Montagen. Auf die Art und Weise findet Ihr Detektiv sie ja auch, nicht?« Teufel noch mal! Wieso hatte er gefragt?
    Ihr Blick richtete sich nun auf den Teller mit dem Lammgericht, den der junge Higgins ihr hingestellt hatte, Higgins, der sich kurz haltsuchend auf den Tisch stützen musste und diese Bewegung überspielte, indem er so tat, als müsse er Pollys Teller mit dem Brotkörbchen, dem ein warmer Rosmarinduft entströmte, in eine Linie rücken.
    »Alles in Ordnung, Higgins?«, erkundigte sich Melrose. »Sie kommen mir ein klein wenig blass vor.«
    Der Portier hielt sich etwas aufrechter. »Alles in Ordnung, Lord Ardry. Danke der Nachfrage.« Und er schlurfte davon.
    »Der arme Kerl sah aus, als würde er gleich einen Schlaganfall kriegen.«
    Polly sah dem sich entfernenden jungen Higgins nach. Die Augen besorgt aufgerissen, beugte sie sich