Grippe

erhitzten Wassers ein, zum Schluss zwei Löffel Zucker.
    »Wo ist meiner?«, fragte Lark.
    McFall schaute abwehrend drein.
    »Kein Wasser mehr da«, antwortete er. »Du wolltest neues mitbringen, hast du aber nicht.«
    » Oh, ist also mein Fehler, dass wir auf dem Trockenen sitzen, hä?«, tönte der Tätowierte, »obwohl ich da draußen gewesen bin.« Er erhob die Stimme, um es dramatischer klingen zu lassen. »Zweimal sogar, während du faul hier gehockt und dir die Eier geschaukelt –«
    »Saubergemacht hab ich«, wandte McFall ein, »also bestimmt nicht die Hände in den Schoß gelegt! Sowieso lasse ich mir nicht vorwerfen, noch nie Futter beschafft zu haben, seit wir hier –«
    »Einmal!«, brüllte Lark dazwischen. »Ein einziges Mal bist du losgezogen, und alles, was du angeschleppt hast, war ein verdammtes Girl! Obendrein hätte sie krank sein können.«
    » Als fändest du das so schlimm«, McFall prustete.
    »Was soll das heißen?«, fragte Lark mit unverständiger Miene.
    »Erzähl mir nichts.« McFall kicherte noch immer. »Hab gesehen, wie du sie anglotzt.«
    »Fick dich!«, erwiderte Lark. Es schien ihm peinlich zu sein. Er schnappte hektisch nach einer Zeitschrift um darin zu blättern. Er blieb bei einem Artikel über Golf hängen und heuchelte Interesse, aber McFall hätte ihm kein sonderlich beeindruckendes Handicap zugestanden. Er setzte sich mit dem Tee an den Tisch und amüsierte sich weiter auf Kosten seines Freundes, zumal Lark immer roter im Gesicht wurde.
    Auch deshalb lenkte er das Gespräch in einer andere Richtung: »Wie gesagt, morgen früh müssen wir diese Bude verlassen. Wie stehst du dazu? Wieder in die große, weite Wildnis, was?«
    » Kein Problem«, behauptete McFall, als mache es ihm nichts aus. »Ist ja nicht so, dass ich nicht rausgehen kann. Hatte bloß keine Chance dazu.«
    »Bullshit!« Lark lachte. »Dir geht doch die Klammer! Du hast die Hosen voll, wenn du nur daran denkst, einen Fuß vor die Tür zu setzen.«
    » Hab ich nicht«, betonte McFall. »Kann halt nicht nachvollziehen, wenn –«
    »Wenn jemand anders blöd genug ist, es für dich zu tun?«, fragte Lark.
    Das schien dem Maskierten das Maul zu stopfen, weshalb ihm kein Konter einfiel.
    »Siehst du?« Lark lehnte sich mit überheblichem Gesichtsausdruck zurück. »Memme.«
    McFall wollte weitersprechen, musste aber innehalten. Er schlug sich mit der Hand vors verhüllte Gesicht und beugte sich wie im Krampf vor oder als verlöre er eine Sekunde lang die Beherrschung. Dann hörte er sich selbst niesen, wobei der Ausstoß an der Wolle seiner Haube klebenblieb.
    Einen Augenblick lang schwiegen beide. Sie starrten einander an wie auf den Stühlen festgefroren.
    »W-wahrscheinlich nur d-der Staub«, druckste Lark schließlich heiser und hörbar nervös herum.
    McFall entgegnete nichts, sondern rollte den Stoff hoch, um sich Nase und Mund abzuwischen.
    »Echt, Alter«, fuhr Lark ein wenig leiser fort. »Ist bestimmt nur –«
    Dann nieste sein Freund erneut.
    Lark rutschte mit dem Stuhl nach hinten, um auszuweichen.
    McFall sah Lark an. Sein Mund stand schief, bildete eine panische Grimasse.
    »Glaubst du wirklich, es ist nur Staub?«, hakte er nach. Seine Augen waren feucht, tränten unter der Wolle. »Ohne Quatsch jetzt.« Lark wusste keine Antwort, sondern verharrte still, immer noch wie auf die Sitzfläche geklebt und mit dem aufgeschlagenen Golfbericht neben sich. Vorsichtig streckte er die Hand aus, um McFall ein Taschentuch zu reichen. Der nahm es und tupfte sich die Augen trocken. »Ist vom Niesen«, behauptete er. »Also, ich heule nicht oder so …«
    Lark stand langsam auf. Während er rückwärts zur Tür Richtung Flur ging, ließ er McFall nicht aus den Augen. Allerdings trat er nicht hinaus, sondern blieb lange stehen und starrte seinen Freund an, als hätte er gerade etwas erlebt, das überhaupt nicht möglich war.
    »Sorry, Alter«, sagte er knapp, immer noch mit weit aufgerissenen Augen wie im Schock angesichts des Unfassbaren. »Echt sorry, Alter.«
    »Schon okay«, entgegnete McFall, der auf den Tisch schaute. Er nahm die Zeitschrift und das Päckchen Taschentücher an sich, wobei er sich fragte, wozu er Ersteres brauchte, da er sich genauso wenig wie Lark für Golf interessierte.
    »Ich geh dir ein Bier vom Auto holen«, bot Lark starren Blickes an.
    »Wäre echt cool, Kumpel. Ich will nur –«, begann er, ehe der Niesreiz ihn zum dritten Mal überkam. McFall fuhr auf, während Lark die Arme