Grün war die Hoffnung

will weder Ihre Intelligenz beleidigen noch Ihre Zeit vergeuden, denn ich weiß, wie hart ihr Jungs arbeitet und was für eine Scheiße euch die Leute ständig aufdrücken.« Er legte eine Pause ein. Die Gesichter der Bullen verhärteten sich, und der vordere, der die Fragen stellte, zog sein Bein zurück und richtete sich auf. »Ich werde also nicht lügen«, sagte Dale Murray, »... ich bin’s. Ich bin der Chef hier.«
    Der redselige Bulle sah auf das oberste Blatt in seinem Protokollheft und hob dann wieder den Blick, um ihn wie eine Metallklammer auf Dale Murray zu heften. »Demnach sind Sie Norman L. Sender, trifft das zu? Halter eines weiß-orangefarbenen VW-Busses mit einem Peace-Zeichen auf der Fahrerseite und dem kalifornischen Kennzeichen OWSLEY-1? Trifft das zu?«
    Dale Murray zupfte an seinen Haarsträhnen. Ronnie hörte seinen Atem, ein rasselndes Ein und Aus von Luft, und es klang wie eine seit langem ungeschmierte Maschine.
    »Gesucht wegen Verlassens eines Unfallorts«, fuhr der Bulle fort, »in offensichtlich berauschtem Zustand. Das wären dann also Sie, ja?«
    »Nein, Sir«, sagte Dale Murray, und alle auf der Veranda taten so, als wären ihnen die genannten Einzelheiten völlig unbekannt. »Nein, Sir«, wiederholte er, und sein Akzent – was war das? Texas? Südstaaten-Prolet? – wurde noch etwas stärker, »das habe ich nicht gesagt.«
    Der zweite Bulle schloß jetzt auf. »Können Sie sich ausweisen?« wollte er wissen, und seine Stimme klang überhaupt nicht vernünftig – es war die standardmäßige, nicht mit sich spaßen lassende Knüppelschwingerstimme, die sie wahrscheinlich mit den Dienstmarken ausgehändigt kriegten. »Ihr alle hier«, schnarrte er, »ich will eure Papiere sehen. Aber pronto!«
    Niemand rührte sich. Hinten am Rand des vertrockneten Rasens, viel zu weit weg, als daß es eine Rolle spielte, jonglierte Verbie mit drei oder vier Grapefruits im Lichtkegel eines Sonnenstrahls, während ihre Schwester sie umtanzte wie ein Fall für die Klapsmühle, sie stolzierte und wand sich zu einer imaginären Melodie. Überall lag Hundescheiße herum, die kleinen Häufchen reihten sich wie winzige Termitenhügel bis in die Ferne. Zwei Schrottautos ruhten neben dem Haus auf ihren kaputten Blattfedern in einem Gewirr von alten Brettern und Schindeln. Von weiter hinten dröhnten Partygeräusche herüber, Rockmusik und ab und zu ein Platschen oder ein lauter Ruf.
    »Hat irgend jemand hier ein Pferd?« fragte der erste Bulle und plazierte die leise Botschaft seiner Frage in die Lücke, die seinPartner ihm gelassen hatte.
    In diesem Augenblick schoß Mendocino Bill mit seinen gesamten hundertfünfzehn Kilo aus seinem Sessel hoch wie eine Rakete und hatte ebenfalls eine Frage auf den Lippen: »Hast du überhaupt ’n Scheißdurchsuchungsbefehl, Mann?«
    Bevor es vorbei war, mußte jeder auf der Veranda Buße tun, einschließlich Ronnie. Sobald Mendocino Bill den Mund öffnete, fielen beide Bullen über ihn her, worauf Merry, Maya und der Krischna-Freak gemeinsam »Liebe und Frieden, Liebe und Frieden, Bullen raus, Liebe und Frieden!« zu skandieren begannen. Ronnie – Pan – wich den Bullen möglichst weiträumig aus, dennoch wurde er gegen das Geländer geschleudert, als sie den schweren Mann von der Veranda zerrten, die Beine unter ihm wegschlugen und ihm die fetten bleichen Arme auf den Rücken drehten, um sie in Handschellen zu vermählen. »Er ist nicht hier«, quietschte Maya. »Norm ist nicht hier!« Die Bullen beachteten sie gar nicht. Sie atmeten nicht einmal schwerer, denn was sie auf einmal spürten, war eine Art von Freiheit, von der sie bisher nur geträumt hatten: eine ganze Schar von Hippies, und die leisteten Widerstand gegen die Staatsgewalt.
    Mendocino Bill war ein großmäuliger Besserwisser, genau wie Alfredo, in der Schule vermutlich eifriger Leser von Hobbytechnikzeitschriften, außerdem sicher Amateurfunker und Meutenführer bei den Pfadfindern, und jetzt wand er sich auf seinem Bauch im Staub wie ein Bowlingkegel, der voll von einem Strike erwischt worden war und auf der Bahn rotierte. Okay, er war mit Martin Luther King in Selma mit dabeigewesen, er konnte vier Portionen Maispampe verdrücken und alle übrigen nur zwei, er war einer der Brüder und Schwestern, und die Bullen waren die Schweine. Und wennschon? Unwillkürlich empfand Pan ein Hochgefühl, weil das Großmaul eins draufbekam – bis der zweite Bulle, der schweigsamere, alle von der Veranda runtertrieb