Grün war die Hoffnung

und sie die Hände gegen die Wand legen und die Beine spreizen ließ.
    »Was haben Sie für ’n Problem, Officer?« fragte Dale Murray, als ihm der erste Bulle die Taschen abtastete. »Ich meine, was haben wir denn getan? Herumgeblödelt? Geht’s darum? Ich meine, ich hab nur einen Witz gerissen. Verstehen Sie keinen Spaß? Heißt das etwa, Witze sind jetzt verboten?«
    »Norm ist nicht hier«, wiederholte Maya mehrmals mit dünnem Stimmchen. Sie hielt den Kopf gesenkt, preßte die Hände nebeneinander gegen die Wand, ihre splissigen Haarsträhnen baumelten den Rücken runter, und sie sprach mit dem Boden. Sie war keine Schönheit, und wenn die Szene auf Drop City nicht dermaßen locker gewesen wäre, mit lauter durchgeknallten Geilspechten wie Mendocino Bill und Jiminy, hätte sie wohl in tausend Jahren keiner flachgelegt. »Wirklich nicht. Ich meine, echt nicht ! Er ist nach Santa Rosa gefahren, zum Einkaufen und um Sachen zu holen, und er ist bis jetzt ...«
    »Womit ist er denn weggefahren?« wollte der Bulle wissen, der erste, der gesprächige. »In einem VW-Bus, stimmt’s?«
    »Dem erzählen wir gar nichts«, sagte Merry, und Ronnie sah, wie sie der ganzen Welt die Zähne zeigte, obwohl ihr die Augen halb aus dem Kopf rutschten von den Nachwirkungen des Trips. Er bekam plötzlich starke Gefühle für sie, betrachtete ihre langen Beine, die feine Linie ihres Rückens und die bemalten Brüste, die dank ihrer ausgestreckten Arme straff nach vorn standen, und es war nicht nur Lust, was er da empfand. Sie war okay, mehr als okay – sie war wie Star, nur noch besser.
    »Haben Sie einen Ausweis?« wiederholte der zweite Bulle. »Sie? Und Sie?«
    Ronnie reichte ihm seinen New Yorker Führerschein – Ronald Daniel Sommers, 8 Crestview Avenue, Peterskill, New York, geb. 12.2.1948, Augen: braun, Haar: braun, Größe 1,80 m, Gewicht 73 kg – und hielt ansonsten den Mund. Sie interessierten sich nicht für ihn. Sie interessierten sich für Dale Murray, in dessen Hose sie eine gute Unze Gras in einer schwanzwarmen Plastiktüte fanden, und noch mehr interessierten sie sich für Merry, die von der Hüfte aufwärts nichts als bunte Farben trug. Falls Norm im Haus war, als der Tumult anfing, so hatte er sich inzwischen jedenfalls dünngemacht – zur Hintertür raus, durch den Garten und in den Wald. Sie würden nichts weiter finden außer Dale Murrays Dope, Mendocino Bills schwitzendem Lebendgewicht und Merrys Titten – was natürlich schon eine Menge war –, und als die Leute allmählich wieder zum Haus zurückdrifteten und sich um sie scharten, waren die Bullen auf einmal spürbar umgänglicher.
    Ronnie war immer noch voll drauf, gut zehntausend Meter hoch, auf Autopilot durch die bauschigen Wolken – leavin’ on a jet plane –, und nichts tangierte ihn wirklich, obwohl ihn das Geschiebe und Geschubse schon ziemlich nervte. Genervtheit, das war ein Hauptgefühl in ihm, und als ihm das klarwurde, schauderte es ihn, ein klein wenig jedenfalls. Er war genervt von den Bullen, genervt von Mendocino Bill und Alfredo und Reba und ihren dreckigen kleinen Selbstmördergören, genervt von seinen Eltern und Star und Marco, vielleicht sogar von diesem Tipi-Freak draußen in der Wüste. Wie er so in der späten Sonne stand, die Hände flach gegen die Außenwand des Hauses gelegt, seine Brüder und Schwestern um sich versammelt, und die Bullen ihre Strategie überdachten, kehrte er in Gedanken zurück zu jenem kummervoll zugespitzten Tag, an dem er Star gesucht hatte, nur um sie zu sehen, bei ihr zu sein, und seine Genervtheit hatte ihn durch den Garten und die Leiter hinauf ins Baumhaus geführt. Wie lange hatte er gebraucht – fünf Minuten? Zehn? Das Lager war leer, ordentlich, Teppich auf dem Boden, Bücher in den Regalen, Gitarre in der Ecke, Rucksack, Kleider, Marcos Haarbürste, sein Nagelclipper, seine Zahnpasta. Die Welt hielt den Atem an. Und Pan hielt sich nicht zurück. Er ließ die Genervtheit in sich aufsteigen, bis sie eine Art Erbrechen war, und als er es herauskotzte, war er von der Heftigkeit selbst überrascht.
    Doch heute war Mittsommerfest, und alle kamen langsam wieder runter im schwindenden Nachmittagslicht, die Bullen drückten Dale Murrays Kopf in den schwarzweißen Streifenwagen, als wäre er ein Wertgegenstand, den sie dem rechtmäßigen Besitzer zurückbringen wollten. Sie ließen ihre Blicke noch einmal über die Menge lodern, Mendocino Bill rieb sich die wieder befreiten Handgelenke, Merry