Grün war die Hoffnung

verbrannt hatte – das Ganze war einfach kindisch, das war es –, und er ging quer über den Platz auf den Bus zu, um den Kopf zur offenen Tür hineinzustecken.
    Der Bus war verlassen – das sah Pan auf den ersten Blick. Dann stieg er auf den Flaschenkasten, den jemand auf den Boden gestellt hatte, um den Aufstieg zu der ziemlich hohen Eingangsstufe zu erleichtern, und spähte in den Gang hinein. Die Sonne drang in dünnen Bändern durch die Vorhänge und ließ die Staubfusseln aufleuchten, die in der muffigen Luft schwebten. Es herrschte das übliche Chaos, überall Kleidung, Bücher, Plattenhüllen und schmutzige Teller, hie und da zerquetschte Fliegen und Moskitos, die auf die rissigen Vinylsitze geschmiert waren, dazu ein Geruch, den er nicht recht einordnen konnte, es roch nach Promiskuität, nach Kommune . »Irgend jemand da?« rief er.
    Keine Antwort. Und das war seltsam: wo konnten sie alle sein, jetzt, mitten am Tag? In der Baracke? Am Flußufer, wo sie Gänseblümchen ins Wasser warfen? Kutschierten sie im Studebaker herum? Aber nein, er sah den Wagen am Rand der Schotterstraße stehen, und gleich daneben buckelte sich Harmonys VW-Käfer mit einer halben Tonne Dreck ab. Nun hörte er Verbies Stimme, ein kleines Triumphgeheul von der anderen Seite des Busses: »Na bitte, da bin ich! Sieh mal – da steh ich neben Angela, und ... der hier muß Jiminy sein!«
    Pan stieg rückwärts wieder aus, sein Kopf war so klar, wie er nur sein konnte, immerhin hatte er nicht mal ein Bier oder einen Zug Gras zu sich genommen, seit er am Morgen aufgestanden war, und etwas zu essen auch nicht (sein gesamtes Frühstück war der honiggesüßte Tee bei Sess Harder und die Handvoll weicher Kekse, die Pamela auf dem Tisch ausgelegt hatte wie ein Kartenspiel). Klar im Kopf? Schwindlig im Kopf traf es wohl eher. Er war am Verhungern, so stand es, war ausgezehrt wie ein Mystiker in der Wüste, und wenn er nicht bald einen Hamburger und ein paar Bier einwarf, würde er anfangen, in Zungen zu reden und Flammen aus den Ohren lodern zu lassen. Einen Moment lang rätselte er noch über den verlassenen Bus und betrachtete die Fußabdrücke im Staub vor dem Bus – die Spuren von Stiefelabsätzen, dazwischen die behutsamen Fährten nackter Fußsohlen und kleine, von Zehen hinterlassene Perlenschnüre zogen sich den Weg entlang, der zur Straße führte –, und dann wußte er es: sie waren in der Bar, im Saloon, in der Kneipe, wie man es auch nennen wollte. Im Three Pup. Sie waren alle im Three Pup, kippten ein paar Bier und gelegentlich ein Gläschen Klaren dazu, tüterten sich an, kauten gesalzene Pommes und lauschten dem Brutzeln der Burger auf dem Grill und dem Rattern der Musicbox, wenn die Platte auf den Teller fiel und der Tonarm in Stellung fuhr. Pan trottete bereits zur Straße hinüber, als Verbie hinter dem Bus vorkam. »Hey«, sagte sie mit leiser Stimme, so daß es für ihn nicht bemerkenswerter klang als das Routinegesumme der Moskitos, »wo sind die denn alle?«
    Die Wolken hatten die Sonne weggeschlossen, als er auf die Straße nach Fairbanks einbog. Irgendwelche Hunde sprangen an ihren Ketten auf und jaulten ihn an, und am anderen Ende des Ortes griffen weitere Hunde die Melodie auf. Der Wind hatte jäh auf Nord gedreht, kühl wie die Luft in einer Tropfsteinhöhle, und man mußte echt kein Meteorologe sein, um zu wissen, daß es in rund drei Minuten wie aus Eimern pladdern würde. Hinter sich hörte er Verbie hecheln, aber er drehte sich nicht mal um. Wenn ihre Beine kürzer waren als seine, dann hatte sie ein Problem – ein Geburtsfehler war das, eine Sackgasse der Evolution, survival of the fittest , also gewöhn dich dran. Ein schäbiger blauer Pickup fuhr vorbei, und er zeigte dem Fahrer das Peace-Zeichen (nicht daß er ihn kannte, es sei denn, es war dieser hühnerbrüstige Versager, den alle Herbert nannten, oder hieß der Howard?), dann zog er den Kopf gegen den Wind ein und dachte kurz, daß er eigentlich noch mal zum Boot zurückgehen sollte, um die Jeansjacke zu holen, doch diesen Gedanken verwarf er gleich wieder – denn eine Umkehr würde das Zischen des ersten Biers und das saftige Klatschen des ersten Hamburgers auf dem Grill verzögern.
    Eine Handvoll Fahrzeuge stand auf dem unasphaltierten Parkplatz vor dem Three Pup, darunter ein Abschleppwagen mit dem Logo einer Firma aus Fairbanks auf der Fahrertür, der etwas am Haken hatte, das aussah wie ein Shelby Mustang. Aus dem Kofferraum des Mustang tropfte