Grün war die Hoffnung

eine Flüssigkeit und bildete Pfützen im Dreck – es schien Wasser zu sein, schmutziges Wasser, durchsetzt mit Laub und irgendwelchen Wasserpflanzen –, und die Räder erinnerten an mit Fett zugeschmierte Kugellager, nur war es kein Fett. Es war Schlamm. Kackbrauner Schlamm, der aus dem Chassis sickerte und auf dem Boden kleine Häufchen aufwarf. Pan sah es, registrierte es und kümmerte sich nicht weiter darum. Er schwang die Fliegentür des Three Pup auf und atmete tief ein: es roch nach Bratfett, nach Bourbon und Scotch, nach vergossenem und aufgewischtem und wieder vergossenem Bier.
    Im Innern war es dunkel – wozu eine Sechzig-Watt-Birne Energie verschwenden lassen, wenn der Generator mit Diesel läuft, der erst von Fairbanks herangekarrt werden muß, und wenn es ohnehin Tag und Nacht hell ist? –, und zuerst sah er nicht genau, wessen Schultern und Hinterköpfe sich da an der Theke versammelt hatten. »Hey, Pan, was geht ab?« rief jemand, und das war Harmony, Harmony saß da am äußersten Ende mit seinem rostroten Fu-Manchu-Bärtchen und dem Perlenstirnband, einen Arm um Alice geschlungen, und dann rief noch jemand seinen Namen, die Musicbox legte mit einem irrwitzigen Schrummeln von Country-Fiedeln los, und wo war bloß Lydia?
    Aber einen Moment mal – und hier wurde sein frisch akkommodiertes Wahrnehmungsvermögen ernsthaft gefordert: wer schälte sich denn da wie eine Erscheinung aus dem Zigarettenrauch, den breitkrempigen Hut eines Pferdediebs schräg über ein Auge gezogen und mit den hochhackigen Popstiefeln auf die abgetretenen Dielen klopfend, wie ein Medium mit seinen Knöcheln? Das war Lester, niemand sonst, da stand Lester und grinste ihn an, als wäre er soeben auf die Veranda des hinteren Hauses getreten, eine Flasche Rotwein in der Hand und Marvin Gaye in voller Lautstärke auf der Anlage aus der weit offenen Tür. Lester hielt ein Glas Whiskey in der einen und einen Joint in der anderen Hand, Franklins breiter Kopf und Sky Dogs Schnurrbart rahmten ihn ein, das Ganze vor einer Kulisse aus diversen verdutzten Gesichtern sowie Lynettes wütend verkniffenen Lippen und Glupschaugen. Dale Murray hockte am anderen Ende des Tresens und schob sich einen Hamburger und ein Bier rein und quasselte Skid Denton mit mindestens ebensoviel Blödsinn voll, wie der für ihn auf Lager hatte, während der lange Lulatsch, den sie alle Iron Steve nannten, zwischen den beiden auf seinem Hocker thronte wie ein Schiedsrichter beim Tennis. »Pan, hey, Mann «, brachte Lester in seiner geraspelten Imitation einer menschlichen Stimme hervor und klemmte sich den Joint zwischen die Lippen, damit er Ronnies wieder zum Leben erwachte Hand ergreifen und mit einem Soul-Shake drücken konnte, der die Stammesidentität besiegelte und die Tiefen der Bruderschaft auslotete. Und dann drehte er sich um und krähte über die Schulter: »Hey, seht doch mal, wer hier ist: der schlimme Finger höchstpersönlich, Pan der Kinderschänder, der durchgeknallteste, weggetretenste Freak nördlich von ... was – Fairbanks. Genau, Fairbanks.«
    Es folgte ein wahrer Wirbelsturm von Händeschütteln und Schulterklopfen, und Pan war wie benommen, das mußte er zugeben, denn er hatte schlichtweg vergessen, daß diese Leute überhaupt noch existierten, und es war für ihn eine echte Leistung in gedanklicher Anpassung, sie hier in der verlorenen Welt des Three Pup neu zu erschaffen. Doch der Joint half dabei, dazu das Bier und ein Schuß Whiskey, der in seinem leeren Magen losging wie loderndes Benzin, und bald war er in ein reges Geplauder mit allen vieren vertieft und hörte sämtliche Storys: von Schlaglöchern, als kanadische Mounties verkleideten Nazischergen, Reifenpannen und Elchen, die über den Highway tanzten wie Revuegirls.
    »Scheiße, Mann, die haben Sky eingebuchtet, in irgend so einem Kuhkaff in B. C.«, sagte Dale Murray, der jetzt von seinem Barhocker aufgestanden war und in einem Crescendo von Gekicher sein Bierglas schwenkte wie einen Dirigentenstab, was Lester dermaßen losprusten ließ, daß er seinen Whiskey abstellen und sich am Tresen festhalten mußte.
    »Weswegen denn?« wollte Ronnie wissen, als der Himmel draußen bleigrau wurde und Verbie mit stumpfblödem Gesicht zur Tür hereingetrampelt kam, während die ersten zaghaften Regentropfen gegen die Fenster klopften.
    »Er hat sein großes böses Ding gezeigt ...« begann Lester, aber er konnte nicht weiterreden – es war einfach zu komisch.
    »Er hat die kleinen