Grün war die Hoffnung

Titel: Grün war die Hoffnung Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T.C. Boyle

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Mormonen oder Zeitungsjungen, Avon-Beraterinnen oder Nachbarn, die eine Tasse Zucker leihen wollten. Niemand hatte je an diese Tür geklopft. Und es würde auch niemals jemand anklopfen, und wenn das Haus noch hundert Jahre stand. Ein Windstoß fuhr durch die Zweige über ihm und kühlte ihm die verschwitzte Stirn. »Ronnie!« rief er. »Ronnie, bist du da drin?« Nichts. Oder war da ein Geräusch, hörte er Stimmen? »Ronnie, ich bin’s. Marco.«
    Er wollte die Tür eben aufstoßen – offenbar niemand zu Hause, wenn das auch erstaunlich war –, da schwang sie auf, und Pan stand vor ihm, barfuß und in Thermounterwäsche starrte er ihn an wie ein Fisch am Haken. Pan hatte noch gepennt, das war’s, gelbliche Krusten klebten an seinen Wimpern, die Haare auf der einen Seite des Kopfes waren plattgedrückt – Vorteil Marco. »Oh, hey, Alter«, murmelte Ronnie. »Hallo, ist ja nett, dich hier zu sehen.«
    Von drinnen kam die verschlafen-genervte Stimme von Sky Dog, von Bruce : »Scheiße, mach doch mal die Tür zu! Was ist denn da draußen los, Pan?«
    Ronnie schlurfte zurück ins Haus und sagte über die Schulter: »Willst du ’n Kaffee? Ich wollte gerade welchen aufsetzen.«
    Marco duckte sich unter dem Türrahmen hindurch, betrat das Blockhaus und schloß die Tür hinter sich. Es war dunkel, seine Pupillen waren noch verengt vom grellen Schnee und dem blitzenden Eis des Woodchopper Creek, und eine Zeitlang konnte er gar nichts sehen. Aber riechen konnte er, und was er da roch, war eine eigenartige Mischung von zerkochtem Fleisch, Körperausdünstungen, schmutziger Wäsche und Seifenlauge, die Joe Bosky zum Gerben seiner Wolfspelze benutzte, und auch dieser Geruch lag in der Luft, der Gestank nach den Häuten und Pelzen von Tieren. Ronnie war ein Gespenst am Ofen, dann schwang das Türchen auf, und Marco sah kurz die lohende Glut der Kohlen und die eingerahmte Silhouette einer schmalen Hand, die Brennholz nachlegte.
    »Nein«, sagte Marco, »Kaffee will ich nicht. Ich will überhaupt nichts, bis auf die Gewehre, die du gestohlen hast.«
    »Hey, Ronnie, Mann – wer ist denn das? Ist jemand gekommen? Joe? Joe, bist du das?«
    »Scheiße, Sky!« rief Ronnie heftig, richtig laut. »Penn lieber weiter, ja? Verflucht noch mal«, schimpfte er und knallte die Kaffeekanne irgendwo auf den Ofen, »nie hat man hier mal seine Ruhe, keine beschissene Minute lang!«
    Marco blieb bei der Tür stehen. Er rührte sich nicht. Wenn diese Sache unangenehm wurde – ihm war es recht. Er war bereit. Er war schon seit langem bereit, seit jenem Tag, als er in Kalifornien in diesem Graben gelegen hatte, seit ihm sein Hab und Gut von Bruce zerstört worden war, seit Ronnie sich wieder mal an Star vergriffen hatte. »Die Gewehre!« wiederholte Marco.
    Allmählich sah er Ronnie besser, seine runden Schultern, den breiten Schädel, die schmuddlige Thermounterwäsche, in die er eingehüllt war wie eine Mumie in ihre Wickeltücher, die Unordnung in der Tiefe des Hauses, und irgendwann schälten sich zwei Betten an der Rückwand aus dem Chaos, von denen eins eine menschliche Gestalt enthielt: Sky Dog, womit das Rätsel gelöst war. »Was heißt hier gestohlen ?« fing Ronnie an. »Ich hab gar nichts gestohlen. Norm hat mir diese Knarren gegeben, weil ich als einziger nicht so lahmarschig war und sie überhaupt benutzt habe, und das weißt du so gut wie ich, Alter «, und diese abschließende Anrede schleuderte er heraus, als wäre es ein Fluch. »Also scheiß auf dein gestohlen !« Die Kanne schepperte auf dem Ofen. Und dann, als hätten sie nur eine unbedeutende philologische Debatte geführt, eine reine Frage der Semantik ohne Substanz, die nun bereinigt war – aufgeworfen, geklärt und erledigt –, fügte er hinzu: »Bist du sicher, daß du keinen Kaffee willst?«
    In diesem Moment entdeckte Marco die beiden Gewehre, ein kurzer Blick durchs Zimmer, und da waren sie, baumelten von zwei Nägeln an der Wand über dem unbelegten Bett, allerdings sah er nicht, daß Ronnie in die Tasche seines Parkas griff, der von der Wäscheleine über dem Ofen hing. Es reicht , dachte Marco verärgert, ja, rasend vor Wut, durchquerte den Raum mit drei großen Schritten, nahm das obere Gewehr herunter, die schwere Springfield, und wollte gerade nach der Winchester darunter greifen, als Sky Dog sich im Bett gegenüber aufsetzte und nuschelte: »Hey, Mann, was machst du da überhaupt?« Gleichzeitig zog Ronnie die langläufige Pistole von Norms Onkel aus der