Grün war die Hoffnung

lassen mußte, dann wohl bestimmt, daß er wußte, wovon er redete und was er tat, und wenn man ihm zuhörte und zusah und einigermaßen aufpaßte, konnte man praktisch alles lernen, was es über Alaska zu lernen gab. Über Schußwaffen. Übers Fliegen. Pan hatte bereits ein halbes Dutzend Flugstunden genossen und durfte manchmal das Steuer übernehmen, wenn sie einfach nur von Punkt A nach B dahinzogen, und dafür war er schon dankbar genug. Pan wollte vielleicht eines Tages wieder hierher zurückkommen – irgendwann im Sommer, sogar schon nächsten Sommer – und sich als Buschpilot versuchen, Jäger und Angler herumfliegen, dem Schlechtwetter entkommen, immer demWind nach, kommen und gehen, wann er wollte. Außerdem mochte es sein, daß Bosky zwar früher mal ein Teil der Kriegsmaschinerie gewesen war, sogar bei der Marineinfanterie, aber er hatte eine ziemlich lässige Einstellung zu den Dingen – also, er war kein fahnenschwingender Patriot oder so was wie ein Faschist, und er quatschte auch nie blödes Zeug über Splitterbomben oder Schlitzaugen oder so ähnlich. Was er vom Leben erwartete? Pan hatte ihn das eines Abends mal gefragt, als sie mit Sky und Dale um den Tisch saßen und köstliches dunkles Schneehuhnfleisch von den Knochen nagten. Joe erwartete sich Spaß vom Leben. Wollte ordentlich saufen, bumsen, ein bißchen Klamauk und sich von niemandem was sagen lassen. »Dann bist du also ein Hedonist, ja?« hatte Dale eingeworfen. »Da kannst du deinen Arsch drauf wetten«, war Joes Antwort gewesen.
    Und Joe würde auch wissen, was man in einer Situation wie dieser tun sollte, nur redete Joe nicht mehr. Er hatte nur einen einzigen Satz gesagt, nachdem Pan vor über einer Stunde seinen Sicherheitsgurt mit dem Jagdmesser gekappt und ihn aus dem zerknautschten Cockpit geschleift hatte, und das war: »Mach Feuer.« Das Problem hatte sich allerdings von selbst gelöst, denn als sie in die Bäume gekracht waren, hatte es die linke Tragfläche gegen den Rumpf geklappt, wobei der Treibstofftank hinübergegangen war, so daß sie Glück hatten, noch herauszukommen, bevor die Kiste explodiert war. Was sie recht bald tat. Kaum hatte er Joe auf den Schnee hinausgetragen, gab es einen Blitz und einen Krach, und schon war ihr Transportmittel ein Freudenfeuer. Inzwischen war es nur noch ein übler Geruch in der Luft, die Kälte schlich allmählich wieder heran, und Joe war jenseits von guten Ratschlägen.
    Ronnie fühlte sein Herz in der Brust den Gang wechseln. Sie saßen hier echt in der Tinte, gar kein Zweifel, aber er konnte nicht allzu klar denken, weil er sich mehrmals den Kopf am Instrumentenbrett angeschlagen hatte – das Ding hatte ihn regelrecht angesprungen, als wäre es plötzlich zu Leben erwacht und hätte nichts im Sinn, als ihm das Hirn aus dem Kopf zu beuteln –, und diese Kruste aus gefrorener Flüssigkeit, die jedesmal aufsprang, wenn er eine Grimasse schnitt wegen des rotglühenden Schmerzes in seiner linken Schulter, an der der Arm so komisch abgewinkelt war, als wollte er nicht mehr zu ihm gehören, das war Blut. Joe war bewußtlos. Nicht tot – er atmete noch, das konnte Ronnie sagen, obwohl er kein Arzt war (»Kommen Sie, jetzt sagen wir ›Ah‹, und dann will ich mal Ihre Augenlider zurückklappen, mein Bester«), und selbst wenn er einer gewesen wäre, hätte ihm das wenig geholfen hier draußen, so ohne Medikamente, Instrumente und Werkzeug, außer seinem Messer und der nutzlosen bleischweren Pistole, die er am Oberschenkel trug. Schließlich hatte er etliche Dutzend Fichtenzweige geschnitten und zum Haufen geschichtet, damit Joe sich seine Lebenswärme nicht vom eiskalten Erdboden abzapfen lassen mußte, außerdem war er tatsächlich dabei, ein Feuer in Gang zu bringen. Er hatte ein paar Zweige gesammelt und über dem Knie zerbrochen, um eine wacklige Pyramide aus Feuerholz aufzuschichten, und dann schleppte er noch ein paar größere Äste aus den Schneewächten herbei, und er hatte auch Streichhölzer, sogar ein paar Papierfetzen waren ganz unten in seinem Rucksack – dem einzigen Überlebensartikel, den er noch aus dem Flugzeug hatte retten können, ehe es in Flammen aufging.
    Der Mond stand als schrecklich gewichtiges Objekt über ihm, als er sich jetzt niederkauerte und die erstarrten Hände nur für einen Augenblick entblößte, um ein Streichholz auf der unkooperativen Kante des schlaffen Pappbriefchens anzureißen – unerträglich, dieser Mond, einfach erdrückend –, aber