Handyman Jack 05 - Todesfrequenz

ganz anders aussehen.
    Heute Abend könnte er das letzte Mal die Chance haben, sich völlig frei in der Stadt zu bewegen. Vielleicht sollte er einfach losziehen und diese Möglichkeit auskosten.
    Er duschte, zog sich an und entschied sich für einen völlig anderen Look: Baumwollhose, ein hellblaues Hemd mit Buttondown-Kragen unter einem dunkelroten Pullover mit V-Ausschnitt, um die Glock 19 in dem kleinen Rückenhalfter aus Nylon zu verbergen.
    Auf dem Weg zur Tür blieb er stehen und schaute sich im Wohnzimmer um, wo er all seine persönlichen Dinge aufbewahrte. Alte Dinge. Hübsche Dinge. Die meisten Leute hätten es wahrscheinlich Gerümpel oder Krimskrams genannt –Treueprämien, Souvenirs und Kitschgeschenke der verschiedenen Romanheftreihen, Comicserien und Rundfunkshows der Dreißiger- und Vierzigerjahre, verteilt auf Möbeln, die mindestens hundert Jahre alt waren. Sie gehörten zur Nostalgie einer anderen Generation.
    Wie war es mit seiner eigenen Kindheit gewesen, als er in den Siebzigern aufwuchs? Daran hatte er nur sehr undeutliche Erinnerungen, und es war ihm im Grunde egal. Warum sollte er eine Butterbrotdose mit dem Brady-Bunch-Emblem aufbewahren, wenn er eine Dose haben konnte, von der ihn der Shadow unter seinem breitkrempigen Hut musterte? Oder ein Little-Orphan-Annie-Radio oder eine offizielle Mitgliedsurkunde des Doc Savage Clubs… nichts aus seiner eigenen Vergangenheit war auch nur halbwegs genauso wertvoll und schön wie diese Dinge.
    Gia, ständig über sein Interesse für diese modernen Altertümer staunend, hatte ihn oft gefragt, warum – warum eine Butterbrotdose oder ein Zauberring oder irgendein billiges Plastikspielzeug aus
irgendeiner
Ära? Und er hatte ihr niemals eine ausreichende Erklärung liefern können. Er hatte es gar nicht erst versucht. Irgendein Seelenklempner hätte sicherlich einen Grund für sein Bestreben konstruiert, Dinge zu sammeln, die keinerlei Verbindung zu seiner eigenen Vergangenheit hatten, doch wen interessierte das schon? Ihm gefiel es. Und das reichte als Begründung.
    Aber wenn er gezwungen wäre, Reißaus zu nehmen, würde er all das zurücklassen müssen. Seltsamerweise machte ihm das nichts aus. Es war Krimskrams. Hübscher Krimskrams, aber eben nur Krimskrams. Er könnte all das gerade noch mit einem Anflug des Bedauerns zurücklassen. Gia und Vicky hingegen… von ihnen getrennt zu werden, würde ihn umbringen.
    Das würde niemals passieren, sagte er sich, während er die Treppe zur Straße hinunterlief.
    Er würde alles tun, was getan werden müsste, damit dieser eine lausige Vorfall sein Leben und sein Gewerbe nicht beeinträchtigte.
    Sein Gewerbe… er hatte schon seit längerem nicht mehr seine Voice-Mail abgefragt.
    Er ging zum Broadway, fand eine freie Telefonzelle und tippte seinen Code ein. Ein Anruf. Von einer Frau, die erklärte, er sei ihr als jemand empfohlen worden, der ihr bei der Lösung eines Problems im Zusammenhang mit einer Freundin und einer Sekte helfen könne. Er entschied, dass er zurückrufen würde. Etwas Rätselhaftes in ihrer Stimme sprach ihn an und weckte in ihm den Wunsch, sich ihres Problems anzunehmen.
    Er warf einen Blick auf die Uhr: 23:20. Vielleicht ein wenig spät, um sie anzurufen, doch er musste irgendetwas tun, und das könnte genau das Richtige sein. Eine neue Kundin mit einem neuen Auftrag würde seinen Geist und seine Zeit in Anspruch nehmen, während er auf die unangenehmen Folgen des Fiaskos vom Tage wartete.
    Er wählte ihre Nummer. Als sie sich meldete, sagte er: »Hier ist Jack. Ich beziehe mich auf Ihren Anruf.«
    »Oh, ich hatte nicht erwartet, dass Sie so schnell zurückrufen.« Eine angenehme Stimme, weich und reif. Nicht zu alt, nicht zu jung.
    Ein guter Anfang, dachte Jack.
    »Einige Probleme können warten«, sagte er, »andere nicht. Sie haben sich noch nicht über Ihre geäußert. Wenn nötig, können wir uns heute noch treffen.«
    »Mein Gott, es ist spät, aber …«
    »Wo wohnen Sie?«
    »Das… das will ich lieber nicht sagen.«
    »Nicht Ihre genaue Adresse, nur den Stadtteil.«
    »Oh. Er heißt Flower District. Er ist ...«
    »Ich weiß Bescheid.« Die Upper Twenties um die Sixth oberhalb von Chelsea. »Ich kann Sie wo immer Sie wollen in einer Viertelstunde da unten treffen.«
    »Heute noch? Herrje, ich glaube nicht …«
    »Lady, Sie haben mich angerufen.«
    Eine Pause, während der er hätte schwören können, dass er hörte, wie sie auf ihrer Unterlippe kaute.
    »Okay, aber an einem