Handyman Jack 07 - Todessumpf

sich hinsichtlich der Uhrzeit des Anrufs geirrt. So musste es sein. Aber trotz seiner ausgeprägten Muskelpakete schien der Cop ein ordentlicher, korrekter Typ zu sein. Und hatte er nicht erwähnt, dass, obwohl er zwanzig Minuten gebraucht hatte, um zum Unfallort zu gelangen, es so ausgesehen hatte, als hätte der Unfall gerade erst stattgefunden?
    Kopfschüttelnd ging Jack weiter zum Kühlschrank. Er verzichtete auf ein weiteres Bier. Jetzt brauchte er dringend einen Gimlet.
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     

Mittwoch
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     

1
     
    Jack erwachte mit einem Summen in den Ohren. Zuerst nahm er an, es sei eine Stechmücke, aber dieses Summen klang viel tiefer. Dann tippte er auf eine Nachwirkung seiner Drinks am Abend, doch er hatte sich nur zwei Gimlets genehmigt. Schließlich wurde ihm klar, dass das Summen von draußen hereindrang. Er hob den Kopf, schaute sich um und war für einen kurzen Moment durch die fremde Umgebung verwirrt.
    Ach ja. Er befand sich in Dads Haus. Im Wohnzimmer. Er musste auf der Couch eingeschlafen sein. Er hatte den Fernseher eingeschaltet, war von Kanal zu Kanal gehüpft, bis er bei TNT oder einem anderen Filmklassiker-Kanal hängen geblieben war, weil dort gerade Rio Bravo gesendet wurde. Diesen Western hatte er sich wahrscheinlich zum dreißigsten Mal angesehen – und zwar nicht wegen John Wayne oder Dean Martin, und ganz gewiss nicht wegen Ricky Nelson, sondern wegen Walter Brennan. Der Stumpy war zweifellos seine beste schauspielerische Leistung – außer vielleicht seine Verkörperung von Old Man Clanton in My Darling Clementine. Es war ausschließlich der gute alte Walt, der den Film für Jack so sehenswert machte.
    Aber woher kam dieses Surren?
    Er walzte sich von der Couch, tappte auf Socken in die Küche und blickte aus dem Fenster.
    Ein Platzwart wanderte mit einem Rasentrimmer am Rand der abgestorbenen Grasfläche entlang, die bis an die Pflanzen heranreichte, die dicht am Haus standen und die Grundmauern abschirmten, und beseitigte das Unkraut. War das etwa ein langärmeliges Flanellhemd, das er am Leib trug? Bei diesem Wetter? Dort, wo Jack herkam, bedeutete ein langärmeliges Hemd im Sommer nur eins: Junkie.
    Aber der Rasentrimmer … er blinzelte und schüttelte den Kopf … es sah so aus, als käme er direkt aus dem rechten Ärmel des Knaben.
    Jacks restliche Kleider lagen noch im Wagen, deshalb musste er das Haus ohnehin verlassen. Vielleicht konnte er bei dieser Gelegenheit das Rätsel lösen.
    Die Hitze und die Luftfeuchtigkeit überrollten ihn wie eine Dampfwalze, als er aus dem Haus trat. Kaum halb neun, und die Luft schien bereits zu kochen. Als er um die Hausecke bog, unterbrach der Platzwart seine Arbeit, starrte ihn entgeistert an und schaltete dann den Rasentrimmer aus.
    »Sie sind nicht Tom. Was tun Sie hier?«
    »Ich bin sein Sohn.«
    Und tatsächlich, er trug ein Flanellhemd. Dazu eine grüne Arbeitshose und einen zerschlissenen olivfarbenen Booniehut. Seine Augen waren leuchtend blau, aber das linke blickte in einem grotesken Winkel zur Seite – ein Silberblick, wie er im Buche stand. Doch selbst aus dieser Nähe konnte Jack seine rechte Hand nicht sehen. Der Rasentrimmer schien regelrecht aus dem Ärmel herauszuwachsen. Jack streckte dem Mann seine rechte Hand entgegen, in der Hoffnung, doch noch einen ausgiebigen Blick erhaschen zu können.
    »Ich heiße Jack.«
    Der Platzwart erwiderte den Händedruck mit seiner Linken. »Ich bin Carl.«
    Die Strategie war wohl fehlgeschlagen.
    »Wie kommt es, dass Sie schon so früh auf den Beinen sind?«, fragte Jack. »Bei dieser Trockenheit dürften Sie doch nicht allzu viel zu tun haben.«
    »Sie wären überrascht«, entgegnete Carl. »Das Gras wächst nicht, und die tropischen Pflanzen verdorren und gehen ein, aber das Unkraut … das Unkraut gedeiht bestens. Warum das so ist, habe ich nie begriffen.«
    »Vielleicht sollte man lieber das Unkraut pflegen«, sagte Jack.
    Carl nickte. »Von mir aus gerne. Grün ist grün.« Er sah Jack unsicher an. »Miss Mundy hat mir von Ihrem Dad erzählt. Wie geht es dem alten Knaben?«
    »Er liegt noch immer im Koma.«
    Jack widerstand dem Drang, sich so weit nach rechts zu schieben, dass er in Carls linkes Auge