Hard Man

durch den Hinterkopf spritzen. Oh Scheiße. Der Wichser würde es durchziehen. Rog wusste es, ganz sicher.
    Es musste jeden Moment so weit sein.
    Sein Abzugfinger. Kleine rosa Spitze, die beim geringsten Druck, den er auf sie ausübte, weiß wurde. Kurzer, abgekauter Fingernagel.
    Rog hatte keine Lust, wegen dieses Fingers zu sterben.
    Irrational. Er wusste, dass er irrational war. Dabei wollte er das gar nicht. Nur das nicht. Um Gottes willen, nein, alles, nur das nicht. Aber was spielte es für eine Rolle, ob der Fingernagel von Wallace abgekaut war oder nicht?
    Beruhig dich, verdammt noch mal, beruhig dich.
    Durchhalten, bis die Polizei da war. Die Nachbarn hatten den Schuss bestimmt gehört und die Bullen gerufen, sie würden bald da sein.
    Aber jetzt war Freitagnachmittag in Edinburgh, da konnte das alles Mögliche gewesen sein. Böllercity. Laute Kracher gab es hier jederzeit und überall.
    Jederzeit überall. Ergab das einen Sinn? Rog fühlte sich benommen. Die Worte waren wie Blasen, und er wollte sie nicht zum Platzen bringen.
    Herrgott, ihm war kalt, es juckte ihn, und er konnte nicht atmen, und ihm war heiß, und sein Mund war nass von Blut, und es war kalt, und seine Zähne taten weh, und seine Lippe tat weh, und ihm war nicht gut, gar nicht gut, aber er konnte sich nicht gehen lassen, konnte nicht einfach zulassen, dass er in einen Zustand kam, in dem er nicht mehr wusste, ob ihm heiß oder kalt war oder überhaupt irgendwas und irgendwie. Er musste sich zusammenreißen und sich der Situation stellen. Na los. Was konnte im schlimmsten Fall schon passieren? Wallace würde ihn umbringen. Also reiß dich zusammen. Mach dich auf das Schlimmste gefasst. Und wenn er das durchstand, dann war alles in Ordnung, denn alles andere konnte nur besser sein.
    Wallace würde ihn umbringen. Und das war in Ordnung. Richtig?
    Wallace saß auf seinen Hacken und beäugte Rog.
    Sein Abzugfinger lockerte sich und Rog ebenfalls.
    So lange, wie Wallace brauchte, um die Waffe wieder hochzureißen und die Mündung auf Rogs Knie anzusetzen. »Was meinst du, wie weh das tun würde?«, fragte er.
    Rog schüttelte den Kopf. Scheiße. Er konnte die Wärme der Kanone durch die Hose spüren. Er schwitzte, wie er noch nie geschwitzt hatte. Feuchte Bäche rannen ihm über den Rücken. Gleich würde er das Bewusstsein verlieren, einen Herzinfarkt bekommen, beides, irgendwas.
    »Das weißt du nicht? Na scheiß drauf, dann finden wir’s halt raus, oder?«
    »Nein!«, schrie Rog. »Tu’s nicht. Und ob das wehtun würde. Ganz schlimm.«
    »Ist das alles?«, sagte Wallace. »Nur >ganz schlimm    »Scheiße, das würd wehtun, so scheißschlimm, wie ich mir’s nur vorstellen kann, Scheiße noch mal.«
    »Ich kann mir weitaus Schlimmeres vorstellen«, sagte Wallace. »Willst du wissen, was?«
    Rog schüttelte den Kopf. Er wollte es nicht wissen. Der schlimmste Fall war überhaupt nicht der schlimmste Fall. Er würde lieber sterben, als die Kniescheibe weggeputzt zu bekommen. Er schloss die Augen.
    Es half nichts. Wallace sagte es ihm trotzdem. »Stell dir vor, ich knall dir ‘n Loch ins Knie, hier, so etwa.« Er machte ein Peng-Geräusch. Rog riss die Augen auf und hätte sich fast in die Hose geschissen. Ohne Witz. Jetzt wusste er, was es hieß, wenn Leute sagten, sie hätten Schiss. »Und du brüllst vor Schmerz«, fuhr Wallace fort. »Und dann stell dir vor, ich knall dir noch ’n Loch ins andere Knie.« Er bewegte die Kanone zu Rogs anderem Bein und drückte die Mündung gegen die Kniescheibe. »Peng. Kommst du mit?«
    Rog nickte. Natürlich kam er mit. Er konnte den Schmerz schon spüren, so als ob Wallace wirklich geschossen hätte. Und in seiner Brust schmerzte es, als wäre ihm auch hier reingeschossen worden.
    »Also«, sagte Wallace, »was meinst du, ob beide Kniescheiben doppelt so wehtun wie eine?«
    »Ich weiß es echt nicht«, sagte Rog.
    »Aber was denkst du?«
    »Wahrscheinlich schon.«
    »Willst du’s mal ausprobieren?«
    Oh Scheiße. Jetzt war’s so weit. Das Ende, verdammte Scheiße! Das beschissene Ende.
    Die Polizei kam nicht. Die Nachbarn hatten sie nicht gerufen.
    Fehlzündung. Böller. Ging sie nichts an.
    »Knall mich doch einfach ab, wenn du’s schon tun willst«, sagte Rog.
    »Okay«, sagte Wallace. Er stand auf.
    Rog weigerte sich, zu beten. Egal wie nahe er dem Tod war, mit diesem Scheiß würde er gar nicht erst anfangen. Obwohl ihm das irgendwie als Einziges einfiel, was ihn vielleicht noch retten