Hard Man

im Auge behielt, war es Rog leichtgefallen, sich ins Schlafzimmer zu schleichen, die Matratze zu lupfen und die Knarre in seinen Besitz zu bringen. Es hatte seine Vorteile, wenn man im gleichen Haus wohnte.
    Allerdings würde Dad bald dahinterkommen, dass sie weg war.
    Vorerst jedoch nicht. Er war heute Nachmittag auf ein, zwei Bier mit Norrie weg, um sich ein bisschen abzulenken. Schön, dass Dad einen guten Freund hatte. Ein guter Freund war alles, was man brauchte. Und Norrie war ein guter Freund, sonst hätte er sich nicht zwei Wochen frei genommen, um die Familie zu unterstützen.
    Rog holte tief Luft, dann noch mal und noch mal. Schüttelte die Hände an der Seite wie ein Hund, der Wasser von seinem Fell abschüttelt.
    »Haust du jetzt ab, oder muss ich dich noch mal windelweich prügeln?«, fragte Wallace.
    Rog nickte, was Wallace wahrscheinlich verwirrte.
    »Okay, ich ruf die Polizei«, sagte Wallace, drehte sich um und wollte weggehen. Sein cremefarbenes Hemd hing ihm hinten aus der Hose. Rog stieß fest gegen die Tür und stürmte in den Flur.
    »Mach, dass du aus meinem Haus kommst, Roger«, sagte Wallace.
    So verdammt jung und unschuldig. Etwa eins fünfundsiebzig, mittelkräftig, überhaupt keine Gefahr, wenn man ihn so anschaute.
    Rog wollte sprechen, irgendwas Cooles sagen. >Friss Blei, du Arschloch.< Aber seine Kehle war zugeschnürt, und er wusste, dass er kein Wort herausbringen würde. Oder wenn, dann würde es sich wie ein Piepsen anhören. Was kein bisschen cool wäre. Wenn man es recht bedachte, scheiß auf Coolness.
    Scheiße. Reiß dich am Riemen. Du bist größer als er.
    Normalerweise war seine Größe ein Vorteil. Nicht so bei Wallace. Wallace war nicht die Spur eingeschüchtert.
    Rog wischte sich mit dem Handgelenk den Schweiß von der Stirn.
    Du hast eine Scheißkanone.
    Er zog den Revolver aus dem Hosenbund. Hielt ihn. Zielte auf Wallace.
    Das würde den Wichser jetzt einschüchtern.
    Wallace schaute ihn an. Zuckte nicht mit der Wimper. Sein Blick schwankte keine Sekunde lang.
    Scheiße, man musste es ihm besorgen. Rog war drauf und dran, sich in die Hosen zu pinkeln, und dabei war er derjenige mit der Kanone. Würde er es bringen?
    Ja. Er spannte den Hahn. Hielt die Waffe mit beiden Händen. Versuchte, die eine mit der anderen zu stabilisieren. Beide zitterten. Seine Handflächen waren verschwitzt. Sein Finger krümmte sich um den Abzug.
    »Was soll der Scheiß?«, sagte Wallace mit völlig ruhiger Stimme.
    »Du bist tot«, sagte Rog mit bebender Stimme.
    »Wieso nimmst du nicht die Knarre runter, Roger? Wir können doch über alles reden.«
    »Können wir nicht.«
    »Klar können wir.«
    Als Wallace sich bewegte, schrie Roger auf und drückte ab.
     
    Der Rückschlag warf Rog nach hinten. Darauf war er nicht gefasst. Der Revolver sprang aus seinen glitschigen Fingern und fiel klappernd zu Boden.
    »Den nehm ich mal«, sagte Wallace und hob die Waffe auf. Er wischte den Lauf an der Hose ab. »Ehe noch jemand verletzt wird.«
    Rog versuchte, sich aufzusetzen. Seine Brust schmerzte, wenn er zu atmen versuchte. Was für eine Pleite. Er verdiente, was jetzt kommen würde. Er hoffte nur, es ginge schnell vorbei.
    Wallace beugte sich über ihn. Rogs Herz schlug schneller. Er hatte keine Ahnung gehabt, dass sein Herz so schnell schlagen konnte. Heilige Scheiße.
    Wallace schaute sich um. »Zum Glück hast du nicht mehr kaputt gemacht als die Decke da drüben.« Er deutete auf das Loch oben an der Treppe, die in den Keller führte. »Ziemliche Sauerei, hm?« Ein Stück Putz war auf die Treppe gefallen und hatte eine Staubwolke aufgewirbelt. Er tätschelte Rog das Bein. »Ich schick dir die Rechnung.«
    Rog rang nach Luft und brachte schließlich heraus: »Was hast du vor?«
    »‘nen Tapezierer kommen lassen.«
    Rog keuchte. Er konnte überhaupt nicht mehr atmen. Seine Brust fühlte sich eingeschnürter an denn je. »Mit mir«, japste er. »Was hast du mit mir vor?«
    »Du siehst blass aus. Brauchst du ‘nen Arzt?« Rog schüttelte den Kopf, »’nen Schluck Wasser?« Rog nickte.
    »Na, wie schade«, sagte Wallace. »Aber jetzt mal Spaß beiseite, hm?«
    Rog wusste nicht genau, wie Hyperventilieren sich anfühlte, aber er vermutete, dass er genau das tat. Ein stählernes Band lag um seine Brust. Sein Herz - Scheiße, hatte er etwa einen Herzinfarkt? Seine Arme, Beine, Mund kribbelten wie verrückt. Wallace würde ihn erschießen. Er wusste es. Junge, wer würde da nicht hyperventilieren? Wer