Hard Man

hätte da keinen Scheißherzinfarkt? Vielleicht hatte er ja beides? Um Himmels willen, verdammt, wieso brachte es die Drecksau nicht einfach hinter sich?
    »Erschieß mich«, sagte Rog. »Du Wichser.«
    »Okay«, sagte Wallace.
     
    Wallace setzte Rog den Revolver an die Stirn.
    »Au«, sagte Rog und zog den Kopf zurück. Die Mündung war glühend heiß. Na ja, jedenfalls fühlte sie sich so an.
    Wallace schaute ihn an, ohne eine Verbindung zwischen Rogs Schmerz und der Waffe zu ziehen. Als dann Rog die Hand zur Stirn hob, um die Stelle zu berühren, wo der Revolver ihm die Haut verbrannt hatte, legte Wallace die Finger um den Lauf, fasste misstrauisch zu und riss sie ruckartig wieder zurück. »Gar nicht gemerkt«, sagte er. »Das ist ja verflucht heiß.«
    Dann legte er die Waffe an Rogs Lippen. Genau über der Naht.
    Rogs Kopf zuckte erneut nach hinten, aber diesmal blieb Wallace dran und drückte die Waffe auf Rogs Mund. Rogs Hinterkopf presste sich gegen die Wand und ging nicht weiter zurück.
    Der Revolver war nicht glühend heiß. Nicht wie ein Brandeisen. Aber es tat dennoch scheißweh. Und Blut tropfte auf Rogs Zunge. Rog streckte die Hand aus und packte Wallace am Arm.
    »Nichts da«, sagte Wallace.
    »Wie meinst du das?«, sagte Rog, dem der Schmerz das Wasser in die Augen trieb. Er konnte den Pulverdampf riechen, und ihm wurde übel.
    »Nimm die Hand wieder runter, sonst drück ich ab«, sagte Wallace.
    Rog blickte ihm in die Augen. Er meinte es ernst. Rog ließ die Hand wieder an die Seite sinken. Seine Lippe brannte, aber innerlich war ihm so kalt, dass er zu zittern begann.
    Denn das hier war schlimm. Schlimmer, als wenn Wallace die Kanone auf ihn gerichtet und ihn direkt erschossen hätte. Denn Wallace machte diese Scheiße, und wahrscheinlich würde er die Kanone sowieso auf ihn richten und ihn erschießen, wenn er seinen Spaß gehabt hatte.
    Rog traute sich kaum, zu atmen, obwohl er am liebsten vor Schmerz geschrien hätte.
    Oder vielleicht war es gar nicht der Schmerz. Vielleicht war es ja nur die Situation. Dass er einen Psychopathen gegen sich aufgebracht hatte, der jetzt mit einer Kanone über ihm stand und ihm die Mündung gegen die zerfetzte Fresse drückte. Das genügte wahrscheinlich schon, um ihn zum Schreien zu bringen.
    Und wenn er aufschrie, dann drückte Wallace bei dem plötzlichen Lärm am Ende noch ab. Ohne es zu wollen.
    Oder er drückte vielleicht so oder so ab. Absichtlich. Ob mit oder ohne Schrei.
    Also konnte Rog genauso gut schreien. Es sei denn, Wallace hatte gar nicht vor, ihn zu erschießen. Doch das war nicht sehr wahrscheinlich. Aber möglich.
    Und Möglichkeiten waren es wert, ausgetestet zu werden, wenn man kurz vor der Erschießung stand.
    »Hast du vor, mich abzuknallen?«, fragte Rog außer Atem.
    Wallace verzog das Gesicht und presste die Kanone fest gegen Rogs Naht. Und drehte.
    »Ah, Scheiße, ah«, sagte Rog gedämpft, denn der Schmerz von der Mündung, die sich in seine Haut bohrte, war weit schlimmer als das Brennen.
    Wallace zog den Revolver ein Stück von Rogs Gesicht zurück und sagte: »Vielleicht.«
    »Hör mal«, sagte Rog und spreizte die Finger, »das hier ist alles nur ein Riesenmissverständnis.«
    »Ach was?«, sagte Wallace. »Schwer zu glauben.«
    »Ich wollte dir nur Angst einjagen«, sagte Rog. »Dich warnen.«
    »Ich sollte dich abknallen, weil du hier Lügen erzählst«, sagte Wallace. »Du hast mit der Kanone da auf mich gezielt.« Wallace stieß seinen Arm nach vorn, und Rog dachte, die Kanone würde ihm glatt die Wange durchbohren und die Zähne ausschlagen.
    »Ich wäre tot, hast du zu mir gesagt.«
    »Ich hab’s nicht so gemeint«, sagte Rog.
    »Nicht?«
    »Ich hätte dich nie umgebracht.«
    »Nicht?«
    »Nein.« Sämtliche Muskeln in Rogs Körper waren schlaff. Fühlten sich an, als wären sie nirgendwo befestigt, Klumpen aus nichts als Fett und Sehnen, die innerhalb großer Hautlappen herumschwappten. »Ein Missverständnis«, wiederholte er mit einem feuchten Wispern und schlapper Zunge im blutigen Mund.
    »Echt?«
    »Ehrlich.«
    »Na fein«, sagte Wallace. »Wenn das so ist…« Er ließ den Arm sinken.
    Rog fing wieder zu atmen an, aber er hatte den Verdacht, dass das Ganze nichts als ein Bluff war. Wallace, der Sadist, machte Rog in Wahrheit nur Hoffnungen und würde jeden Moment den Arm wieder hochreißen und Rog sauber eine Kugel durch den Schädel jagen. Sauber mittendurch. Bei dieser Entfernung würde das meiste von Rogs Hirn