Hard Man

Fieber? Ein kaltes Fieber? Konnte man so was kriegen?
    »Konzentrier dich«, sagte die Wespe. »Du kannst nicht einfach zu atmen aufhören. Wenn du das machst, dann stirbst du.«
    Hatte er zu atmen aufgehört? Würde er sterben? Er fühlte sich absolut scheiße.
    Er musste sich am Riemen reißen. Musste seine Gedanken daran hindern, so schnell herumzuflitzen. Sausten ihm dauernd voraus. Er brauchte Bremsen. Gedankenbremsen. Gab es so was? Nee. Lass sie dir patentieren, und du machst ein Vermögen. Eine glänzende Idee, verflucht noch mall Dranbleiben. Was zum Teufel war das überhaupt? Existieren? Ein ausgedachtes Wort, wenn er je eins gehört hatte. Aber waren nicht alle Wörter ausgedacht?
    Scheiße. Er schmierte schnell ab. Er zwängte seinen Verstand wieder zurück. Das verdammte Ding war wie ein Gummiband. Man hätte Melodien darauf spielen können. Pling, ploing! Hört vielleicht mal einer zu!
    Eine Erinnerung. Pack sie, fang sie, halt dich dran fest. Nix. Konnte keine finden.
    Boah. Wallace schwebte neben dem Käfig, fast einen halben Meter in der Luft. Toller Trick. Jesus hielt den Atem an. Wallace bückte sich und schloss die Käfigtür auf.
    Pssst.
    Jesus spürte die Stille im Bauch. Führte zu einer seltsamen Reaktion. Machte ihn wieder durstig. Dachte an den Tee. Dachte an die Pilze in seinem Bauch. Pilze, die wie Kugeln in seine Gedärme krachten, einer nach dem anderen, ohne Lücke dazwischen. Ihm war übel, übel, übel. Mann, was für ein schmutziges Wort.
    Eine Erinnerung. Eine Scheißerinnerung. Nicht eine einzige, ‘ne Meute Kinder. Die meisten dreizehn, vierzehn Jahre alt. Hochgerüstet. Jesus mitten im Gewühl, auch wenn er da nicht Jesus hieß. Einen Hammer in der Hand. Nutzlos. Konnte ihn nicht schwingen. Die Körper zu dicht gedrängt. In T-Shirts. Das New Bar Ox Team in diesen Pullis mit Schottenmuster, die sie eigens aus einem Laden in Glasgow bezogen. »Ihr Säue. Ihr dreckigen Säue«, sagte Jesus. Gehörte nicht dazu, wie man sieht. Jesus mittendrin nahm es mit jedem auf. Jemand hielt ihm die Hand fest. Seine Mum. Sagte: »Ihr seid ja wieder ganz verbeult.« Jesus grinsend: »Ja. Ich hab’s denen gezeigt.« Noch eine Erinnerung.
    »Der bringt dich um, wenn er dahinterkommt«, sagte das Mädchen.
    »Du …«, sagte der Junge, »… du bist’s wert, für dich zu sterben.«
    »Du verlogener Schleimbeutel.«
    Der Junge grinste. »Ich wird’s mal riskieren.«
    »Ist das Liebe?«
    »Und wie.«
    »Ach, das ist schön. Mach weiter. Hast du Gummis dabei?«
    »Ich wird nicht kommen, ja? Vertrau mir. Tu’s einfach. Na los. Genau.«
    Und das da vor ihm war jetzt Mays Hund, nahm er an. Nein, doch nicht. Na ja, vielleicht schon, aber er hatte sich in diese Scheißwespe verwandelt und sagte: »Du hast die Kleine gefickt. Du hast sie schwanger gemacht. Du hast alles verdient, was du jetzt kriegst, verdammt noch mal, du bescheuerter Idiot.«
    »Hörst du mir zu?«
    Die Stimme. Wie hieß er noch? ‘n Hirn wie Suppe, ’n Hirn wie Leim, ‘n Hirn wie Brutzelspeck. ZssssssJ Wie ’ne brummende Wespe. Zssssss! Ins Wasser gefallen.
    Schubiduuh.
    Ich bin Popeye, der Matrose.
    Grundgütiger]
    »Hörst du mir zu?«
    Neeeeeeeeeee. Okay.
    Links herum. Nix. Rechts herum.
    Kreuz. Jawoll. Jesus, jawoll. Der andere Typ.
    Gott. Nein, Teufel. Boah, und ob. Die Haut im Gesicht von Wallace verschob sich auf- und abwärts, als müsste sie auf den Knochen drunter aufgenäht werden.
    Schmerzen unter den Armen, als Wallace Jesus auf irgendwas Hartes hob und ihn festband. Versuchte, sich zu wehren, aber seine Muskeln waren Pudding, und sein Körper gehorchte nicht.
    Urplötzlich alles klar. Adrenalinstoß. Verscheuchte die Wirkung der Magic Mushrooms lange genug, um zu denken: >Lass mich in Ruhe, Wallace, du fetter, beschissener Eselficker<, aber er konnte es nicht sagen. Macht der Sprache verweigert.
    Fing den Blick von Pearce auf. Wirkte traurig, der Mann. Wird schon alles gut, Mann. Wird schon alles gut.
    Ein Mann war zu hören, der weinte. Ach Pearce, du dickes Weichei. Aber Pearce weinte gar nicht. Er war es selbst. Er war das Weichei.
    Nicht vor Schmerz. Noch nicht. In trauernder Hinnahme deines Schicksals? Vielen Dank, Mister Wespe. Das traf den Nagel auf den Kopf.
    Jesus wusste, was abging. Musste sich nur durch das Feuerwerk in seinem Kopf durchkämpfen, sich konzentrieren.
    Erinnerung.
    Nein, nichts.
    »Bist du noch da, Jesus?«
    Der Typ - Wallace, so hieß er - von Angesicht zu Angesicht.
    Und da war er selbst,