Hard Man

Welt schon an, sich zu verändern, Jesus?«
    Jesus versuchte zu nicken, aber da er den Kopf nicht bewegen konnte, nickte er nur in seinem Schädel drinnen und wusste, dass Wallace es gesehen hatte.
    »Hattest du schon mal welche?«
    Jesus nahm keine Drogen. Noch nie. Abgesehen von Dope ab und zu und gelegentlich Ecstasy, aber das zählte nicht. Er hatte nie Trips eingeworfen, und Mushrooms nahm heutzutage sowieso niemand mehr.
    Nicht weil es illegal war, sondern einfach weil es nicht mehr cool war, den Hippieflip zu schmeißen. »Nee«, sagte er.
    »Für ein mäßiges Gebräu nimmt man um die fünfzig«, sagte Wallace zu Pearce. »Wenn man richtig geil abgehen will, nimmt man hundert, aber das würd ich nicht empfehlen. Schon gar nicht bei ‘nem Anfänger.«
    Jesus war sich ziemlich sicher bei den Zahlen. Mehr oder weniger. Passte nicht so richtig zusammen. Was war eine Portion? Man nehme eine Kartoffel. Da war noch irgendjemand in seinem Kopf. Er sah die Sau aus dem Augenwinkel herumfliegen und Deckung suchen. Herumfliegen? Genau, das war überhaupt kein Mensch. Schwarze und gelbe Streifen. Hatte so ein doppelt ausgebeultes Gesicht wie ‘ne Wespe.
    Irgendwo klammerte Jesus sich an den Gedanken, dass er nicht vergiftet worden sei. Nicht richtig. Oder doch? Scheiße.
    »Du bist schon weg, Kleiner, was? Kein Wunder. Zweihundert würden reichen, um die meisten Menschen in den Wahnsinn zu treiben.«
    Zweihundert. Mann. Jesus schwebte. So übel war das gar nicht. Die Käfigstäbe waren leichter als Luft. Schwebten mit ihm. Er musste einen halben Meter aufgestiegen sein, dann knallte er wieder runter.
    »Ich hab dir fünfhundert von den kleinen Scheißdingern gegeben, nur um sicherzugehen.«
    Üble Sache das. Das war Jesus klar. So eine Riesenmenge. Massenhaft Drogen war schlecht, schlecht. Ganz schlecht. Und ob. Ein-, zwei-, drei-, vier-, fünfhundert. Schlecht, schlecht, schlecht, schlecht, schlecht. Aber es gab nichts, was er dagegen tun konnte. Stimmt irgendwas nicht, Herr Wachtmeister? Er wusste es nicht. Hoppla. Das war alles andere als lustig, aber er lachte. Verdammte Scheiße, er musste aufhören. Fünfhundert. Ein Haufen Pilze. Irgendwer hatte das erwähnt. War das der andere Typ in seinem Kopf gewesen? Mister Wespe. Kein schlechter Preis, fünfhundert, für ‘nen Sack von so großen Pilzen.
    Er schloss die Augen und sah, dass er alles träumen konnte, was er wollte. Da war sie. May. Zappelte unter ihm. Sagte ihm, er solle es ihr fester besorgen.
    Mir wird gleich übel, Herr Jesus. Gleich kotz ich meine Milz raus, Herr Jesus. Gleich kotz ich mein Herz raus, Herr Jesus.
    Ein Kratzen.
    Wallace hatte was gesagt. Hatte sich wieder an die Arbeit gemacht.
    Sein Herzschlag, ‘ne Menge Rhythmen hier im Raum.
    Melodie von Jesus.
    Hübsche kleine Nummer.
    Ich heiß nicht Jesus, verdammte Scheiße.
    Es war nur so, dass er sich nicht an seinen Namen erinnern konnte, deshalb musste Jesus genügen.
    Eine Kirche bauen. Ein Kreuz. Zum Draufstellen. Jesus umbringen. Mich umbringen.
    Der Hund war tot. Wollte nachfragen. Wo? Wieso? Wer?
    »Meinst du nicht, dass das Wort >Banane< eine komische Form hat?«, sagte die Wespe in seinem Kopf.
    Jesus schloss die Augen. Ein Fehler.
    Sein Herz fing an herumzuhopsen wie ein Pressluftbohrer. Prallte von seinem Brustkasten ab. Was allerdings nicht so schlimm war. Sein Brustkasten war aus Gummi.
    Worte schwirrten in seinem Kopf herum wie Schwalben. Er streckte die Hand aus, schnappte sich eins. Wusste, wie Verrücktsein war. Sagte Hallo zu dem Vogel, und der Vogel sagte: »Ich bin Robin.«
    Und er wurde kalt. Eiskalt. Winterkalt. Er ließ den Vogel fliegen, aber sein ganzer Körper wurde eiskalt. Er bibberte. Hätte Wallace ja gebeten, die Temperatur hochzudrehen, doch seine Zunge vibrierte, und, oh, vielleicht hätte Wallace ihm den Gefallen sowieso nicht getan. Jesus’ Ohren wurden vor Kälte taub, und er konnte nichts mehr hören. Wallace hämmerte vor sich hin, und Pearce sagte irgendwas zu ihm, und dann konnte Jesus nichts mehr hören, und seine Zunge vibrierte, und er konnte die Batterien nicht rausnehmen.
    Dem Gefühl nach war es ein Jahr später, als seine Zunge zu zittern aufhörte. Jetzt kribbelte sie an der linken Seite. Als hätte er reingebissen und es würde nun heilen.
    Vor vielen Monaten. Oder vor ein, zwei Sekunden. Nicht zu sagen.
    Eiskalt. Er konnte sich nicht in die Zunge beißen, denn dann würde sie abbrechen. Vielleicht waren ihm die Ohren abgefallen.
    Hatte er