Harry Bosch 03 - Die Frau im Beton

uns bis zu seinem Tod unbekannt – uns und seinem Nachahmer. Und zu dem Zeitpunkt hatte er schon zwei Opfer umgebracht.«
    »Es besteht also die Chance, daß die Kästen Beweise enthalten, die zu dem zweiten Mörder führen«, sagte Irving.
    »Richtig. Amado macht einen Vergleich zwischen den beiden Kästen. Bis Montag weiß er mehr.«
    »Das ist sehr gut, Detective Bosch.«
    Irving sah Bosch an, und ihre Blicke trafen sich. Es war, als ob der Assistant Chief ihm eine Nachricht übermitteln und gleichzeitig eine empfangen würde.
    »Wir werden sehen«, sagte Bosch.
    »Das ist alles, was wir haben, nicht wahr?« sagte Rollenberger.
    »Ja.«
    »Nein«, sagte Edgar, der bis jetzt geschwiegen hatte. Alle schauten ihn an.
    »Im Beton fanden wir – das heißt, Harry fand – eine Zigarettenschachtel. Sie fiel hinein, als der Beton noch weich war. Höchstwahrscheinlich gehörte sie dem Mörder. Marlboro, normal, Softpack.«
    »Sie könnte aber auch dem Opfer gehört haben, nicht wahr?« fragte Rollenberger.
    »Nein«, sagte Bosch. »Ich habe gestern abend mit ihrem Manager gesprochen. Seiner Aussage nach hat sie nicht geraucht. Die Glimmstengel haben mit ziemlicher Sicherheit dem Nachahmungstäter gehört.«
    Sheehan grinste Bosch an und Bosch grinste zurück. Sheehan hielt seine Hände zusammen, als ob man ihm Handschellen anlegte.
    »Ihr habt mich, Jungs«, sagte er. »Das ist meine Marke.«
    »Meine auch«, sagte Bosch. »Aber ich steche dich aus, ich bin auch Linkshänder. Ich sollte mir ein Alibi besorgen.«
    Die Männer am Tisch lächelten. Boschs Grinsen verflog, als ihm plötzlich etwas einfiel, was er jedoch noch nicht sagen konnte. Er schaute auf den Stapel Akten in der Mitte des Tisches.
    »Scheiße, jeder Cop raucht Marlboro oder Camel«, sagte Opelt.
    »Eine dreckige Angewohnheit«, sagte Irving.
    »Dem stimme ich zu«, sagte Rollenberger etwas zu eilfertig. Am Tisch trat wieder Schweigen ein.
    »Wer ist Ihr Verdächtiger?«
    Es war Irving, der die Frage stellte. Er sah Bosch wieder mit diesem Blick an, den er nicht deuten konnte. Die Frage schockte ihn. Irving wußte Bescheid. Irgendwie wußte er es. Harry antwortete nicht.
    »Detective, es ist klar, daß Sie schon seit gestern eine Theorie haben. Außerdem haben Sie an dem Fall von Anfang an mitgearbeitet. Ich glaube, daß Sie an eine bestimmte Person denken. Raus damit. Irgendwo müssen wir anfangen.«
    Bosch zögerte zuerst, sagte dann aber: »Ich bin mir nicht sicher – und ich will nicht …«
    »Jemandem die Karriere zerstören, falls Sie sich irren? Nicht einem Unschuldigen die Hunde auf den Hals hetzen? Das versteht sich von selbst. Aber wir können nicht zulassen, daß Sie die Spur alleine verfolgen. Haben Sie nichts aus dem Prozeß gelernt? ›Cowboy Spielen‹ hat es Money Chandler wohl genannt.«
    Alle Blicke waren auf ihn gerichtet. Er dachte an Mora. Der Bulle von der Sitte war eigenartig, aber war er so eigenartig? Über die Jahre war er selbst oft der Gegenstand von polizeiinternen Untersuchungen gewesen und wollte nicht den Falschen diesem Druck aussetzen.
    »Detective?« sagte Irving noch einmal. »Selbst wenn es nur ein vages Gefühl ist, müssen Sie es uns sagen. Ermittlungen beginnen mit vagen Gefühlen. Sie wollen eine Person beschützen. Aber was machen wir? Wir haben vor, hier rauszugehen und gegen Polizisten zu ermitteln. Macht es einen Unterschied, ob wir mit ihm anfangen oder ob er später an die Reihe kommt? Er kommt dran, so oder so. Nennen Sie uns seinen Namen.«
    Bosch dachte darüber nach, was Irving gesagt hatte. Er fragte sich, was sein Motiv war. Wollte er Mora beschützen oder ihn für sich behalten. Er überlegte ein paar Momente und sagte dann endlich: »Lassen Sie mich fünf Minuten mit den Akten hier allein. Wenn ich das finde, von dem ich glaube, daß es da drin steht, sage ich Ihnen den Namen.«
    »Gentlemen«, sagte Irving, »gehen wir Kaffee trinken.«
     
    Nachdem sich der Raum geleert hatte, starrte Bosch fast eine Minute auf die Akten, ohne sich zu rühren. Er wußte nicht, was er wollte. Wollte er etwas finden, was ihn überzeugte, daß Mora der Nachahmungstäter war, oder etwas, das das Gegenteil bewies. Ihm ging durch den Kopf, was Chandler den Geschworenen über Ungeheuer und den schwarzen Abgrund, wo sie hausten, gesagt hatte. Wer Ungeheuer bekämpft, dachte er, sollte nicht zu viel darüber nachdenken.
    Er steckte sich eine Zigarette an und zog den Stapel zu sich herüber. Dann begann er nach zwei Akten