Heißer Flirt in Nappa Valley

dich diese beiden Worte aussprechen zu hören."
    „Du müsstest für einen, höchstens zwei Tage hinfahren."
    „Und wozu? Einen Zinfandel von einem Beaujolais unterscheiden zu können ist nützlich, wenn man eine Weinkarte liest. Einen Vertrag zu überprüfen hat nichts damit zu tun."
    „Doch, wenn du die Finanzberichte meiner Leute mitnimmst und dein Wissen
    über Weinbau und Eichenfasslagerung anwendest ... Jetzt siehst du mich wieder so an."
    „Du überraschst mich noch immer." Travis musste einfach lachen.
    „Das Leben ist voller Überraschungen. Und? Willst du es machen?"
    Travis überlegte. Zwei Tage im Norden, fünfhundert Meilen entfernt von
    Malibu und Los Angeles. Das klang ziemlich gut. Er hatte einige Wochenenden im Napa Valley verbracht. Es gefiel ihm dort. Und ja, er wusste viel über Weinbau.
    Er hatte selbst schon einmal daran gedacht, Geld in eine Weinkellerei zu investieren. Außerdem musste er sich Alexandra Thorpe aus dem Kopf schlagen. „Ja", sagte er, „ich mache es gern. Lass mir einfach alle Berichte schicken."
    „Habe ich schon getan." Jonas schüttelte ihm die Hand. „Ich dachte mir, dass du dir so eine Chance nicht entgehen lassen würdest. Schließlich hältst du dich für einen Topanwalt und Weinexperten. "
    „Du meinst, du hältst dich für fähig, vorher zu wissen, wie jemand auf dein Angebot reagiert."
    „So ungefähr." Der Alte trank seinen Bourbon aus, stellte das Glas ab und schob die Hände in die Hosentaschen. „Wenn du sonst noch irgendetwas brauchst, sag mir Bescheid."
    Travis nickte und ging zur Tür. Schon fast draußen, drehte er sich um. „Wie heißt das Weingut? Vielleicht kenne ich es schon."
    „,Hawk's Nest'. ,Eagle's Nest'. So ähnlich." Jonas öffnete eine
    Schreibtischschublade und blätterte Papiere durch. „Hier ist es. .Peregrine Vineyards'. Ist von einem Kerl geleitet worden, der keine Ahnung von Wein hat.
    Lass mich nachsehen ... Carl Stuart."
    „Ich habe noch nie von ihm gehört."
    „Besitzerin ist seine Frau. Sie haben sich scheiden lassen, und sie benutzt wieder ihren Mädchennamen. Ich habe ihn hier irgendwo."
    „Ist nicht wichtig", sagte Travis. „Ich kenne den Namen des Weinguts nicht, deshalb bezweifle ich, dass ich den der Eigentümerin ..."
    „Hier ist es." Jonas sah auf. „Sie heißt Alexandra Thorpe."
    Travis wurde schwindlig. „Alexandra Thorpe?" wiederholte er heiser.
    „Ja." Sein Vater lächelte ihn an. „Ist das ein Problem, Junge?"
    Was wusste der Alte? Konnte er überhaupt etwas wissen? Travis dachte an die Frau, die ihm nicht mehr aus dem Kopf ging, seit er vor zwei Wochen ihr Haus verlassen hatte. Und daran, diesem Unsinn ein für alle Mal ein Ende zu machen.
    „Nein", erwiderte er ruhig, „durchaus nicht."

8. KAPITEL
    Alex hatte gewusst, dass die Leute über die Versteigerung reden würden. Niemand würde es jedoch wagen, ihr irgendetwas direkt ins Gesicht zu sagen. Was hinter ihrem Rücken getuschelt wurde, spielte keine Rolle. Sollten die Klatschbasen ruhig ihre Vermutungen anstellen.
    Nein, das Gemunkel beunruhigt mich nicht, dachte Alex, während sie auf
    Peregrine Vineyards eine Reihe von Weinstöcken entlangging. Ihre Träume
    beunruhigten sie.
    Sie träumte von Travis Baron. Manchmal wachte sie, von Hitze durchflutet, auf und glaubte, seine Küsse auf ihrem Mund zu spüren. Das Gefühl war nur allzu real, und sogar jetzt, allein bei dem Gedanken daran, wurde sie schwach. Sie hatte nicht nur erotische Träume, sondern auch zärtliche. In denen hielt Travis sie einfach nur in den Armen. Oder er tanzte mit ihr in einem Garten voller Blumen, und seine Küsse waren so sanft wie der leichte Wind. Sie wusste, dass die Träume albern waren. Erwachsene Frauen hatten keine so mädchenhaften,
    romantischen Höhenflüge.
    Hoch über ihr rief ein Falke. Alex neigte den Kopf zurück, blickte nach oben und überlegte, wie es sich wohl anfühlte, so frei zu sein. Sie war niemals frei gewesen, nicht von der Verpflichtung, das Leben zu führen, das erst ihr Vater und dann ihr Ehemann geplant hatten. Ihr war dieses Leben gut genug vorgekommen, bis sie am Freitagabend vor zwei Wochen von einem Fremden umarmt worden war.
    Es hatte eine Weile gedauert, aber schließlich hatte sie verstanden, warum sie ihre Zeit damit verschwendete, an einen Mann zu denken, der es nicht wert war: Weil sie nichts hatte, was sie ständig beschäftigte.
    Früher hatte sie niemals richtig darüber nachgedacht, wie sie lebte. Sie war dazu erzogen worden,