Heldenklingen

nicht fair. Es gibt kein Muster. Die Leute sterben einfach so. Das war eigentlich ganz offensichtlich. Etwas, das alle Menschen wussten. Das sie alle wissen, aber niemand wirklich glaubt. Sie denken, wenn es ihnen eines Tages selbst ans Leben geht, dann wird das ein bedeutungsvoller Augenblick sein, eine Lehre oder eine Geschichte, die es zu erzählen lohnt. Sie denken, der Tod kommt zu ihnen wie ein gefürchteter Lehrer, ein grausamer Ritter, ein schrecklicher Herrscher. Er stieß den toten Jungen mit der Stiefelspitze an, rollte ihn ein wenig zur Seite und ließ ihn dann zurückfallen. Der Tod ist ein gelangweilter Schreiber, der zu viele Akten abzuarbeiten hat. Es gibt keine Abrechnung. Keinen großartigen Augenblick. Er schleicht sich von hinten an und erledigt uns, während wir gerade beim Kacken sind.
    Er trat über den Toten hinweg und ging zur Stadt zurück, an den stolpernden grauen Geistern vorüber, die Osrungs Straßen verstopften. Ein Dutzend Schritte hinter dem Tor hörte er eine Stimme, die ihn rief.
    »Hier drüben! Hilfe!« Gorst sah einen Arm aus einem Haufen verkohlter Trümmer ragen. Sah ein verzweifeltes, rußverschmiertes Gesicht. Er kletterte vorsichtig über den Schutt, öffnete die Schnalle unter dem Kinn des Mannes, nahm ihm den Helm ab und warf ihn weg. Die untere Hälfte seines Körpers war unter einem zersplitterten Balken eingeklemmt. Gorst nahm das eine Ende, stemmte es hoch und schob den Balken beiseite, dann hob er den Soldaten so vorsichtig auf seine Arme, wie ein Vater sein schlafendes Kind aufnehmen mochte, und trug ihn zurück zum Tor.
    »Ich danke Ihnen«, krächzte der Mann, der mit einer Hand unbeholfen Gorsts russfleckige Jacke tätschelte. »Sie sind ein Held.«
    Gorst sagte nichts. Wenn du wüsstest, mein Freund. Wenn du wüsstest.

VERZWEIFLUNGSTATEN
    Z eit zu feiern.
    Zweifelsohne sah die Union das etwas anders, aber der Schwarze Dow sprach von einem Sieg, und seine Carls waren ganz und gar seiner Meinung. Also hatten sie neue Feuergruben ausgehoben, ein paar Fässer angestochen und Bier ausgeschenkt, und jeder Mann freute sich auf seinen doppelten Gulden, mit dem dann die meisten nach Hause zurückkehren würden, um ihre Felder durchzupflügen oder auch ihre Frauen oder beides.
    Sie sangen, lachten, torkelten durch die aufkommende Dunkelheit, stolperten durch die Lagerfeuer, wirbelten Funken auf und waren allesamt sturzbesoffen. Sie fühlten sich doppelt lebendig, weil sie dem Tod ins Auge gesehen hatten und ihm entkommen waren. Sie sangen alte Lieder und erfanden neue, indem sie die Namen der jetzigen Helden an die Stelle der alten setzten. Der Schwarze Dow und Caul Reichel und Eisenkopf und Zehnweg und Golding standen hoch im Kurs, während der Blutige Neuner und Bethod und Dreibaum und Kleinknochen und sogar Skarling Ohnekapp plötzlich in der Versenkung verschwanden wie die Sonne hinter dem Horizont, nachdem der mittagshell strahlende Ruhm ihrer Taten zu verwaschenen Erinnerungen verblasst war und nur noch ein letztes Mal schwach zwischen den zerfasernden Wolken aufleuchtete, bevor die Nacht ihn verschluckte. Über Whirrun von Blei hörte man nicht viel. Und gar nichts über Schama Ohnherz. Namen, verschwunden vom Angesicht der Welt, als habe die Geschichte sie untergepflügt. Als seien die neuen dort erschienen, wo die alten unter die Erde gekommen waren.
    »Beck.« Kropf ließ sich mit einem hölzernen Bierbecher in der Hand steif am Feuer nieder und klopfte Beck ermutigend aufs Knie.
    »Häuptling. Was macht dein Kopf?«
    Der alte Krieger berührte die frische Naht über seinem Ohr mit einem Finger. »Brennt. Aber ich habe schon Schlimmeres mitgemacht. Heute erst wäre mir um ein Haar noch etwas viel Schlimmeres passiert, wie du ja wahrscheinlich mitbekommen hast. Scorry hat mir erzählt, dass du mir das Leben gerettet hast. Die meisten Leute würden diesem Ding, diesem Leben, vielleicht gar nicht so viel Wert beimessen, aber ich hänge doch wirklich sehr daran. Tja. Also, danke. Vielen Dank.«
    »Hab nur versucht, das Rechte zu tun. Wie du gesagt hast.«
    »Bei den Toten. Da hat mir ja mal jemand zugehört. Willst du was trinken?« Kropf hielt ihm den Holzbecher hin.
    »Joh.« Beck nahm ihn und trank einen guten Schluck. Das Bier schmeckte bitter auf seiner Zunge.
    »Du hast dich heute wacker geschlagen. Verdammt wacker, wenn du mich fragst. Scorry hat gesagt, du hättest diesen großen Dreckskerl niedergeschlagen. Den, der Drofd getötet hat.«
    »Hab ich ihn