Hell's Kitchen

aufwachen, wissen sie ganz genau, daß sie an diese Art von Traumkohle nur rankommen können, wenn sie sich irgendwie all die kleinen Mieter vom Hals schaffen, mit denen sie immer noch Mietverträge haben - in Häusern wie deinem eigenen Hell’s-Kitchen-Dreckloch, wo sie mit ihnen legal nur einen riesigen Profit machen können, statt eines obszönen, den sie aber, mit ein bißchen Beugung des Gesetzes und einer Menge Hilfe von einer Reihe unerfreulicher Elemente, vielleicht auch in diesem Viertel realisieren können...«
    Inzwischen sah ich natürlich glasklar. Und ich wußte auch bereits, zu wem ich gehen mußte, wenn ich mit Lionel, dem König des Dschungels, fertig war.
    »So, und zufällig zur gleichen Zeit, als diese neue Art von Gangstern die Macht in New York City übernimmt - diese Ekeltypenvermieter, okay? -, siehst du natürlich auch, daß sich Buddy-O, dem eigene Backpflaumenphantasien durchs Hirn spuken, eine Möglichkeit ausdenkt, wie er es bewerkstelligen kann, daß die Träume für die großen Fische Wirklichkeit werden. Also fängt er an, eine...«
    Ich beendete den Satz für ihn. »... eine neue Art von Gang auf die Beine zu stellen.«
    »Genau! Eine neue Art von Gang für eine neue Art von Gangster. Oh, ich sag dir, Hock, diese Stadt schläft niemals, häh?«
    »Nein, nie, fürchte ich.«
    Lionel sagte: »So sah also das Geschäft aus. Buddy-O trieb die Typen auf, die sich den Verstand weggesoffen haben, und die Crackheads und die Nutten und die Stricher von irgendwo aus den übelsten Winkeln hier im Dschungel, dann trieb er sie rüber ins Flanders, wo Griffiths sie bis zu dem Tag bereithielt, an dem er sie in Wohnungen in irgendeinem Haus einquartierte, das er in ein gräßliches Loch verwandeln wollte - damit die normalen Spießer auszogen und Platz machten für das, was die Gangstervermieter heutzutage Modernisierungen nennen, womit das Gesetz dem Vermieter erlaubt, die Mieten in obszöne Höhen zu schrauben, was heutzutage wiederum angemessene Marktmiete genannt wird. Du kannst mir noch folgen?«
    Das tat ich, sagte ich.
    »Es lief alles einfach bestens, wenn man dieses Geschäft vom Standpunkt des Widerlings aus betrachtet«, sagte Lionel. »Man setzt einfach ein Wolfsrudel Crackheads oder Nutten oder die ganz normalen kreischenden New Yorker Psychos in eine Wohnung, die in einem Haus frei geworden ist, das im wesentlichen von ganz normalen Mietern bewohnt wird. Und dann ziehen diese Spießer aus, die nur versuchen, ihre Kids halbwegs anständig großzuziehen, und vielleicht glauben, sie hätten ein Recht darauf, nach Hause zu kommen, nachdem sie sich den ganzen Tag den Arsch abgearbeitet haben, und eine Büchse Bier aufzureißen und in ihren Unterhosen rumzusitzen, ohne Angst haben zu müssen, durch Schüsse draußen auf dem Flur oder irgendwas anderes eine Scheißangst eingejagt zu bekommen... Tja, dieser Typ von Spießer, der zieht also einfach weiter...
    In der Immobilienbranche nennt man so was einen Rotationsprofit. Man tauscht die Mieter einfach immer wieder aus, verstehst du, und vielleicht sorgt man nebenbei noch für eine billige Wertsteigerung der freigewordenen Wohnungen, wie zum Beispiel neue Rigipsverkleidungen oder so, und das Gesetz erlaubt dir, jedesmal wieder die Miete anzuheben. Also sorgt man natürlich für einen ständigen Mieterwechsel, und natürlich verstehst du jetzt auch, wie unerwünschte Elemente der Sache des Rotationsprofits ungeheuer behilflich sein können.
    Himmel, Hock - vielleicht haben sie ja sogar schon daran gearbeitet, genau das in deinem eigenen Haus an der Forty-third durchzuziehen, weißt du? Sie haben deinen Hausmeister gefeuert, was normalerweise das erste Zeichen dafür ist, was dem Haus noch bevorsteht.«
    Ja, vielleicht.
    Lionel sagte: »Und vielleicht verstehst du jetzt auch endlich, warum ich so unnachgiebig gegen diese schreckliche Vorstellung der Unantastbarkeit des Eigentums bin?«
    Ich sagte: »Ja, das ist mir jetzt klar. Aber sag mir noch eins, Lionel - was hältst du von dem Schwarzen, der in der Gegend rumläuft und versucht, einen Auftragsmord einzufädeln? Und was ist mit dem schwarzen Burschen, von dem ich dir erzählt habe, von dem Jungen, den ich hier runter in den Dschungel verfolgt habe - der Junge, der letzten Sonntag oben in Harlem auf Father Love geschossen hat?«
    Lionel nahm die Brille ab und putzte die dicken Gläser an einer relativ sauberen Stelle seines Hemdes. Was keinen besonders großen Erfolg zeigte. »Tja, Hock,