Herz der Finsternis

nicht verkneifen, wie er es schaffe, solche Hemden zu präsentieren. Er errötete kaum merklich
     und sagte bescheiden: ›Ich habe eine der eingeborenen Frauen in der Station unterwiesen. Es war schwierig. Sie hatte eine
     Abneigung gegen die Arbeit.‹ So hatte dieser Mann also tatsächlich etwas bewirkt. Und er kümmerte sich um die Bücher, die
     in allerschönster Ordnung waren.
    Alles andere in der Station war in Unordnung   – Köpfe, Dinge, Gebäude. Karawanen. Eine endlose Folge staubiger plattfüßiger Neger kamen und gingen; Ströme von Fertigwaren,
     minderwertigem Kattun, Glasperlen und Messingdraht wurden in die Tiefen der Finsternis hineingeschickt und zurück kam ein
     kostbares Rinnsal von Elfenbein.
    Ich mußte zehn Tage in der Station warten – eine Ewigkeit. Ich wohnte in einer Hütte auf dem Gelände, doch um dem Chaos zu
     entkommen, suchte ich manchmal das Büro des Prokuristen auf. Es war aus waagerechten Planken gezimmert, die so schlecht zusammengefügt
     waren, daß er, wenn er sich über das hohe Schreibpult beugte, von Kopf bis Fuß mit schmalen Sonnenlichtfäden gestreift war.
     Man brauchte die großen Läden nicht zu öffnen, um hinaus zu sehen. Auch hier war es heiß; große Moskitos schwirrten boshaft
     herum, sie stachen nicht, sie durchbohrten einen. Ich saß meistens auf dem Boden, während er in makelloser Erscheinung (sogar
     leicht parfümiert) auf einem hohen Stuhl hockte und schrieb und schrieb. Manchmal stand er auf, um sich zu strecken. Als ein
     Rollbett mit einem Kranken hereingestellt wurde (irgendein kränkelnder Agent von landeinwärts), zeigte er sanftes Mißfallen.
     ›Das Stöhnen dieses Kranken‹, murrte er, ›stört meine Konzentration. Und ohne die ist es äußerst schwierig, sich bei diesem
     Klima vor Schreibfehlern zu hüten.‹
    |31| Eines Tages bemerkte er, ohne den Kopf zu heben: ›Im Innern werden Sie zweifellos Mr.   Kurtz kennenlernen.‹ Auf meine Frage, wer Mr.   Kurtz ist, antwortete er, er sei ein Agent Erster Klasse, und als er meine Enttäuschung über diese Information sah, legte
     er den Stift beiseite und fügte bedächtig hinzu: ›Er ist ein sehr bemerkenswerter Mann.‹ Weitere Nachfragen lockten aus ihm
     heraus, daß Mr.   Kurtz zur Zeit einen Handelsposten leitete, einen sehr wichtigen, mitten im Elfenbeinland, ›im tiefsten Innern. Schickt soviel
     Elfenbein wie alle anderen zusammen   ... ‹ Dann begann er wieder zu schreiben. Der Kranke war zu krank, um zu stöhnen. Die Moskitos schwirrten vor sich hin.
    Plötzlich hörte man anschwellendes Stimmengewirr und das laute Trampeln von Füßen. Eine Karawane war angekommen. Auf der anderen
     Seite der Holzbretter erklang das lärmende Plappern roher Laute. Alle Träger sprachen auf einmal, und mitten im Aufruhr drohte
     die klagende Stimme des leitenden Agenten zum zwanzigsten Mal an diesem Tag weinerlich, ›alles aufzugeben‹   ... . Er erhob sich langsam. ›Fürchterlicher Lärm.‹ Leise durchquerte er den Raum, um einen Blick auf den Kranken zu werfen,
     und als er zurückkam, sagte er: ›Er hört nichts.‹ ›Was! Tot?‹ rief ich bestürzt. ›Nein. Noch nicht‹, antwortete er sehr gefaßt.
     Dann, indem er mit dem Kopf in Richtung des Tumults auf dem Stationsgelände wies: ›Wenn man korrekte Eintragungen zu machen
     hat, beginnt man die Wilden zu hassen – bis auf den Tod zu hassen.‹ Er wurde einen Moment nachdenklich. ›Wenn Sie Mr.   Kurtz sehen‹, fuhr er dann fort, ›sagen Sie ihm von mir, daß hier alles‹ – er warf einen Blick auf das Schreibpult – ›höchst
     zufriedenstellend ist. Ich möchte ihm nicht schreiben – bei den Boten, die wir beschäftigen, weiß man nie, wer den Brief in
     die Finger bekommt – in der Zentralstation.‹ Er sah mich mit seinen sanften hervortretenden Augen kurz an. ›Oh, er wird es
     weit bringen, |32| sehr weit‹, begann er wieder. ›Über kurz oder lang wird er ein hohes Tier sein. Die da oben – die Verwaltung in Europa, wissen
     Sie – wollen, daß etwas aus ihm wird.‹
    Er wandte sich wieder seiner Arbeit zu. Der Lärm draußen war verebbt, und auf dem Weg hinaus hielt ich in der Tür inne. Im
     munteren Geschwirr der Moskitos lag der heimkehrende Agent fiebrig, bewußtlos da; der andere beugte sich über seine Bücher
     und machte korrekte Eintragungen zu völlig korrekten Transaktionen; und fünfzig Fuß unterhalb der Türschwelle konnte ich die
     reglosen Wipfel des Hains der Toten sehen.
    Am